Марика Крамор – Бывшая жена (страница 3)
Теперь-то я точно знаю, какими голодными глазами на Дениса смотрят представительницы слабого пола. И вообще, если и говорить о рогах, то уж скорее о моих. Мне и сейчас не хочется верить, что он мне изменял, но…
— Все, договорился, — уточняет он, закончив разговор. — Через час освободится подъемник. Надо пригнать им тачку.
Я складываю руки на груди:
— А тебя ничего не смущает?
— Что ты растеряла последние крупицы доброжелательности? Не переживай, может, дома отыщутся. Погнали.
— Я не просила, Дэн!
Развожу руки в стороны.
— Чего именно? — недоумевает он.
— Я не просила мне помогать!
— Этого и не требуется. Я и сам очень внимательный. Все вижу.
Говорит таким будничным тоном, словно для него это действительно пустяк.
— Ладно, — соглашаюсь в итоге, он все равно уже договорился. И явно с грамотным мастером. — Но я тебе ничего не должна!
— Без проблем.
— Скажи только, куда ехать. Я пригоню машину.
— Да ща-аз! — отрезает он. — За мной поедешь. Я там сам договорюсь. Скорее всего, машину нужно будет оставить в сервисе до вечера. Или до завтра. Я тебя отвезу домой сразу.
— А ты что, таксист? — прозвучало слишком уж насмешливо.
— Нет, но для своей бывшей жены готов сделать исключение. Надо же мне как-то продемонстрировать свою радость.
— Чему ж ты так нарадоваться-то, бедный, не можешь?
— Тому факту, что жена все-таки бывшая.
Если я его сейчас ударю, я ведь смогу отделаться легким наказанием?
Да каким наказанием?! Меня сто процентов оправдают!
— Ой, Дэнчик, как же я жду… — роняю мягко.
— Чего? — вновь этот недоумевающий тон. И заинтересованный взгляд.
— Когда ты женишься второй раз. Хоть пожалею бедняжку.
— Не-не, у меня после тебя стойкий иммунитет. Чтобы я второй раз эти оковы на себя нацепил? Увольте.
Нормально, да?! И этот человек мне когда-то в любви признавался. Да еще и как!
— Какой же ты неприятный тип, Денис.
— Для всех быть приятным — себе дороже. Придерживайся меня.
И направляется к своей машине.
Я машу рукой. Не то чтобы меня задевают наши перепалки… Скорее, наоборот! После них такое приподнятое настроение! Да, немного язвительное, зато энергии хоть отбавляй.
В сервисе огорчили. После диагностики посоветовали машину оставить на пару дней. Кое-какие запчасти есть в наличии, кое-что придется подождать.
— Тебя домой везти? — уточняет Денис, после того как я окончательно поникла.
— На такси доеду.
— Не вижу смысла. Мне в ту же сторону. Держи, — удивляет он и сует мне шоколадку. Причем, такую, как я люблю. У меня дома их целая небольшая коробочка. — Может, настроение поднимется.
А я сверкаю глазами:
— Продолжаешь по привычке своих барышень подкармливать моим любимым шоколадом?
— Настён, как тебе удается быть таким ежом?
И смотрит еще так осуждающе. Не мог он ведь для меня ее купить только что. Он никуда не отлучался, а здесь нет даже…
Останавливаю поток неуместных мыслей. Вон автоматы стоят в сторонке. Кофе, орешки, шоколад, батончики. Наверное, я просто не заметила, как он отошел к автомату.
— Спасибо, — бурчу от неловкости.
Занимаем салон.
— Будешь? — протягиваю ему распакованную плитку.
— Да. Отломи кусочек.
Закатываю глаза к потолку. Я вообще-то из вежливости предложила!
Поджимаю губы.
Отделяю сразу три плиточки.
Одну откусываю сама. Не успеваю отделить для Дэна новый кусочек, как он обхватывает мою кисть, притягивает к своему лицу и, наклоняясь, съедает остальное.
То, что меня прошибает током от прикосновения его губ к моей руке, еще полбеды.
Хуже, что в душе что-то тянет.
— Вкусно? — ехидничаю я. Мне же надо как-то закрыться снова и не показывать, как меня колбасит от его касаний.
— Нет, — ошарашивает он. В его глазах бесы. Они цвета опадающих осенних листьев, буро-коричневые. Нет, не бесы — глаза. А еще по краям радужки горит яркая янтарная окантовка. Просто с ума сойти можно. Как он такую пронзительную красоту отхватил — черт его знает. — Слишком сладко, — поясняет.
Так и хочется вежливо и деловито у него уточнить: «Ну а что жрешь тогда?!»
Пальцы до сих пор чувствуют пробежавший по ним ток.
Домой меня Денис — слава богу — отвозит в тишине.
Хоть что-то приятное за сегодня.
— Спасибо, ты меня очень выручил, — говорю на прощание.
— Настён…
У меня внутри огонь вспыхивает от этого слова. От этой интонации. От этого послевкусия. Почему после развода нельзя меня называть просто по имени?! Строго и официально.
Так нет же. Заладил…
— Что?
— Я номер поменял недавно. Запишешь?
Мне кажется, или его голос и правда пропитан искренней невысказанной надеждой?
— Нет, конечно. Зачем?
— Ладно, — отворачивается. Тогда я поеду.