Максим Ермаков – Право сильного (страница 2)

Вскакиваю, даю длинную очередь по мелькающим фигурам. Пули крошат камень сарая, вздымают пыль. Один споткнулся, упал – то ли задело, то просто укрылся. Не поймёшь.

Первый магазин пуст. Сброс. Новый. Затвор дёргается, досылая патрон. В разгрузке остался последний, неполный.

«Один магазин и половина другого – это примерно пятьдесят патронов. Потратил уже много, но и эльфов меньше. Сколько там? Шесть? Семь?»

Снизу дым. Подожгли что-то. Воняет палёной травой, едкой химией. Опять этот дым. Хотят выкурить. Значит, и тут научились.

Плевать. У меня автомат и я наверху. Ветер в окно выдует.

Слышу щелчок – кто-то перезаряжается. Выглядываю – двое ломятся в дверь первого этажа. Пока они возятся с затворами, я вскакиваю, высовываюсь в окно, стреляю почти вертикально вниз. Очередь – и один из них остаётся лежать на крыльце. Второй прыгает в сторону, укрывается за углом.

Три. Или четыре. Я сбился со счёта.

В ответ – выстрел. Пуля обжигает плечо. Ха, снайперы хреновы, промахнулись. Прошло вскользь, но больно, мать вашу, больно. Дёргаюсь, вжимаюсь в пол.

Горячая, липкая кровь течёт по руке. Шевелю пальцами – рука работает. Значит, не задеты сухожилия. Просто мясо.

Мясо заживёт. Если выживешь – заживёт. А если нет – какая разница?

– Эй, человек! – кричит командир. Голос ближе. Он где-то внизу, под окном. – Ты хорошо дерёшься. Для червя. Мы оценили. Верни статую – и я оставлю тебе глаза. Будешь смотреть, как мы едим твоё сердце.

Смешно. Прямо обхохочешься. Эльфийский юмор – тонкий, как их пули. И такой же больной.

Достаю из кармана статуэтку. Маленькая фигурка оленя. Тёплая. В темноте комнаты она светится слабым зелёным светом. Красивая. Наверное, очень ценная.

– Эй, ты! – не лезу я за ответом в карман – Слова как вода, чем больше фильтруешь, тем меньше проблем с почками! – ору я и для солидности стреляю одиночным в направлении голоса командира.

Снизу вопль. Командир что-то орёт на своём языке. Двое эльфов ломятся через лужайку в дом, не прячась. Слышно, как щёлкают затворы – перезаряжаются на бегу.

Встречаю их на лестнице. Длинная очередь в упор. Первый кувыркается вниз, второй прыгает в сторону, но я достаю быстрее. Он падает как сломанная кукла на грязный пол, а я откатываюсь за стену и опять начинаю дышать. Резкий запах сгоревшего пороха. Висящая в воздухе пыль. И железный запах крови, перебивающий все остальное.

Шесть. Семь. Не важно.

Магазин пуст. Вставляю последний, дёргаю затвор.

В комнате темнеет. Дым поднимается выше. Или это наступает просто вечер? Я теряю счёт времени.

Чёрт. Надо уходить. Но куда? Внизу – они. Снаружи – они. Тихо перемещаюсь вдоль дальней стены, перешагивая через обломки стула.

И тут пол уходит из-под ног.

––

Глава 2. Подвал

Падение – вечность. Удар спиной об пол выбивает воздух из лёгких. Лежу, смотрю в квадрат серого неба далеко наверху. Наверное, это был какой-то люк. И гнилые доски.

Класс. Просто класс. Я в каменной яме. Сверху эльфы. Снизу – хрен знает что. Жизнь – боль. Буквально. Пытаюсь встать – и понимаю, что не всё так просто.

Нога, точнее, лодыжка, простреливает болью. Больно так, что темнеет в глазах.

Сажусь, ощупываю ее. Лодыжка горячая и сразу опухла. Вывих или растяжение. Только бы не перелом. В общем, хрен его знает. Я не врач. Я просто человек, который пытается выжить и вернуться к дочери.

Хотя в философском смысле, когда больно – это хорошо. Больно значит, что ты ещё жив. Когда перестанет быть больно – тогда и паникуй. Так и буду себя утешать, когда до меня доберутся ушастые.

Шипя сквозь зубы как перегретый чайник, стягиваю ботинок. Берусь за ногу и зажимаю в зубах рукав куртки.

Рывок.

Мир перед зажмуренными глазами взрывается. Я ору – беззвучно, потому что зубы стиснуты. Пот заливает глаза. Перед глазами плывут красные круги. Минута. Две. Три.

Отпускает.

Шевелю ногой. Вроде работает. Больно, но терпимо. Перематываю лодыжку бинтом, фиксирую ступню. Все, можно идти.

Автомат рядом. Хорошо. Проверяю магазин – осталось десять патронов. Хоть что-то. Статуэтка? Опускаю руку в карман разгрузки. На месте. Пока все не зря.

Встаю и опираюсь на стену. Под рукой шершавый камень. Старый и замшелый. Под ногами – земля и кости. Много костей.

Чиркаю зажигалкой. Черепа. Человеческие. Рёбра, позвонки. И ржавые кандалы на стенах.

Уютненько тут. Какие еще неожиданные открытия в этом чудесном подвале? Неупоенные духи? Интересно, кого тут держали? Причина смерти очевидна, судя по проломленным черепам. На эльфов не похоже – они бы не только черепа, а и все остальное в труху превратили. Больные сукины дети.

Иду дальше. Подвал большой, под всем домом. Натыкаюсь на железную дверь. Ржавая, но засов с этой стороны. Дёргаю – поддаётся со скрежетом.

За дверью – темнота. И запах. Запах дыма, пота и ещё чего-то живого.

– Руки вверх, – хрипит голос из темноты. – Или проломлю башку.

Я поднимаю руки.

– Свои, – говорю. – Насколько тут вообще могут быть свои.

Чиркаю зажигалкой.

В углу сидит гном. Коренастый, лысый, с рыжей бородой, в кожаном доспехе, изодранном в клочья. В мощной лапе – обрезок трубы. Глаза бешеные.

– Ты кто? – хрипит он.

– Местный. А ты?

Он смотрит на меня. Потом вдруг начинает смеяться. Кашляет, хрипит, но смеётся.

– Местный, – повторяет он. – Здесь. В этом дерьме. Боги любят шутки. – Я Бьорн, чувствуй себя как дома. – он широко обводит рукой подвал. Я замечаю у него на боку рану, кое-как перевязанную пропитавшейся кровью тряпкой.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.