Мария Марцева – Детективные истории. Тайна выпускного 1989 года (страница 2)

— Не здесь, — прошептала она. — Пойдёмте куда-нибудь, где нет лишних ушей.

Мы вышли в безлюдный коридор у гардероба. Девушка нервно теребила сумочку.

— Юстина боялась этого дядю Эрика, — наконец выдавила она. — Очень боялась. Он из нашего родного города. Страшный человек. И когда я увидела его сегодня здесь, среди гостей жениха, я сразу поняла — что-то не так. Откуда Нестор знает дядю Эрика? Они же из разных миров!

— А чем этот Эрик занимается? — насторожилась я.

Виолетта понизила голос до едва слышного шёпота:

— Говорят... говорят, он людьми торгует. Девушками. Увозит их куда-то и...

Договорить она не успела. В коридор заглянул Бубликов и замахал руками:

— Аделина! Жених уезжает! Сел в машину и куда-то рванул!

Я выглянула в окно. Действительно, серый седан Нестора выруливал с парковки и набирал скорость, направляясь в сторону трассы. А ведь минуту назад жених уверял, что с невестой всё в порядке, и категорически отказывался от помощи полиции.

Что-то здесь было очень и очень нечисто. И я, Аделина Чешуйкина, свадебный распорядитель с пятнадцатилетним стажем и неуёмным любопытством, твёрдо решила докопаться до правды. Хотя бы потому, что на кону стояла не только моя репутация, но, возможно, и жизнь несчастной девушки.

Я достала телефон и набрала номер диспетчерской службы такси «Быстрый ёж».

— Алло? Здравствуйте. Мне нужна информация об одной поездке...

Так начиналось дело, которое перевернуло всю мою жизнь. И, забегая вперёд, скажу: я даже представить не могла, в какую историю влезла, потянув за ниточку сбежавшей невесты в свадебном платье.

Глава 2. Жених в недоумении

— Алло? Служба такси «Быстрый ёж» слушает, — раздался в трубке сонный женский голос.

— Здравствуйте, — затараторила я, лихорадочно соображая, как выудить нужную информацию. — Меня зовут Аделина Чешуйкина. У вас минут двадцать назад был заказ от отеля «Лебединое озеро». Девушка в белом платье. Понимаете, она моя сестра, и она забыла дома лекарства, а у неё сердце, и я ужасно за неё беспокоюсь...

Враньё лилось из меня гладко и убедительно — за пятнадцать лет работы со скандальными невестами, нервными свекровями и пьяными тамадами я научилась импровизировать не хуже народной артистки.

— Девушка, мы не имеем права разглашать данные о клиентах, — отрезала диспетчер.

— Конечно-конечно, я всё понимаю, — не сдавалась я. — Но войдите в положение! Человек может умереть! Скажите хотя бы, в каком направлении она поехала. Умоляю!

В трубке повисла пауза. Видимо, моё актёрское мастерство дало трещину в нужном месте, потому что диспетчер вздохнула:

— Ладно. Заказ был межгородской. В Тверскую область. Водитель ещё ворчал, что далеко.

— В Тверскую область?! — я чуть не выронила телефон. — А точный адрес?

— Вот этого уже не скажу. Всё, до свидания.

Короткие гудки. Но мне и этого было достаточно. Тверская область — уже зацепка. А чек! У водителя такси наверняка останется чек с маршрутом, а у компании — данные о поездке в системе. Нужно будет вытрясти их любой ценой.

Я спрятала телефон и задумалась. В голове крутился целый вихрь вопросов. Почему Юстина поехала именно в Тверскую область, в безлюдную глушь? От кого она бежала — от жениха или от страшного дяди Эрика? И почему оба этих господина так подозрительно засуетились и разъехались сразу после её исчезновения?

Я решила вернуться к гостям и понаблюдать. Опытный распорядитель знает: самое интересное на свадьбе происходит не у алтаря, а в тёмных углах, где люди думают, что их никто не видит.

В банкетном зале царила атмосфера лёгкого недоумения. Гости, накачанные шампанским, по моему же распоряжению, уже не столько волновались, сколько веселились. Какой-то полный мужчина в малиновом пиджаке громко рассказывал анекдот, дамы хихикали, дети носились между столами с украденными канапе. Оркестр из консерватории, не зная, что делать, на всякий случай играл что-то нейтрально-классическое.

Я подошла к Бубликову, который промокал платочком взмокший лоб.

— Семён Петрович, а вы видели, куда поехал жених?

— Так на трассу же, в сторону области, — развёл руками администратор. — Сел в свой серый «Фольксваген» и умчался, даже дверью не хлопнул толком. Аделиночка, что нам делать-то? Гости же скоро протрезвеют и начнут вопросы задавать!

— Тяните время, — велела я. — Объявите конкурсы. Пригласите всех на фуршет. Скажите, что молодожёны готовят сюрприз.

— Какой сюрприз, если их обоих нет?!

— Импровизируйте, голубчик. Импровизируйте.

Оставив несчастного Бубликова наедине с его нервами, я отправилась в гардероб, где, как мне подсказала память, висели верхние вещи гостей. Если дядя Эрик уехал, его пальто должно отсутствовать. Это бы подтвердило мою догадку. Но в гардеробе меня ждал сюрприз: пожилая гардеробщица, дремавшая над кроссвордом, сообщила, что лысый мужчина с золотой цепью пальто вообще не сдавал.

