Мария Марцева – Детективные истории. Тайна выпускного 1989 года (страница 1)

Мария Марцева

Детективные истории. Тайна выпускного 1989 года

Детективные истории. Тайна выпускного 1989 года

Свадьба в чёрных тонах

Глава 1. Невеста сбежала

Утро того злосчастного дня началось у меня, Аделины Чешуйкиной, как и положено профессиональному свадебному распорядителю — в шесть утра, с чашкой кофе размером с ведро и списком дел длиной с китайскую стену.

Свадьба в загородном отеле «Лебединое озеро» обещала стать жемчужиной моего сезона. Заказчики не поскупились: розы из Эквадора, фарфоровые тарелки с золотой каёмочкой, оркестр из консерватории и торт в пять ярусов, при виде которого у любого диабетика немедленно поднимался сахар. Мне платили такие деньги, что я уже мысленно ремонтировала кухню в своей хрущёвке и покупала новую путёвку для мамы в санаторий.

— Аделиночка, голубушка, всё ли готово? — суетился вокруг меня администратор отеля, кругленький мужчина по фамилии Бубликов, фамилия которого идеально соответствовала его комплекции.

— Готово, Семён Петрович, готово, — отмахнулась я, проверяя по планшету расстановку столов. — Невесту причесали?

— Парикмахер вышел от неё полчаса назад. Сказал, красавица — глаз не оторвать.

И правда, невеста была хороша. Юстина Перепеличко — высокая, статная, с роскошными каштановыми волосами и глазами цвета крепкого чая. Двадцать шесть лет, приехала в Москву из какого-то провинциального городка, познакомилась с женихом, и вот — свадьба. Классическая история про Золушку, нашедшую своего принца.

Принц, правда, был так себе. Жених, программист по имени Нестор Камышин, производил впечатление человека, который последний раз видел солнечный свет года три назад. Бледный, сутулый, с вечно бегающими глазками и привычкой теребить край пиджака. Но кто я такая, чтобы судить о чужой любви? Моё дело — организовать праздник, а не оценивать качество жениха.

Я взглянула на часы. До церемонии оставалось ровно сорок минут. Гости начали съезжаться: дамы в шляпках, мужчины в костюмах, дети, которых уже хотелось куда-нибудь спрятать до конца торжества. Я отметила, что со стороны жениха гостей было совсем немного, зато среди них выделялся один колоритный персонаж — крупный мужчина лет пятидесяти с бритой головой и золотой цепью на шее толщиной с корабельный канат.

— Это кто? — шёпотом спросила я у одной из подружек невесты, миловидной блондинки по имени Виолетта.

— А, это дядя Эрик, — почему-то нервно ответила девушка и быстро отошла в сторону.

Странно, подумала я, но тут же выбросила это из головы. У меня было слишком много дел, чтобы размышлять о родственниках.

Я решила в последний раз заглянуть к невесте — проверить, не нужна ли ей помощь, успокоить, если волнуется. Поднялась на третий этаж, в номер-люкс с табличкой «Для новобрачных», и деликатно постучала.

Тишина.

— Юстина? — позвала я. — Это Аделина. Можно войти?

Снова тишина. Я постучала громче. Ничего. По спине пробежал неприятный холодок. У меня за пятнадцать лет работы выработалось особое чутьё на неприятности — этакий внутренний барометр, который сейчас стремительно падал к отметке «буря».

Я толкнула дверь. Она оказалась незапертой.

Номер был пуст.

На широкой кровати, застеленной белоснежным покрывалом, лежала свадебная фата — невесомое облако тончайшего тюля, расшитого мелким жемчугом. А рядом с ней — листок бумаги. Я подошла, чувствуя, как сердце ухает куда-то в район желудка, и прочитала написанные торопливым почерком слова:

«Простите все».

Без запятой, без точки, без подписи. Просто два слова, от которых меня прошиб холодный пот.

— Мать честная, — пробормотала я, оглядываясь по сторонам. — Юстина! Юстина, вы где?

Я заглянула в ванную — пусто. Распахнула шкаф — там висело только повседневное платье невесты, в котором она приехала. Свадебное платье исчезло. Окно было закрыто, но не заперто. Я выглянула наружу — третий этаж, под окном клумба с петуниями, никаких следов. Не могла же она спрыгнуть?

В голове закрутились мысли, одна страшнее другой. Невеста сбежала прямо перед свадьбой! Это катастрофа. Это конец моей репутации. Это та самая буря, которую предсказывал мой внутренний барометр.

Я схватилась за телефон, чтобы позвонить Бубликову, но в этот момент в коридоре раздались шаги, и в номер заглянул жених.

— Аделина? А где Юстина? — Нестор обвёл взглядом пустую комнату, и его бледное лицо стало ещё белее. — Что это значит?

Я молча протянула ему записку. Он прочитал, и его губы задрожали.

— Сбежала? — прошептал он. — Не может быть. Мы же... мы же любим друг друга.

