М. Джеймс – Клятва дьявола (страница 38)
Она смотрит на меня с недоверием.
— Мара…
— Я в порядке, Клэр. Правда. Мне просто нужно пережить этот аукцион, а потом я возьму паузу. Может, снова навещу Энни или ещё что-нибудь придумаю. — Мой голос звучит не слишком убедительно, тем более что я брала паузу только из-за проблем Энни с беременностью.
Она мне не верит. Я слышу это по её молчанию. Но она не настаивает, и я благодарна ей хотя бы за это.
— Хорошо, — говорит она наконец. — Но если тебе что-то понадобится — помощь или просто возможность выговориться, я рядом. Ты же знаешь, да?
Я киваю, чувствуя, как сжимается горло.
— Знаю. Спасибо.
После её ухода я смотрю на документы на своём столе, ощущая всю тяжесть своего одиночества. Я не могу рассказать об этом Клэр, никому не могу рассказать. Кто мне поверит? А даже если и поверят, что они смогут сделать?
Я подумываю о том, чтобы сбежать. Я могла бы уехать. Просто собрать вещи и уехать. Закрыть галерею и исчезнуть где-нибудь, где меня не найдут.
Но куда мне ехать?
Я не могу поехать к Энни. Он первым нашёл бы меня в Бостоне, и я не могу заявиться к ней. Я могла бы поехать в Лос-Анджелес. Там у меня есть подруга по колледжу, с которой я не общалась много лет, но она могла бы приютить меня на своём диване, пока я буду разбираться с ситуацией. Чикаго? Мне всегда нравился Чикаго. Я могла бы начать там всё сначала, найти новую галерею, построить новую жизнь. За границу? Лондон, Париж, куда-нибудь подальше, чтобы он не смог меня найти?
Но есть ли место, куда можно сбежать от человека, который настолько богат, влиятелен и одержим, что может подкупить полицию? Разве он не найдёт меня, куда бы я ни уехала? И даже если бы я могла поверить, что у меня есть шанс сбежать, что-то внутри меня подсказывает, что я не стану покупать билет, звонить по телефону или собирать вещи.
Я говорю себе, что это из гордости, и я не позволю ему вычеркнуть меня из моей собственной жизни, из моего города, карьеры и дома. Что бегство — это признание поражения, и я позволю ему победить, доказав, что он имеет надо мной власть. И в конце концов, я не могу просто взять и бросить свою работу, свои обязанности, свою жизнь. Я не могу оставить Клэр без работы. Я не могу отказаться от всего, что составляет мою сущность.
Но за всем этим стоит кое-что ещё. Что-то тёмное, что я не хочу слишком пристально изучать.
Часть меня хочет увидеть его снова... узнать, что будет дальше, хочет увидеть, как далеко это зайдёт.
Эта мысль приводит меня в ужас. Я отгоняла её всякий раз, когда она всплывала в голове, прятала её под слоями страха и рациональности. Но она продолжает возвращаться, настойчивая и неоспоримая.
Меня тянет к нему — к опасности, к тьме, к тому, как он на меня смотрит. К ощущению, что меня видят, знают и так сильно желают, что ради меня можно совершить любой грех.
Это чувство не покидает меня и на следующий день, когда я снова задерживаюсь в галерее допоздна. Не знаю, то ли мне нужно чем-то себя занять, то ли я втайне надеюсь, что он устроит мне засаду, когда я снова уйду, но я отмахиваюсь от Клэр, когда она говорит, что уходит на ужин с друзьями, и говорю, что хочу закончить каталогизацию лотов для аукциона на следующей неделе.
Это не совсем ложь. У нас действительно скоро аукцион — коллекция современных скульптур, которую клиент распродаёт после развода. Но я могла бы сделать эту работу завтра, в обычное рабочее время, когда вокруг были бы другие люди.
Но я хочу быть здесь прямо сейчас. Одна, в окружении того, что я создала, — напоминания о том, что на самом деле представляет собой моя жизнь. Моя квартира всё меньше и меньше похожа на мою, и там я постоянно чувствую, что за мной наблюдают, больше, чем где бы то ни было. Даже после того, что произошло прошлой ночью, здесь всё равно безопаснее.
В подсобном помещении галереи, освещённом люминесцентными лампами, светлее, чем в основном зале. Это склад и рабочая зона, где на металлических стеллажах хранятся произведения искусства в разной степени готовности: картины, завёрнутые в защитную плёнку, скульптуры на постаментах, которые призваны разнообразить экспозицию, а также коробки с каталогами и рекламными материалами.
Я сажусь за рабочий стол, открываю ноутбук, фотографирую каждый предмет и составляю подробный отчёт о их состоянии — от классического мраморного торса до серии небольших керамических изделий, которые кажутся такими хрупкими, что могут разбиться, если я неправильно на них дуну.