— Такие, как он, голубушка, вещей не сдают, — мудро заметила старушка. — Они всегда готовы быстро уйти. Сразу видно — человек беспокойный.

Беспокойный, надо же. Я мысленно отметила эту деталь и направилась обратно. И вот тут произошло то, чего я совсем не ожидала: на парковке снова показался серый «Фольксваген». Нестор вернулся!

Жених вылез из машины с растерянным видом. Лицо его было ещё бледнее прежнего, волосы растрёпаны, галстук съехал набок. Он озирался по сторонам, словно потерянный ребёнок в супермаркете. Я поспешила ему навстречу.

— Нестор! Вы вернулись? А я думала, вы поехали искать Юстину.

— Я... да... искал, — забормотал он, отводя глаза. — Не нашёл. Решил вернуться. Вдруг она здесь объявится.

Лгал. Снова лгал. Я была уверена, что он ездил совсем не Юстину искать. Но куда? И зачем вернулся?

— Послушайте, — я подошла ближе и заговорила доверительным тоном, каким обычно успокаиваю рыдающих невест перед выходом к гостям. — Я понимаю, вам сейчас тяжело. Давайте присядем, выпьем по чашечке чая, и вы мне всё расскажете. Может, я смогу помочь.

Нестор замялся, но кивнул. Мы устроились в небольшой беседке в саду отеля, подальше от любопытных глаз. Я заказала проходившему мимо официанту чай, а сама исподтишка наблюдала за женихом. И заметила вот что: пока мы сидели, Нестор раз пять достал телефон. Но не звонил и не писал сообщений. Он открывал какое-то приложение, смотрел на экран несколько секунд, мрачнел и снова прятал телефон в карман.

— Нестор, — не выдержала я в шестой раз, — что вы там всё проверяете? Опять сервер упал?

Он вздрогнул и неловко улыбнулся.

— Да нет... это... банковское приложение. Жду один перевод. Важный.

Банковский перевод. В день собственной свадьбы, когда невеста сбежала, жених озабочен не поисками любимой, а каким-то денежным переводом. Чем дальше, тем интереснее.

— Большой перевод? — невинно поинтересовалась я, прихлёбывая чай.

— Очень, — вырвалось у Нестора, и он тут же осёкся, поняв, что сболтнул лишнее. — То есть... ну, не то, чтобы... Это рабочее. Вам неинтересно.

— Отчего же, очень интересно, — улыбнулась я. — А этот ваш гость, дядя Эрик, он откуда взялся? Виолетта говорит, он из родного города Юстины. Странно, что он среди ваших гостей оказался.

Реакция Нестора превзошла все мои ожидания. Чашка в его руке дрогнула, чай выплеснулся на белоснежную скатерть, расплываясь уродливым коричневым пятном.

— Эрик... Эрик Германович — мой деловой партнёр, — выдавил жених, и голос его заметно подсел. — Просто... совпадение, что он знаком с Юстиной. Бывает.

— Деловой партнёр? — переспросила я. — А я думала, вы программист. С каких пор у программистов такие колоритные партнёры?

— Я... мы с ним... инвестиционный проект, — путался Нестор всё больше. — Криптовалюта. Он вкладывает деньги, я пишу код. Обычное дело.

Криптовалюта, инвестиции, важный денежный перевод и торговец людьми в качестве делового партнёра. Картинка складывалась, и складывалась она в нечто очень неприглядное. Я почувствовала, как внутри всё похолодело. А что, если Юстина была не невестой, а... товаром? Что, если эта свадьба вообще была прикрытием для чего-то страшного?

Но я взяла себя в руки и продолжала играть роль сочувствующей помощницы.

— Знаете, Нестор, — сказала я мягко, — а ведь Юстина оставила записку. «Простите все». Как вы думаете, у кого она просила прощения? У вас? У гостей? Или, может, у кого-то ещё?

Жених молчал, уставившись на чайное пятно. Его губы дрожали, и мне на секунду стало почти жаль этого жалкого, запутавшегося человека. Но только на секунду.

— Я не знаю, — наконец прошептал он. — Я ничего не знаю. Простите, мне надо... мне надо позвонить.

Он вскочил, чуть не опрокинув стол, и отбежал в дальний угол сада. Я видела, как он набирает номер, прижимает телефон к уху и что-то горячо, нервно говорит, размахивая свободной рукой. Разговор длился недолго — секунд тридцать. Потом Нестор опустил руку с телефоном, и плечи его обмякли, словно из него выпустили воздух.

Я не могла упустить такой момент. Бесшумно поднявшись, я подкралась поближе, прячась за раскидистым кустом сирени. Нестор стоял ко мне спиной и не заметил моего манёвра. Он снова поднёс телефон к уху — видимо, перезвонили ему — и заговорил уже тише, но я успела расслышать обрывки фраз.

— ...я же говорю, она сбежала... Эрик Германович, я тут ни при чём!.. Деньги? Какие деньги, если товара нет?.. Нет, не звоните мне больше сюда, тут люди!..