Казалось бы, искреннее горе. Мужчина узнаёт, что невеста бросила его прямо у алтаря. Но я, профессионал с пятнадцатилетним стажем, привыкла подмечать детали. И заметила одну странность: вместо того чтобы рвать на себе волосы или бежать искать любимую, Нестор первым делом вытащил из кармана телефон и принялся лихорадочно что-то проверять. Пальцы порхали по экрану, на лбу выступила испарина.

— Нестор, — осторожно спросила я, — может, вызвать полицию? Вдруг с Юстиной что-то случилось?

— Полицию? — он вздрогнул, как от удара током. — Нет-нет, не надо полицию. Она же сама написала... сама ушла. Зачем нам скандал?

Это было ещё страннее. Любой нормальный жених на его месте перевернул бы небо и землю, поднял на ноги всех родственников, друзей, спасателей и собак-ищеек. А этот трясся над телефоном и боялся полиции, как чёрт ладана.

— Простите, а что вы там всё проверяете? — не выдержала я.

Нестор торопливо сунул телефон в карман.

— Так, ничего. Рабочая почта. Я же программист, у меня там... сервер упал.

Сервер у него упал, как же. Я мысленно усмехнулась. За пятнадцать лет работы я научилась распознавать враньё с трёх шагов. А этот молодой человек врал так неумело, что мне стало почти жаль его.

— Знаете, что, — сказала я, расправляя плечи. — Я отвечаю за эту свадьбу. И за невесту в том числе. Если с девушкой что-то случилось, я этого так не оставлю.

— Да ничего с ней не случилось! — раздражённо бросил Нестор и вышел из номера, хлопнув дверью.

Я осталась одна в пустой комнате, держа в руках невесомую фату. Что-то здесь было нечисто. Невеста не просто сбежала — она сбежала в свадебном платье, оставив повседневную одежду. Жених боится полиции и одержим своим телефоном. А ещё этот загадочный «дядя Эрик» с золотой цепью, при упоминании которого подружка невесты занервничала.

Я подошла к окну и снова выглянула наружу. Со стороны парковки как раз отъезжала жёлтая «Лада» с шашечками такси. Я инстинктивно проводила её взглядом, и тут моё чутьё снова заговорило: а ведь номер-люкс находится прямо над служебным выходом отеля. Если выйти не через парадные двери, где толпились гости, а через чёрный ход...

— Аделиночка! — в номер влетел запыхавшийся Бубликов. — Гости волнуются! Церемония через двадцать минут! Где невеста?

— Семён Петрович, — я постаралась говорить спокойно, хотя внутри всё кипело. — У нас небольшая проблема. Невеста... временно отсутствует.

— Как отсутствует?! — Бубликов схватился за сердце. — Это же позор! Это же убытки! Это же...

— Тихо, — оборвала я его. — Никакой паники. Объявите гостям, что церемония задерживается по техническим причинам. Накройте пока стол с закусками, займите их шампанским. А я разберусь.

Бубликов, причитая, удалился. А я, спрятав записку в сумочку, вышла из номера и направилась к служебной лестнице. Спустилась на первый этаж и оказалась у чёрного хода, рядом с которым курил молоденький официант.

— Простите, — обратилась я к нему, — вы давно тут стоите?

— Минут двадцать, — пожал плечами тот.

— А не видели, отсюда никто не выходил? Девушка, например? В белом платье?

Официант почесал затылок.

— Была одна. Минут пятнадцать назад. Только не в белом, а в плаще таком, бежевом. Но платье из-под плаща торчало, длинное, белое. Я ещё подумал — странно. Села в такси и уехала.

Сердце моё забилось чаще.

— А вы случайно не запомнили, что за такси?

— Жёлтое. Обычное. — Официант задумался. — О, погодите. Я даже название компании заметил, «Быстрый ёж» называется. У них логотип смешной, ёжик на колёсиках.

«Быстрый ёж». Я мысленно поблагодарила небеса за наблюдательного официанта и щедро отблагодарила его пятисотрублёвой купюрой.

Итак, картина начинала проясняться. Юстина не была похищена — она ушла сама, добровольно, переодевшись в плащ поверх свадебного платья. Но почему? Что заставило красивую, влюблённую девушку бросить жениха и сбежать в день собственной свадьбы? И при чём здесь нервный программист со своим телефоном и загадочный дядя Эрик?

Я вернулась в холл отеля, где уже вовсю шумели гости. Шампанское лилось рекой, дамы перешёптывались, кто-то уже отпускал шуточки про сбежавшую невесту. И тут я заметила то, от чего у меня окончательно похолодело внутри: дяди Эрика с золотой цепью нигде не было. Он тоже исчез.

Я поймала за локоть Виолетту, ту самую подружку невесты.

— Виолетта, скажите честно, — я заглянула ей в глаза. — Кто такой этот дядя Эрик? И почему вы так испугались, когда я о нём спросила?

Девушка побледнела и попыталась вырваться, но я держала крепко.

— Я... я не могу, — пролепетала она. — Юстина просила молчать.

— Юстина пропала, — отчеканила я. — И, если вы хотите ей помочь, говорите немедленно. Где она? От кого бежит?

Виолетта затравленно оглянулась по сторонам, словно боялась, что нас подслушивают.