Макс Ковальски – 110 километров от мечты (страница 2)

Он знает только одно: завтра он устроится на работу. Любую. Хоть в доставку. Хоть в уборщики. Хоть в аниматоры в «Магните», где дети будут рыдать от вида его костюма зайца, потому что заяц будет выглядеть как алкоголик после трёх суток запойного просмотра «Ну, погоди!».

Он уснёт с этой мыслью. А проснётся — с другой.

С той, которая ударит его под дых через две недели, когда он уже будет держать в руках загран.

С той, которая заставит его стоять у выхода на посадку и смотреть на билет, как на собственное надгробие.

Но это будет потом.

А пока — спи, Макс.

Завтра у тебя доставка пиццы, бабушка, заказавшая гроб, и первая встреча со свидетелями Иеговы, которые предложат тебе вечную жизнь и скидку на подписку журнала «Сторожевая башня».

Завтра — день второй.

ГЛАВА 2. ПИЦЦА, КРОВЬ И СВИДЕТЕЛИ КОНЦА СВЕТА

Макс врывается в «Додо Пиццу» на проспекте Победы с таким видом, будто за ним гонится стая бешеных такс. На самом деле за ним гонится только его собственная тень — и та отстала на полквартала, потому что Макс бежал, как спринтер на Олимпиаде, где вместо золота — шанс не вернуться домой к маминым щам.

— Я по объявлению, — выдыхает он в лицо администраторше.

Зовут её Оксана. Ей двадцать семь, она курит «Парламент» и смотрит на мир так, будто уже прочитала все спойлеры к финальной серии. Волосы собраны в хвост, под левым глазом — родинка, похожая на карту Кубы. Макс почему-то запоминает это сразу. И ещё — что от неё пахнет корицей и разочарованием.

— Опыт есть? — спрашивает она, не поднимая головы от планшета.

— Я пиццу дома резал. Ножом.

— Ножом резать пиццу — это как ножом резать пиццу. Ты умешь не сбиваться с маршрута, когда у тебя в телефоне садится батарейка?

— Я умею находить дорогу по звёздам.

Оксана поднимает глаза. Смотрит ровно три секунды. Потом усмехается — так, что уголок рта уходит влево, будто она пытается поймать этим ртом муху.

— Звёзды в Челябинске не видно, Макс. Только трубы ТЭЦ. Ты ориентируйся на них. Если трубы слева — ты в Северо-Запад. Если справа — в Ленинском районе. А если ты видишь трубы со всех сторон — значит, ты в раю. Или в аду. Разницы нет.

Она выдаёт ему форму. Красная ветровка с логотипом, кепка с логотипом, термосумка с логотипом. Макс смотрит на себя в зеркало. Ему кажется, что он надел на себя корпоративный гроб. Только вместо креста — скидочный купон на вторую пиццу.

— Твоя первая смена — сегодня, 17:00 до 23:00. Не опаздывай. Если опоздаешь — штраф. Если разобьёшь скутер — штраф. Если клиент пожалуется на холодную пиццу — ты платишь за пиццу, за бензин и за психотерапию клиента, потому что он, видите ли, расстроился. Всё понял?

— А зарплата?

— Зарплата — это когда ты доставляешь пиццу, а не философствуешь на остановках. Иди, Макс. И запомни: здесь нет плохой погоды. Есть плохая одежда. И плохие чаевые. И плохая жизнь. Но одежду мы выдаём.

Макс выходит на улицу. Натягивает кепку. Чувствует себя косплеером на фестивале «Корпоративная культура — 2013». Рядом стоит скутер — китайский, с облезлой наклейкой «50 кубов» и подтеками масла на двигателе. Ключи торчат в замке зажигания. Макс садится. Нажимает на стартер.

Скутер чихает. Как старый кот, которому в миску насыпали не тот корм.

— Давай, милый, — шепчет Макс. — Один рейс. Потом ещё один. А через три месяца — Армения.

Скутер заводится. Из глушителя вылетает облачко сизого дыма — точная копия той самой ТЭЦ, только в миниатюре.

ПЕРВЫЙ ЗАКАЗ: УЛИЦА КУРЧАТОВА, 17, КВ 45.

Пицца «Пепперони». Дополнительно — сырный бортик и кола. Имя клиента — «Аркадий Палыч». В комментариях к заказу: «Позвонить за пять минут, у меня собака боится звонка в дверь».

Макс едет по проспекту. В лицо дует ветер с озера Смолино. Пахнет омутом и старыми шинами. Он чувствует себя героем фильма, где герой — никто, а фильм — чёрно-белый, потому что дешёво.

У дома 17 он паркуется. Поднимается на лифте. На двери табличка: «Осторожно, злая собака». Под табличкой — приписка шариковой ручкой: «И злой хозяин».

Макс звонит. За дверью — тишина. Потом глухой удар, будто кто-то уронил телефон. Потом голос:

— Кто там?

— Пицца, Аркадий Палыч.

— А я не заказывал.

Макс смотрит в телефон. Адрес верный. Имя верное. Он перезванивает по номеру. Внутри квартиры раздаётся дребезг — старый кнопочный самсунг на виброзвонке, судя по звуку.

— Вы заказывали пепперони с сырным бортиком, — говорит Макс в щель. — Четыре минуты назад.

Дверь открывается. На пороге — мужик лет пятидесяти, в майке-алкоголичке и трениках, которые помнят ещё Егора Гайдара. Лицо красное, глаза мутные, изо рта — запах, который Макс идентифицирует как «Белое море плюс надежда на лучшее».

— А, точно, — говорит мужик. — Это я. А ты что, новый?

— Первый день.

— Сочувствую.

Аркадий Палыч берёт пиццу. Достаёт из кармана треников мятую купюру — пятьсот рублей. Протягивает. Макс смотрит на сумму заказа — четыреста пятьдесят с копейками.

— Сдача?

— Какая сдача, сынок? Это чаевые. Купи себе мечту.

Мужик закрывает дверь. Макс стоит в подъезде и смотрит на пятьдесят рублей. Пятьдесят рублей — это одна пачка дешёвых сигарет или три поездки в маршрутке. Или одна двадцатая часть билета до Армении. Если таких заказов будет двести.

Он спускается вниз. Садится на скутер. Выезжает на дорогу — и тут телефон пищит.

Новый заказ.

Улица Молодогвардейцев, 156, кв 12. Пицца «Маргарита», без лука, без оливок, без теста.

Макс перечитывает. «Без теста».

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.