Ляна Вечер – Мед (страница 39)
Блин, он сюда фею-крёстную, что ли, притащил?! Я разглядываю обновлённую гостиную. Иначе нельзя объяснить кардинальные перемены. Реально магия! Нет… деньги. Очень большие деньги.
— И? — Мёд стоит на пороге.
— Проходи, — я стараюсь непринужденно улыбнуться.
— Окей, — он стягивает с ног кроссовки, идёт в гостиную. — Объяснишь, зачем мы здесь?
Ну, поехали.
— Мы-ы… можем пожить в этой квартире до весны, — быстро выдаю начало легенды и с надеждой смотрю на Мёда.
Он разбирает меня взглядом на атомы и ни слова не говорит. Потом вертит головой, разглядывая гостиную, кухню и снова молчит. Я представляю, что сейчас творится у него в мыслях, но намеренно не спешу с объяснениями. Даю прожевать стартовую информацию.
— Откуда счастье привалило? — наконец, спрашивает.
— Моя знакомая решила перебраться жить в Европу, но страну ещё не выбрала, — я луплю заученную легенду. — Хочет пожить там-сям, присмотреться. Вот… — выдыхаю нервно. — Она предложила заехать в квартиру, я не стала отказываться.
— Не бедная у тебя знакомая, — Марк щурится.
— Есть такое, — выдаю уверенно. — Девушка из богатой семьи, и квартира эта дорогая. Сдавать её чужим она не хотела, а тут я подвернулась.
— Это похоже на сыр в мышеловке.
— Ничего не похоже! — делаю глаза круглыми. — С нас квартплата. Она, конечно, не маленькая, но мы потянем. Э-э… Я хотела сказать, ты потянешь, — исправляюсь срочно.
Отлично помню, что Мёд хотел быть добытчиком, а тут я — вся такая удачливая нарисовалась. Пытаюсь сгладить шероховатости.
— Допустим, я потяну, но… — Марк дует щёки. — Булочка, я медведь, а скоро зима. Знаешь, чем медведи занимаются в холода до весны?
Приходится сделать вид, что я впервые слышу про спячку мишек-оборотней. Охаю, задаю вопросы, а потом веду Марка на лоджию. На самом деле этот бонус мне Иваныч ещё днём показал — отлично подходит для спячки.
— Стеклопакеты снаружи зеркальные, пол с подогревом и места хоть в футбол играй. Подойдёт? — я довольна собой, всё идёт гладко.
— Подозрительно идеальная хата, — ворчит Марк.
— Да ладно тебе, — обвиваю его шею руками и, приподнявшись на пальцах, с улыбкой заглядываю в медовые глаза. — Не каждый день нам с тобой так везёт. Или ты передумал?.. И в горе, и в радости… — подражаю манере тёток из ЗАГСа.
— Не дождёшься, — фыркает мой мишка, — не передумаю.
— Тогда переезжаем? — додавливаю.
— Хорошо, давай переезжать, — соглашается Марк.
Есть!
А я неплохо справилась. Оскара мне! И люлей по весне…
Глава 26
Мы с Марком сидим в кофейне торгового центра, пьём горячий латте. Точнее, я пью, а мишка смотрит на экран моего смартфона, и выражение лица у него офигевшее.
— И ты, значит, так же?.. — Мёд кладёт телефон на стол. — Танцуешь? — у него желваки ходят.
Ну не так же, конечно… Я включила ему видос, где на пилоне девочка-профи.
— Что в этом плохого? — я глотаю кофе и отвожу взгляд.
— Это, блин, стриптиз… — в голосе моего мишки металл.
— Нет, это не стриптиз! — психую.
Как же мне не хотелось, чтобы этот момент настал! Но он неизбежен. Я решила вернуться в студию к Ире. И вернулась. Недели две уже занимаюсь.
Марк нашёл вторую работу, его дома нет сутками. Вопросов где я пропадаю вечерами не возникало, а сегодня у него выходной. Мой мишка прицепился, как клещ — провожу-встречу с танцев. Окей. Пришлось вскрывать карты.
— Или я реально дебил, или ты меня за дебила держишь, — возмущается Мёд.
