Максим Гаусс – Капитан. Часть 2. Назад в СССР. Книга 14 (страница 4)

Он бросил трубку. Я стоял, прислушиваясь к гудкам в ухе, потом медленно положил аппарат на рычаги. Лена отодвинула подушку в сторону, высунула голову.

– Ну, что там? – зевнув, пробормотала она.

– Всё, – кивнул я. – Подтвердили. Теперь начинается самое сложное. В десять объявят по всем каналам.

Я одевался быстро, автоматически. Лена молча готовила завтрак – яичницу с сосисками, хлеб с маслом и чай. Я ел, почти не чувствуя вкуса, наскоро запивая еду горячим питьём. Потом быстро оделся, поцеловал ее и покинул квартиру.

– На всякий случай, не выходи лишний раз сегодня. Мало ли, как эту новость воспримут. Если что – звони Татьяне Игнатьевой.

– Буду ждать, – сказала она просто.

Решил ехать на метро. Нужно было время, чтобы прийти в себя, отдышаться. Утренняя станция метро «Площадь Ногина», несмотря на праздничные дни, была похожа на муравейник. Все куда-то спешили, жили своей жизнью, не подозревая, что страна за ночь осиротела.

И вдруг глаза случайно выхватили знакомый профиль. Невысокая, в сером добротном пальто, с небольшой кожаной сумкой через плечо. Так это же Ниночка. Та самая медсестра, что следила за моим состоянием в госпитале, когда мы вернулись с первого боевого задания. Из Пакистана. Она стояла у колонны, листая свежую «Правду», но взгляд её был отсутствующим.

Наши глаза случайно встретились. Сначала в её взгляде мелькнуло недоумение, потом – вспышка узнавания. И что-то ещё… Что-то тёплое, давно забытое. Она неуверенно улыбнулась.

Я подошёл. Нельзя было не подойти.

– Привет вам, товарищ медсестра. С Новым годом!

– Ой, Максим, – её голос звучал тихо, почти нежно. – Здравствуй. Как ты?

Но взгляд ее уже скользнул вниз, к моей руке, машинально поправлявшей воротник. И задержался на золотом ободке на безымянном пальце. Улыбка замерла, стала натянутой, официальной. – Я слышала… ты женился. Поздравляю.

– Спасибо, – сказал я, и почувствовал странную, призрачную вину. Ведь после проведенной вместе ночи, мы так больше нормально и не поговорили. Меня выписали, а она так и осталась ухаживать за другими ранеными. – Как ты? Как работа?

– Я все-таки уехала оттуда! Теперь живу в Воронеже, а здесь… учусь на врача, скоро стану хирургом, – она отвела взгляд, снова уткнувшись в газету. Потом подняла глаза – и в них я увидел какое-то унылое одиночество. – Ты выглядишь взволнованным.

– А, просто не выспался, – соврал я. – Работы много, а я один. Даже в праздники приходится суетиться.

Между нами повисло молчание. Громкое, неловкое, наполненное всем, что могло бы быть после того госпиталя, но не случилось. То был другой мир, другая жизнь – где не было ни Лены, ни этой давящей тяжести на душе.

Подъехал поезд. Резко стало шумно, в лицо ударили потоки воздуха.

– Максим, мне, наверное, пора, – наконец сказала Нина, складывая газету. Голос её дрогнул. – Счастливо, Максим. Будь… будь счастлив.

Она быстро повернулась и затерялась в толпе. Я посмотрел ей вслед, потом вздохнул и пошёл к эскалатору.

В «Секторе» царила гробовая тишина. Не слышно было даже привычного скрипа стульев, шелеста бумаг. Люди сидели за столами, уставившись в пустоту. Лица – серые, замкнутые. Все уже знали. Воздух был густым от немого вопроса: «Что теперь будет?»

Я прошёл к своему кабинету, но не успел снять пальто, как дверь резко открылась. На пороге стоял генерал-майор Хорев. Его лицо было словно высечено из гранита, но в глазах бушевал настоящий шторм – ярость, бессилие и холодная, беспощадная решимость.

– Громов, за мной.

Мы молча прошли в его кабинет. Он захлопнул дверь с такой силой, что задрожали стёкла в книжном шкафу. Не садясь, подошёл к большому телевизору «Рубин», на нем был видеопроигрыватель. Он включил его. На экране тихо заиграла знакомая до боли музыка из выпуска новостей. Сразу же появилась картинка.

– Это только запись, – бросил Хорев через плечо. Его спина была напряжена, как тетива. – Оригинал будет выпущен в эфир ровно в десять. Сейчас будем делать вид, что верим.

На экране появился диктор – немолодой, с идеально уложенной сединой и лицом, словно вылитым из воска. Его голос, поставленный, глубокий, звучал как погребальный колокол.

– Дорогие товарищи! Срочный выпуск! Сегодня утром, после тяжёлой, продолжительной и скрытой болезни, на пятьдесят седьмом году жизни скончался Генеральный секретарь ЦК КПСС, Председатель Президиума Верховного Совета СССР, Михаил Сергеевич Горбачёв…

Я слушал, стиснув зубы до боли. Лгали красиво, складно. Про редкое заболевание, про многолетнюю борьбу, про то, что время было упущено и наша советская медицина оказалась бессильна. Каждое слово было отполировано, каждое предложение – словно гвоздь в крышу официальной версии!

