Мара Вейра – Бывшие. Контракт на любовь (страница 1)
Мара Вейра
Бывшие. Контракт на любовь
Глава 1. Предложение
– Зоя Дмитриевна?
Человек возник передо мной, когда я бесцельно бродила по аллеям городского парка в паршивом настроении. Наши ссоры с Борисом становились всё более частыми, и я больше не узнавала мужа – прежде внимательного и заботливого, дарившего мне цветы просто так.
В этот раз поводом для скандала стали расходы на содержание моей студии. Той самой, которую Борис презентовал мне три года назад в качестве свадебного подарка! Тогда он был так горд, а я – счастлива. Помню, как муж торжественно вручил мне ключи от этой студии на первом этаже элитки в центре города, обнял за талию и прошептал: «Теперь ты королева красоты. У тебя есть свое маленькое королевство».
А сегодня утром Борис орал на меня из-за «гигантских» счетов за электричество. Интересно, как, по его мнению, парикмахер-стилист должна работать? При свечах, что ли?
Я вела мысленный диалог с мужем, подбирая всё более язвительные аргументы, когда из темной боковой аллейки навстречу мне вышел мужчина. Его рыжие волосы были подстрижены «под ёжик», а одет он был так, словно только что покинул совещание в офисе.
Правда, светлый льняной пиджак сидел на нем, по выражению моей бабушки, как на корове седло, а узел узкого галстука болтался, словно недотянутый.
– Зоя Дмитриевна! – незнакомец повторил мое имя уже с утвердительной интонацией.
– Да-а, – я остановилась, инстинктивно сжав сумочку. – А вы кто?
– Меня зовут Глеб, Глеб Владимирович, – он говорил быстро, деловито. – Я представляю службу безопасности одного известного бизнесмена. Есть разговор. Присядем?
Он указал жестом на свободную скамейку, расположенную в уединенном месте в обрамлении кустов сирени.
Я оглянулась. В этот прохладный летний день народу в парке было немного. Неподалёку прогуливались две мамочки с колясками, а группа абитуриентов оживленно обсуждала предстоящий экзамен, размахивая конспектами.
– Вам нечего опасаться, – уловив мой настороженный взгляд, Глеб развел руки в стороны и продемонстрировал пустые ладони. Вот, мол, нет ни оружия, ни чего похуже за пазухой.
Сердце колотилось. В голове пронеслась дурацкая мысль: а вдруг это коллектор? Вдруг Борис влез в долги? Ох, недаром, муж стал таким нервным.
Но рыжий выглядел слишком… несуразным, что ли, для бандита или коллектора.
– Хорошо, – выдохнула я, – только, пожалуйста, давайте коротко и по делу. Я спешу домой.
– Могу совсем коротко, – незнакомец присел первым, я опустилась рядом, держа спину прямо, готовая вскочить в любую секунду.
Он помолчал, подбирая слова. А потом выпалил:
– Ваш муж, Борис Евгеньевич, и жена моего патрона, Лариса Ивановна, планируют убийство. И вы никому не должны рассказывать о нашей встрече, сами понимаете, – он сделал паузу, глядя мне в глаза. – Нам нужна ваша помощь в организации… противодействия.
Я почувствовала, как мир вокруг замедлился, исказился, превращаясь в сюрреалистический сон.
– Это шутка? – голос прозвучал чужим, хриплым. – Вы кто вообще? И кто этот бизнесмен, о котором вы говорите?
– Это не шутка, Зоя Дмитриевна, – Глеб заговорил медленнее, мягче. – Я представляю человека, имя которого вам хорошо известно. Вы сможете с ним поговорить лично и убедиться во всём сами. – Он сделал вдох. – Это Дени́з Тимурович Деми́р, партнёр вашего мужа по торговому центру «Океанический».
– Кто-о?!
Кровь отхлынула от лица. Я вцепилась в край скамейки, чувствуя, как деревянная планка впивается в ладони.
– Демир. Дениз Тимурович. Вы с ним знакомы?́
– Не имею счастья быть знакомой со всеми партнёрами моего мужа! – выпалила я слишком быстро, слишком резко.
Получилось глупо. «Счастья». Какое идиотское слово вырвалось. Видимо, пришло из той части души, где я когда-то, в прошлой жизни, считала имя Дениза Демира синонимом счастья. Где помнила его смех, его руки, его обещания.