— Блин, да я всё детство гимнастикой занималась, потом бальными танцами, — оправдываюсь на эмоциях. — Стрип-пластика — тот же спорт.
— Перед мужиками задницей вертеть — это, по-твоему, спорт?! — стол вздрагивает от удара кулака. — Ты в Китае собиралась танцевать. Помнишь?
— Но я не в Китае. Я здесь, с тобой. А танцами занимаюсь для себя.
Немного лукавлю, но только немного. У Иры в студии можно получить базу и если повезёт — укатить в Китай на заработки, но есть и другие фишки. У нас федерация пилонного спорта и акробатики имеется, на минуточку. Есть чемпионаты для таких спортсменов — в России и за границей. Я хотела бы попасть в эту сферу, но надо поработать над собой и познакомиться с нужными людьми. Есть у меня одна задумка…
— Мёд, перестань. Я не собираюсь демонстрировать себя чужим мужикам, — пытаюсь объяснить.
Бедный мой ревнивец молчит, а ноздри у него раздуваются. Я помню, что ему нельзя нервничать, но не представляю, как успокоить. Надо немного сбавить обороты.
— Дома шест воткнем, и будешь для меня танцевать, — заявляет Марк. — Только для меня.
Уф-ф-ф… На этом пока и остановимся. С остальным я потом как-нибудь разберусь.
— Хорошо, так и сделаем, — торопливо соглашаюсь. — А сегодня, если хочешь, можешь пойти со мной на индивидуальное занятие.
— Можно, — типа нехотя соглашается мой истинный.
Да ему только волю дай, он на все уроки танцев со мной ходить будет. Контролировать процесс и гипотетических похотливых мужиков, которых там быть не может. Но Мёд страшно ревнивый мишка.
До начала занятий ещё полчаса, и мы остаёмся в кофейне. Разговор не клеится, и я, махнув на это рукой, заказываю себе ещё кофе. С булочкой. Помолчим — ничего страшного. Пусть мой мужчина переварит информацию, успокоится.
Латте Марка только корочкой льда не покрылось — он к стаканчику даже не притронулся. Сидит, смотрит куда-то вдаль. Я оборачиваюсь и понимаю, что он сверлит взглядом офис турфирмы. Она давно закрылась, не работает. Что там интересного?
— Эй… — я щёлкаю пальцами перед лицом мишки. — Ты чего завис?
— Да хрен знает, — он отмирает и пожимает плечами. — Название этой фирмы покоя не даёт.
— «Марка»? Прикольное.
Каламбур, ага. Игры амнезийного разума не дают оборотню спокойно жить. Мне кажется, подсознательно он догадывается, что Марк — его настоящее имя. Он так моей маме представился и потом ещё кое-кому.
— Давно закрылась, не знаешь? — кивает на офис.
— Дай вспомнить… — я напрягаю память. — Там Машка менеджером работала. Типа. На самом деле искала себе папика с тугим кошельком из клиентов. Когда это было?.. Полгода назад или чуть меньше.
— Машка? Та самая, которая с тобой в студии занимается?
— Ага, она. Но занимается — сильно сказано. Маша — подруга Иры. Вот и ходит на занятия, но толку нет.
— Ира — ваш хореограф?
— Угу. Она взрослая, умная женщина. Зачем ей тупая Машка — непонятно.
Откусываю булочку, поднимаю глаза и вижу Ирину. Она вплывает на территорию кофейни, покачивая бёдрами. Красивая всё-таки. Я по сравнению с ней замарашка от природы. У Иры тёмные густые волосы, ноги от ушей и сиськи с попой — орешки. Эх…
Это что такое?! Мёд, не стесняясь и не моргая, пялится на эти самые орешки. А Ирина, заметив меня, улыбается, машет рукой и идёт к нашему столику.
— Ты офигел?! — шепчу со злостью и шлёпаю Мёда по плечу. — Я тут вообще-то!
Мой оборотень растерянно моргает, а Ирина сбавляет шаг и замирает в нескольких метрах от нас. Теперь её взгляд прикован к моему мужчине. Да вы оба офигели?!
— Привет, — Ира подходит к столику и здоровается со мной.
— Привет-привет, — бросаю холодно.
— Не познакомишь нас? — спрашивает у меня, а взглядом к мишке прилипла.