Хорев выключил телевизор одним резким щелчком. В тишине, наступившей после голоса диктора, звенело в ушах.

– Болезнь, – как-то отстраненно прошипел генерал, не оборачиваясь. Он стоял спиной ко мне, уставившись в чёрный экран, и его плечи слегка подрагивали. – Нет, не было там никакой болезни. Я знаю, что его просто добили, Громов! Добили, как подранка, в закрытой палате! Достали и там. И теперь эти… эти пиджаки в ЦК заливают всем глаза этой сладкой патокой! Чтобы народ вздохнул, поплакал и пошёл дальше строить и копать картошку!

Ну да, его можно было понять. А еще можно было понять народ – за последние десять лет слишком много генеральных секретарей вдруг пополнили списки ушедших в мир иной. Людям не привыкать.

Он резко повернулся. Его глаза горели таким чистым, неприкрытым гневом, что мне стало почти физически жарко.

– Это наверняка были люди Калугина, Максим. Они почуяли, что Горбачёв начинает выдергивать ниточки, ведущие к ним. Что он становится не тем, кем его пытались сделать ЦРУ и конкуренты. Поняли, что все меняется, и что скоро доберутся и до них. И они нанесли коварный удар первыми. А мы… мы должны были это предвидеть! Столько времени было упущено впустую.

В его голосе прозвучала не только ярость, но и горечь. Горечь старого солдата, который проиграл битву, даже не успев вступить в бой. И это его сильно пошатнуло.

– Товарищ генерал-майор… – начал я осторожно. – Разрешите мне…

– Молчи, – вдруг оборвал он. – Мы все уже обсудили раньше… и, знаешь… те, кто это сделал, теперь будут заметать следы! А мы, если помнишь, на один из таких следов как раз и вышли…

Он махнул рукой, отпуская. Я кивнул и молча вышел.

Немного погулял по тихим коридорам. Затем вернулся в свой рабочий кабинет, вытащил служебную «вертушку». Набрал номер, от которого многое зависело. И оттуда же я мог узнать то, чего не знали другие!

– Алексей Владимирович? – произнес я, вздохнув. – Это Громов. Нам бы встретиться…

В трубке послышалось короткое, тяжёлое дыхание. Потом голос Черненко, на удивление спокойный, даже усталый:

– Я ждал твоего звонка. Через час. Столовая на Ленинском, у метро «Октябрьская». Приходи один.

– Буду, – сказал я и разорвал связь.

За окном медленно, неотвратимо падал снег. Он укрывал город, стирая следы, скрывая грязь. Мне нужно было знать, что они намерены делать дальше и чем закончилась история в госпитале…

Глава 3. Это не мое поле боя

Столовая на Ленинском проспекте оказалась не столовой, а скорее, кафе. Она встретила меня тонким, но знакомым запахом тушеного мяса, свежей выпечки и нотками сигаретного дыма. Несмотря на то, что уже настало время обеда, за рядами столиков практически никого не было. Ну еще бы – новогодние праздники пока еще не завершились, и некоторые гуляли по улицам. Во всем зале были только пару человек – видимо, те, кто не хотели сидеть дома и предпочитали бродить по морозу.

Само собой, тот факт, что на всю страну объявили о трагической и неожиданной смерти Горбачева, стал главной темой обсуждения во всех слоях советского общества. Об этом говорили буквально повсюду. Войдя в общий зал, я сразу же снял куртку, шапку и шарф, повесил их на вешалку и быстро огляделся. В дальнем углу, у окна, заставленного цветами, в строгом костюме сидел Алексей Владимирович Черненко. Перед ним – нетронутая кружка чая, а рядом лежала свернутая в трубку газета.

Я подошел, кивнул. Он ответил тем же, жестом приглашая сесть.

– Садись, Максим. Уже время обеда, а я даже и не завтракал толком. Вот, решил начать с чая, чтобы немного согреться. На улице так холодно, на термометре практически минус пятнадцать, – произнес он, а в его глазах читалась усталая собранность. – Сам что-нибудь будешь? Здесь, кстати, очень хорошо готовят, бываю тут пару раз в неделю.

– Спасибо, не буду. А вот чаю можно.

Черненко махнул официантке, пожилой женщине в белом переднике. Та молча принесла еще одну кружку и чайник. Разлили. Запахло ароматным напитком с нотками бергамота.

– Ну что, – начал я, осторожно пробуя обжигающий чай, – вы наверняка уже в курсе всего?

Прозвучало двусмысленно, но тот понял правильно.

– В курсе, – отозвался Черненко, посмотрев на меня быстрым, но проницательным взглядом. Его пальцы медленно вращали кружку. – Савельев все доложил рапортом. Без подробностей, но суть ясна. Тот, кто за всем этим стоял… известна фамилия – Лавров. Подполковник КГБ, один из руководителей, из технического управления. Пока еще связь между ним и Калугиным не выявили, но я думаю, следы найдутся. А по совместительству, он еще и один из дежурных офицеров на новогодние праздники. Пропуск имеется, доступ есть. Идеальный исполнитель.