Мария Артемьева – Темная сторона Сети (страница 49)
Ящерица бежит, оскальзываясь на песке. Только протяни к ней руку — она отбросит хвост и скроется, виляя кровавым обрубком.
— Андре-е-е-е-й! Андре-е-й. Андрей!
Открываю глаза: передо мной маячит сердитое лицо Олега Макарова, моего нового соседа по комнате.
— Андрей, харе дрыхнуть! Дай мне конспекты по…
Я вскакиваю, шатаясь; хватаю разбудившего меня Олега за рукав, чтоб не упасть. Ноги подкашиваются.
— Сколько времени?! — ору я в лицо Макарову.
Он растерянно пожимает плечами, показывает часы на руке. Без четверти пять!
Я хватаю куртку и выбегаю из комнаты. Вечернее солнце разводит тысячи сигнальных костров в домах напротив — знак опасности; подпаливает край неба и фиолетовое облако на горизонте, зажигает красным светофоры, размахивает волчьими флажками в стеклах витрин… Я бегу наперекор улице, расталкивая людей. Я лечу. Тороплюсь изо всех сил.
И все равно не успеваю.
Возле самого кафе «Парус» мне навстречу устремляется толпа перемазанных сажей людей — они мчатся, вытаращив глаза, полные слепого ужаса. Как звери от степного пожара.
— Что? Что там?! — кричу им. Бегущие не слышат: они сами орут, визжат, лопочут что-то, размахивают руками и шарахаются в стороны от меня.
Кто-то хватает меня за руку, останавливает.
— Молния! — говорит плешивый мужик. Очки и руки у него забрызганы кровью. — Не ходите туда.
— Вызовите скорую. Вызовите скорую, — причитает какая-то старушка, размазывая грязные ручейки слез по сморщенным, в трещинах, словно высохшая глина, щекам.
— Лучше полицию. Врачи там уже ничего не сделают, — роняет огромный детина в кожаной косухе. Глаза у него красные и блестят.
Я стряхиваю с себя руку плешивого и подбегаю к стеклянной двери кафе. Она разбита. На пороге, припорошенная осколками, лежит Айгуль. Вся левая сторона ее головы почернела, обуглилась, руки и ноги еще конвульсивно трепещут, клочки пестрой блузки дымятся. Нестерпимо пахнет шашлыком, и я сглатываю подкатившую внезапно слюну. Идиотский смешок срывается с моих губ плевком — раз, другой.
— Автомат… Кофейный автомат у них не заземлен был, — подойдя ко мне, дрожащим голосом поясняет плешивый.
— Электричество замкнуло, — гудит детина в косухе.
Какой-то дядька в разодранном пиджаке, тряся головой, истово ему поддакивает:
— Напряжение на линии скачет, шайтан его дери.
— Да, конечно. Ври чего не знаешь! — Плешивый в очках вспыхивает и обижается на всех сразу.
Начинается свара. Мужчины спорят, остервенело наскакивают друг на друга, словно разряд электричества застрял в их жилах и все еще искрит.
Внезапно черное тело Айгуль скручивает судорога: покойница садится и вновь падает на землю, вскидывая руки и ноги. Мужчины взвизгивают и разбегаются.
Меня мутит, тошнота кислым комком стоит в горле.
Я отхожу в сторону и, с трудом попадая негнущимися пальцами в иконки, набираю сообщение «Кириллу»: «Зчем т эт сдела?» И еще: «?????!!!!»
Спустя минуту приходит ответ: «Чтобы у меня была подруга. Неужели непонятно?:)»
— Кто ты, сука? Кто?!
— Тот, кто тебе помогает.
— Ты мертвый, сука!
— Нет. Я цифровой. Существуют домашние духи. Лесные, речные. Горные. А я вот такой. Я помогаю тебе.
— Мне не нужна твоя помощь!
— Ну почему? Я многое могу…
— Сука! Ты убил Айгуль.
—:):):):)
Он хихикает! Он ржет. Клянусь, ему весело.
— Ты, псих, сумасшедший выродок, — я почти кричу. Я еще не знаю, что сделаю, что скажу, но мне хочется как-то припугнуть мерзавца. Втащить ему в харю… Размазать кровавую юшку по сопатке…
— С кем это ты разговариваешь? — озадачивается Леша Гальцев, мой одногруппник, остановившись рядом со мной. Я поворачиваю голову и вижу, что каким-то образом оказался опять в стенах универа. Будто и не покидал их.
В окна бьет солнечный свет. Новый день пришел, а я не заметил?
— Да что с тобой? — Леша удивленно таращится на меня, заглядывает в глаза. — Ты нормальный?
Я отпихиваю его в сторону.
— Да, — говорю. — Норм. А ты чего здесь?
— В библиотеку деканша послала. Сейчас ее лекция, попросила методички принести.
— Давай я схожу.
— Ты?
— Я. Какие методички?
— Баранова-Назарян. Технологические процессы… Тысяча девятьсот восемьдесят седьмой года.
— Сейчас.
Кивнув, обхожу Лешу стороной и по стеклянному коридору маршевым шагом — в библиотеку.
«Хочешь узнать мою силу? Давай я покажу тебе».
Круглолицая девочка с пшеничной косой — библиотекарь — с заученной улыбкой спрашивает, поднимая глаза из-за стойки:
— Что вы хотели?
— Пособие для второго курса. Технологические процессы, Баранова-Назарян. На группу, сколько есть. Побыстрее. У нас сейчас лекция у декана…
Девчонка щелкает кнопками клавиатуры, листает электронный каталог.
— У нас нету такой методички. Не числится.
Я выкатываю глаза на библиотекаршу.
— Как это — нету? В пятницу мы брали двенадцать штук. Не могли же с параллельного потока все разобрать?
Улыбка сползает с ее лица. Чего она? Боится, что я ударю ее?
— Нет, — пищит девушка. — Такой брошюры нет в каталоге…
— Брось! — свирепею я. — Ты что, издеваешься?!
Девчонка вздрагивает, голосок становится тонким, жалобным — кажется, вот-вот заплачет:
— Да вот же, смотрите сами: Баранова-Назарян, тысяча девятьсот восемьдесят седьмой год. Методическое пособие. Только не технологические, а «Эсхатологические процессы…» Вы сами неправильно называете, а хотите…
От Кирилла Емшанова приходит насмешливая эсэмэска: «:):)!!! Спроси у нее Толстого, Анну Каренину».
— Что?! Ты сумасшедший?
«Спроси, спроси!:)»
Девчонка-библиотекарша смотрит на меня с ужасом и уже оглядывается по сторонам в поисках поддержки. Но рядом никого нет. Девчонка мечтает сбежать. Мне нисколько не жаль ее.