Последнее, чего я хотела – чтобы этот человек снова оказался в моей жизни.
– Я вас познакомлю, – спокойно ответил Глеб, словно речь шла о деловой встрече, а не о странной истории с планами на убийство. – Дениз Тимурович обязательно с вами встретится.
– Почему вы так уверены, что я этого захочу? – я попыталась взять себя в руки, но голос всё равно дрожал.
– Потому что это в ваших интересах, – он что-то достал из кармана. – Зоя Дмитриевна, вы узна́ете голос вашего мужа, если я дам вам послушать запись?
– Не смешите меня! – я всё ещё пыталась держать оборону. – Сейчас любую запись может подделать даже школьник с телефоном!
– И всё же послушайте. Возможно, что-нибудь в этом разговоре между вашим мужем и женой Демира убедит вас. Для сведения: разрешение на прослушку имеется, мы работаем с полицией.
Глеб протянул мне миниатюрный серебристый диктофон.
Глава 2. Дурочка
Я взяла тонкую пластинку диктофона дрожащими пальцами. Глеб нажал кнопку воспроизведения.
Сначала раздались какие-то шорохи, треск помех. Я успела подумать, что это ошибка, сейчас ничего не будет, можно выдохнуть и…
А потом женский голос с осторожностью произнес:
– А ты уверен в безопасности линии?
– Ларуся, это мессенджер, не самый распространённый, связь надежная, – ответил мужской голос.
Борис.
Сердце сжалось так резко и болезненно, что на секунду перехватило дыхание.
Мужской голос был тем самым, что полчаса назад извинялся передо мной по телефону. Который говорил: «Прости, солнышко, я погорячился». Тот, что шептал мне на ухо по утрам: «Моя хорошая, моя единственная». Голос моего мужа.
Ложь. Всё – ложь.
– Ларуся, я не могу каждый раз срываться и ехать к тебе, когда нужно переговорить, – продолжал Борис тоном, которым говорил со мной. Интимным. Доверительным.
– Хорошо, давай, только быстро, у меня времени в обрез, – женщина явно торопилась, в ее голосе звучало нетерпение. – Лохушка твоя подписала?
Моё дыхание остановилось.
Лохушка.
Пауза показалась бесконечной. Я чувствовала, что сейчас Борис усмехнулся. Он всегда так делал, когда его ловили на неудобном: уголок губ приподнимался, глаза прищуривались, и он медлил с ответом.
– Ло-ор, ну ты бываешь слишком…
– О-хо-хо, задели наши нежные чувства! – ее смех был противным, царапал по нервам. – Не юли, Борюсь, твоя жена документы подписала или нет?
Лохушка. Дурочка.
Эти слова ударили под дых, выбив остатки воздуха из лёгких. Я лохушка. Его дурочка. Его удобная, наивная идиотка, которая верила каждому слову, каждой ласке.
Я сжала скамейку побелевшими пальцами, чувствуя, как деревянная поверхность впивается в ладони.
– Ларусь, ну куда она денется, – голос Бориса звучал почти скучно, будто он обсуждал покупку продуктов. – Подписала все, даже не читала. Я уже получил деньги.
Даже не читала.
Боже, как же это правда. Я помнила, как недавно он позвал меня к себе в офис. Я сразу же примчалась. Борис поцеловал меня в макушку, сказал: «Солнышко, тут формальность, но срочно, для банка. Ты же мне доверяешь?» И я кивнула. Конечно, доверяю. Конечно, подпишу. Зачем мне читать?
Дурочка.
– Ну ты игрок! – восхитилась женщина. – А если бы захотела почитать?
– Ларусь, ну что я, не знаю, как с бабами обращаться? – в его голосе появился неприятный оттенок, самодовольный, мужской. – Страстный отвлекающий поцелуй, и прямо там, в кабинете…
– Ха, не советую рисковать, твой стол может не выдержать её веса, – диктофон вновь изрыгнул противный Ларисин смех.
– Ревнуешь, лапуся? Напрасно! – муж хмыкнул. – Кстати, как там у тебя с Ратмиром?
– Малыш почти готов, осталось дожать чуток.
– Ларусь, ты там с ним не увлекайся…