Луция Нэгра – Джоан: наследие света (страница 11)

Я уже собираюсь уходить, окончательно уничтоженная и разъяренная, как мой взгляд падает на окно. Оно огромное, от самого пола до потолка, занимает почти всю стену. Мебилировка здесь такая же аскетичная, как и у меня, но вид… Вид отсюда открывался не на глухую стену крепости, а на весь спящий город. Я невольно делаю шаг вперед, все еще зажимая раненую ладонь тканью, и замираю, завороженная.

Мы так высоко. Ниже, под нами, расстилается целое море огней – теплый желтый свет из окон домов, холодное сияние магических сфер, трепетное мерцание факелов на улицах. Я вижу причудливые очертания крыш, башенок, темные ленты улиц, пересекающие город. Это место с высоты выглядит не просто великолепным – оно сказочное, нереальное. А звезды… Они здесь такие яркие, такие близкие, будто их можно коснуться рукой, просто протянув ее в темноту за стеклом. Я стою, забыв на мгновение о боли, о злости, о долге, поглощенная этой ослепительной, тихой красотой.

И этот миг безмятежности кто-то безжалостно разрушает.

– Я ложусь спать, Джоан, – его голос звучит прямо у меня за ухом, вкрадчиво и насмешливо. Я вздрагиваю, не заметив, как он так тихо подошел и встал позади. Его дыхание касается моей шеи. – Оставаться ночью у чужого мужчины не прилично. Так что…

Он не договаривает, но смысл ясен. Мне тут не место.

Я медленно, с трудом сохраняя внешнее спокойствие, разворачиваюсь к нему лицом. После всего – после его хамского приема, ледяного равнодушия и теперь вот этого наглого выпроваживания. Мое терпение на пределе. И в этот момент, в скупом свете, падающем из окна, я замечаю на его лице, чуть ниже скулы, маленькое темное пятнышко. Капля. Капля крови, еще свежая, не стертая. Откуда? От моей ладони? Или… от кого-то другого? Мысль мелькает и гаснет, забитая более сильными эмоциями.

Я не придаю ей значения. Просто резко, не говоря больше ни слова, прохожу мимо него, выхожу в темный коридор и захлопываю дверь, оставляя его в его башне со звездами и всеми его отвратительными тайнами.

Утро началось как под копирку: резкий сигнал, пробежка под уже привычно палящим солнцем до темной, быстрой реки. Встреча у воды с Лимаром, его открытая улыбка, короткий, легкий разговор. И странное затишье внутри. Кошмары. Они не приходили ко мне уже вторую ночь подряд. Отсутствие этой леденящей дрожи по пробуждению казалось почти чудом, крошечным островком спокойствия в море хаоса....

После завтрака нас снова собирают на плацу. Суровый наставник, его лицо еще мрачнее обычного, выступает с коротким и жутким объявлением.

– Ночью убит участник. Голди Роуэн.

По толпе проходит сдавленный вздох, шепот ужаса. Роуэн… Это имя я слышала вчера в разговорах. Тот самый могучий парень с бородой, что нейтрализовал магию в каркасе. Потенциальный победитель.

– Расследование ведется, – продолжает наставник, его взгляд, тяжелый как гиря, скользит по нашим лицам. – Всех проверили. По спискам отбоя, все участники были в своих башнях в комендантский час. Значит, убийца – не из ваших рядов.

Не из наших… Эти слова должны успокоить, но они висят в воздухе новой, еще более зловещей угрозой. Если не мы, то кто? Кто может проникнуть за стены и устранить сильнейшего, да еще так, чтобы об этом не узнали стражи?

За завтраком я, почти не притрагиваясь к еде, ловлю обрывки разговоров. Да, это он. Его находят за стеной, в той самой пустоши. Жутко. Кто-то устраняет явного фаворита. Но если не участники… Мозг лихорадочно работает. И тут меня осеняет. «Все были в башнях». Все? А Лотар? Он возвращается глубокой ночью. И эта капля крови на его щеке… Паника, холодная и липкая, заполняет сознание, заставляет сердце бешено колотиться. Но… его же нет в списках отсутствующих. Значит, его «отмечают» как присутствующего? Как?

Я выхожу из столовой, мои мысли путаются, а в животе стоит холодный ком. Не успеваю я сделать и десяти шагов по прохладному коридору, как из тени ниши резко выныривает темная фигура и отводит меня в сторону, в глухой угол. Лотар. Его пальцы впиваются в мое плечо с такой силой, что я чуть не вскрикиваю.

– Мне нужна твоя кровь. Сейчас, – его голос низкий, повелительный, без тени просьбы.