Работа методичная и успокаивающая. Сфотографируй предмет с разных ракурсов. Измерь его. Отметь все повреждения и следы износа. Напиши описание, которое привлечёт покупателей, но не будет слишком многообещающим. Я сосредотачиваюсь на этом, на любых мелочах, которые не дают моим мыслям вернуться к И. С., к поцелую, к тому, как он смотрел на меня с той же страстью, от которой у меня подкашивались ноги и перехватывало дыхание. К тому, как он целовал меня — грубо, собственнически, жадно... и к тому, как я целовала его в ответ.
Я старалась не думать об этом, убеждая себя, что это был просто шок и страх, и моё тело отреагировало на угрозу, дав ему то, чего он хотел.
Но я знаю, что это не совсем так.
Я хотела этого поцелуя... хотела его. Я хотела этой страсти, опасности и ощущения полного подчинения чужому желанию.
Я трясу головой, пытаясь прийти в себя, и сосредотачиваюсь на скульптуре передо мной. Это бронзовая скульптура, абстрактная, но отдалённо напоминающая человеческую фигуру, около 45 сантиметров в высоту и на удивление тяжёлая. На постаменте стоит подпись художника, а с одной стороны есть небольшая вмятина, которую нужно отметить в отчёте о состоянии скульптуры.
Я выглядываю на улицу. Уже темно, давно перевалило за восемь. Мне пора домой. Со всем этим можно разобраться и завтра. Но что мне делать дома? Сидеть и думать? Стоит ли искать в Google человека, который с таким же успехом может быть цифровым призраком? Какой смысл делать что-то ещё?
Вместо этого я продолжаю работать: фотографирую следующую деталь, пишу описание, погружаюсь в рутину. Мне удаётся ненадолго отвлечься от монотонной работы, и я даже вздрагиваю, когда раздаётся звонок в дверь.
Электронный звонок звучит весело и жизнерадостно, но я всё равно вздрагиваю от страха. Это просто дверной датчик, он издаёт такой же звук десятки раз в день, когда приходят и уходят покупатели.
Но мы закрыты. Свет в главной галерее выключен, горит только охранное освещение. Входная дверь заперта. Здесь никого не должно быть, кроме…
— Клэр? — Зову я, и мой голос эхом разносится по пустому помещению. — Ты что-то забыла?
Ответа нет.
Может быть, она не слышит меня из-за двери. Может быть, она ищет свои ключи, или телефон, или что-то ещё, за чем она вернулась.
Но что-то кажется неправильным.
И тут я слышу шаги, медленные, размеренные, они идут через главную галерею к задней части дома.
— Клэр? Я зову снова, на этот раз громче. — Всё в порядке?
Ответа по-прежнему нет. Шаги продолжаются, они приближаются.
Сердце начинает бешено колотиться. Я оглядываю подсобку и вдруг понимаю, что оказалась в ловушке. Единственный выход — через дверь, из-за которой доносятся шаги. Мой телефон стоит на зарядке в передней части дома, и до него не дотянуться, не выйдя навстречу этим шагам.
— Кто здесь? — Мой голос дрожит от страха.
Шаги замирают прямо за дверью. Я вижу тень на полу, отбрасываемую охранным освещением в главной галерее. Тень большая — слишком большая для Клэр.
В дверях появляется мужчина, и моё сердце замирает в груди, бешено колотясь под рёбрами, пока меня охватывает холодный ужас.
Мужчина огромен, ростом выше двух метров, мускулистый и грубый. У него жестокое лицо и холодные, невыразительные глаза, которые оценивающе смотрят на меня, словно я — проблема, которую нужно решить. На нём чёрная тактическая одежда, и от того, как он двигается, приближаясь ко мне, по коже бегут мурашки.
Это не клиент. Это не случайный прохожий.
Он что-то говорит по-русски низким грубым голосом. Я не понимаю слов, но понимаю интонацию. Это угроза.
— Я не... я не говорю по-русски, — удаётся мне выдавить из себя едва слышным шёпотом.
Он переходит на английский, его акцент становится сильнее.
— Мара Уинслоу.
У меня кровь стынет в жилах. Это не вопрос. Он знает, кто я.
— Кто вы? Что вам надо? Неужели... — Я чуть не спрашиваю, не послал ли его И.С., но это прозвучало бы нелепо. Не думаю, что И.С. стал бы посылать за мной другого человека. Он бы приехал сам. И этот человек не похож на того, кто хочет увести меня куда-то по-хорошему.
Он делает шаг в комнату, и я инстинктивно отступаю, ударяясь бедром о рабочий стол.
— Ты — проблема. Ты привела сюда Соколова. Сергей не хочет, чтобы он здесь был. Мы уладим эту проблему.
Что ж, теперь я, кажется, знаю его фамилию.
Эта мысль промелькнула у меня в голове за мгновение до того, как всё встало на свои места. Я уставилась на этого широкоплечего грубияна, понимая, что дело совсем не в этом. Кто-то знает об И.С., знает о нашей связи и не в восторге от этого.
Меня втянули в это против моей воли, и теперь опасность реальна как никогда и совсем иного рода.
— Я не понимаю, о чём вы говорите. — Мой голос так дрожит, что я едва могу выговорить слова.