Максим Безликий – Паутина проклятий (страница 11)

Марк вздохнул. Он чувствовал, что дело будет сложным. У него было мало зацепок, мало свидетелей. Но он не собирался сдаваться. Он должен был найти убийцу Элизабет Холмс. Он должен был заставить его ответить за содеянное.

Вдруг в комнату вошел Дэвид, сотрудник галереи. – Детектив Ридли, можно с вами поговорить? – спросил он.

– Да, конечно, мистер Джонс, – ответил Марк. – Что-то случилось?

– Я вспомнил кое-что, – сказал Дэвид. – Элизабет собиралась продать одну из своих картин. Она говорила, что это очень ценная работа.

– Кому? – спросил Марк.

– Я не знаю, – ответил Дэвид. – Она не говорила мне. Но она была очень взволнована.

– Она говорила что-нибудь о том, почему она продавала картину? – спросил Марк.

– Да, – ответил Дэвид. – Она сказала, что ей нужны деньги.

– Деньги? – переспросил Марк. – У нее были финансовые проблемы?

– Я не знаю, – ответил Дэвид. – Но она выглядела обеспокоенной.

Марк нахмурился. Убийство из-за денег? Это была одна из самых распространенных причин. Но нужно было проверить эту версию.

– Мистер Джонс, – сказал Марк. – Вы не могли бы вспомнить, какие еще люди посещали галерею в последнее время?

– Были, – ответил Дэвид. – Мисс Камерон, например. Она приходила несколько раз.

– Мисс Камерон? – переспросил Марк. – Вы говорили, что у них был конфликт.

– Да, – ответил Дэвид. – Но она все равно приходила. Они пытались помириться, насколько я понимаю.

– А кто-нибудь еще? – спросил Марк.

Дэвид задумался. – Да, был еще один человек, – сказал он. – Он приходил один раз. Он был очень странным.

– Странным? – переспросил Марк. – В чем это выражалось?

– Он был очень нервным, – ответил Дэвид. – Он постоянно оглядывался по сторонам. И он все время спрашивал об Элизабет.

– Как его зовут? – спросил Марк.

– Я не знаю, – ответил Дэвид. – Он не представился.

– Как он выглядел? – спросил Марк.

– Он был высоким, худым, с длинными темными волосами, – ответил Дэвид. – У него были очень странные глаза. Как у кошки.

– Глаза кошки? – переспросил Марк.

Дэвид кивнул. – Да, – сказал он. – Они были желтыми, как у кошки. И они постоянно смотрели куда-то вдаль.

Марк записал все, что услышал, в блокнот. Он чувствовал, что нашел еще одну зацепку. Этот странный человек с глазами кошки мог оказаться ключом к разгадке убийства. – Мистер Джонс, – сказал Марк. – Вы хорошо помните этого человека?

– Да, – ответил Дэвид. – Я его запомнил. Он был очень необычным.

– Сможете ли вы его описать? – спросил Марк.

– Да, конечно, – ответил Дэвид. – У него была странная походка. Он шел, словно крался. И он все время оглядывался. Как будто боялся, что за ним следят.

– Вы уверены, что он не представился? – спросил Марк.

– Да, – ответил Дэвид. – Он просто спросил, где Элизабет.

– И что вы ему сказали? – спросил Марк.

– Я сказал, что ее нет, – ответил Дэвид. – И он ушел.

– Спасибо, мистер Джонс, – сказал Марк. – Вы мне очень помогли.

Дэвид кивнул и вышел из комнаты. Марк снова остался один. Он достал свой мобильный телефон и позвонил Смиту. – Смит, – сказал он. – Найдите мне информацию об этом человеке. Опишите его. Высокий, худой, темные волосы, желтые глаза. Он может быть связан с этим делом.

– Есть, сэр, – ответил Смит. – Будем искать.

Марк положил телефон и подошел к окну. Он смотрел на город, погружающийся во тьму. В глазах Элизабет Холмс он увидел много тайн. Он знал, что ему придется разгадать их, чтобы найти убийцу. Он чувствовал это.

Прошло несколько часов. Марк допрашивал свидетелей, осматривал улики, пытался сложить все кусочки мозаики воедино. В комнате стало еще темнее, и в ней поселилась гнетущая тишина. Работа криминалистов подходила к концу.

Вдруг Смит подошел к Марку. – Сэр, у нас есть информация о человеке с глазами кошки, – сказал Смит.

– Да? – переспросил Марк. – Что мы знаем?

– Его зовут… – Смит сделал паузу. – Его зовут… Кристофер Блэк.

– Кристофер Блэк? – переспросил Марк. – Что-нибудь еще?

– Да, сэр, – ответил Смит. – Он был замечен возле галереи несколько раз.

– Несколько раз? – переспросил Марк. – Когда?

– В течение последней недели, – ответил Смит. – И он часто посещал галереи и художественные выставки.

– Отлично, – сказал Марк. – Давайте его найдем. И сейчас же.

– Есть, сэр, – ответил Смит. – Я уже отправил ориентировку.

Марк нахмурился. Кристофер Блэк. Это имя ничего ему не говорило. Но что-то подсказывало, что он знает больше, чем кажется на первый взгляд. Он направился к выходу из галереи.

– Идите со мной, Смит, – сказал Марк. – Мы должны найти этого Блэка.

Ночь окутала город. Неоновые вывески отражались в мокром асфальте, создавая причудливые блики и тени. Марк Ридли сидел в машине, припаркованной напротив дома Кристофера Блэка. Смит, его верный напарник, был рядом.

– Что мы знаем о нем? – спросил Марк, глядя на темные окна дома.

– Кристофер Блэк, 32 года, художник-самоучка, – ответил Смит, просматривая папку с делом. – Ведет замкнутый образ жизни. Живет один. Не имеет постоянной работы. Перебивается случайными заработками.

– Художник? – переспросил Марк. – Это интересно. Может быть, он знаком с Элизабет Холмс?

– Возможно, – ответил Смит. – Мы проверяем его контакты. Пока ничего.

– У него есть криминальное прошлое? – спросил Марк.

– Нет, – ответил Смит. – Никаких судимостей, никаких приводов в полицию. Чист, как слеза.

– Слишком чист, – проворчал Марк. – В этом что-то есть.

Они сидели в тишине, наблюдая за домом. Время тянулось медленно. Вдруг, в одном из окон загорелся свет.

– Он дома, – сказал Смит. – Что будем делать?

– Ждать, – ответил Марк. – Подождем, пока он выйдет.

Они просидели в машине еще около часа. Свет в окне не гас. Марк начал терять терпение.

– Может, нам стоит постучать? – предложил Смит.

– Нет, – ответил Марк. – Если он не хочет нас видеть, мы его не увидим. Будем ждать.

Внезапно дверь дома открылась. Из нее вышел Кристофер Блэк. Он был одет во все черное. На голове капюшон, скрывающий лицо.

– Это он, – прошептал Смит.