Я вспыхиваю. От его тона, от внезапности, от яркого, унизительного воспоминания о вчерашнем вечере – о ноже, стакане, брошенной повязке и его ледяном пренебрежении. Как будто я – прислуга, которая должна по первому щелчку исполнять его прихоти.

– Мой долг отдан вчера, – отвечаю я, стараюсь говорить ровно, и скрещиваю руки на груди, создавая хоть какую-то преграду.

Его молчание тяжелее крика. Я выдерживаю паузу и спрашиваю, глядя ему прямо в глаза:

– Где ты был ночью?

– Не твое дело, – отрезает он, и в его взгляде мелькает что-то опасное, предупреждающее.

Вспышка ярости ослепляет меня. Мысленно я уже посылаю его куда подальше со всеми его тайнами и требованиями. Я резко разворачиваюсь, намереваясь уйти, оставить его в этом темном углу.

Его рука, быстрая как удар змеи, впивается мне в запястье, останавливая.

– Я не решил, что долг уплачен, – шипит он, и его пальцы сжимаются все сильнее.

Боль и унижение дают мне силу вырваться. Я отпрянываю, пылая от гнева.

– Я решила, – бросаю я ему в лицо, и в моем голосе звучит дерзость, которой сама от себя не ожидаю.

Он замирает. Его лицо, обычно непроницаемое, искажает гримаса холодного вызова. Он изучает меня, будто пересчитывая мои слабости.

– Значит, мне придется осведомлять организаторов, – произносит он медленно, растягивая слова, – что ты обманщица. Что у тебя нет магии.

Его руки расставлены по бокам, а его лицо наклонено к моему. Лотар замолкает, внимательно наблюдая за моей реакцией, ожидая, наверняка, страха, паники, мольбы. Но он ошибается адресом. Угрозы и манипуляции – воздух, которым я дышу в своей прошлой жизни. Я даже не вздрагиваю. Пусть блефует. Разве он сам не замешан в чем-то темном?

Вместо страха на моих губах расплывается назло ему широкая, почти беззаботная улыбка. Я не говорю больше ни слова. Просто разворачиваюсь и иду прочь, к своей башне, чтобы переодеться перед вторым испытанием, чувствуя на спине тяжесть его убийственного, обещающего расплату взгляда. Но сейчас это не имеет значения. У меня своя война, и на ней я не собираюсь сдаваться первым же натиском.

Я переодеваюсь в темную форму, и каждая ткань кажется мне наждаком, раздражающим кожу. От гнева внутри все дрожит – мелкая, неконтролируемая дрожь, которая идет из самого сердца. Мысли крутятся вокруг одного и того же образа: высокомерного лица, холодных глаз, презрительной ухмылки.

Вдруг раздается резкий, официальный стук в дверь. Я открываю. На пороге стоит молодой юноша в простой форме обслуживающего. Его лицо бесстрастно.

– Джоан Арден?

– Да, я.

– Вам нужно прямо сейчас пройти в Первую башню.

Первая башня… Сердце делает болезненный кувырок. Это официальный штаб организаторов, место, откуда исходят приказы и где вершат судьбы.

– Зачем? – спрашиваю я, и мой голос звучит хрипло от напряжения.

– Не знаю. Мне господин Керрис так распорядился.

Дверь захлопывается, оставляя меня одну в тишине комнаты. Мысли несутся с бешеной скоростью. Первая башня. Господин Керрис – один из старших организаторов. Скорее всего, Лотар не блефовал. Он действительно выдал меня. Чёрт. Но зачем? Зачем ему это? Что ему от меня нужно, что он то помогает, то подставляет? От безысходности, от невозможности найти ответы ни у кого, злость на него накатывает новой, еще более горькой волной. Придется идти. Но унижаться, вымаливать прощение у этого типа – такого я себе не позволю.

Я выхожу в коридор и направляюсь к выходу из башни. Утренний свет, проникающий сквозь узкие окна, кажется мне теперь слишком ярким, обнажающим. Я иду по мощеному двору, мимо тренировочных площадок, где уже снуют другие участники. По мере приближения к массивной, мрачной Первой башне, сделанной из самого темного камня, моя решимость и спесь начинают таять, как снег на солнце. Внутри поднимается холодный, рациональный страх. Что, если это не просто выговор? Что, если это проверка, как вчера? Та самая рамка… Мой шаг замедляется, ноги становятся тяжелыми. Если это так – мне конец. И на этот раз никакая чужая кровь не поможет.

И тут, словно материализовавшись из самой тени башни, из ее черного проема выходит он. Лотар. Он появляется на солнце, и его темная фигура кажется инородным телом в этом утреннем мире. Его поза, его взгляд – все кричит о превосходстве, о победе. Он смотрит на меня, и в его глазах читается безмолвное: «Ну что, поймалась?»

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.