lulla – Стражи: Кровные узы, цель белый шум (страница 3)

— Вам… вам больно? — спросил он, всё ещё застыв.

Кофе был горячим для человеческой кожи. Для Веры он был лишь неприятным, липким теплом. Она посмотрела на пятно, потом на его лицо. Раздражение, которое клокотало в ней с самого утра, вспыхнуло с новой силой.

— Нет, — отрезала она ледяным тоном. — Не больно. Будьте осторожнее.

Она прошла мимо него, не взяв предложенных им бумажных полотенец. Вода в кружке плескалась в такт её резким шагам. Идеально. Просто идеально.

Ей нужно было переодеться. Идти домой — слишком дало. Оставался один вариант.

Она подошла к двери с табличкой «К.К, Директор по персоналу» и вошла без стука.

Кабинет Каи был полной противоположностью пространству Севастьяна. Здесь царил хаос. На стенах — постеры с абстрактным искусством, на полках среди папок стояли фигурки аниме-персонажей и хрустальные шары. Самый большой монитор показывал не графики, а тихое, медитативное видео с аквариумом.

Кая сидела на широком подоконне, поджав ноги, и смотрела в планшет. На ней были розовые спортивные штаны и оверсайз-худи с капюшоном. Её розово-рыжие волосы были собраны в небрежный пучок. Она выглядела на свои условные девятнадцать, но в позе, в спокойствии, с которым она изучала информацию, читались века.

— Влипла? — спросила она, не отрывая глаз от экрана. — Слышала, как новичок носился по коридору.

— Он облил меня кофе, — констатировала Вера, снимая испорченный пиджак.

— Романтично. Старый способ привлечь внимание девушки. — Кая наконец подняла взгляд и фыркнула при виде пятна. — У меня есть запасная блузка. Юбка… не уверена, что твой стиль. Давай так: блузка и джинсы.

Она скользнула с подоконника и открыла шифоньер, до отказа забитый одеждой. Вера молча приняла мягкую шёлковую блузку и чёрные джинсы. Они пахли Каей — сладковато, уютно.

— Спасибо.

— Не за что. Можешь переодеться тут.

Пока Вера меняла одежду за ширмой, Кая вернулась к планшету.

— Кстати, насчёт твоего нового подопечного. Я копнула глубже.

— И?

— И ничего. Вообще. Его бабушка болеет. Какое-то редкое заболевание. Лечение — обходится дорого. Но счета оплачены. Все. Самолично. С его зарплаты и, похоже, с каких-то прошлых инвестиций, которые он сделал ещё в универе. Никаких таинственных спонсоров, никаких фондов-призраков. Он сам тащит это на себе.

Вера вышла из-за ширмы, закатывая рукава. Блузка сидела чуть свободнее, чем её собственная, и пахла лавандой.

— Это невозможно. На его позиции…

— На его позиции с его умом — вполне. Он живёт на макаронах и воде, снимает дешёвую квартиру, все деньги уходят на лечение. Это не подстава, Вера. Это… трагедия. Обычная человеческая трагедия.

Вера села на край стола, скрестив руки. Раздражение начало уступать место неприятному чувству вины. Она строила теории о заговоре, а оказалось — просто человек, который из кожи вон лезет, чтобы спасти единственную родную душу.

— Значит, просто совпадение? — спросила она, не веря своим словам.

— В нашем мире совпадений не бывает, — поправила Кая, отложив планшет. — Но бывает… судьба. Не думаю, что его купили. Хотя он идеально подходит на роль шпиона. Бедный, гордый, умный, с огромным грузом долга на плечах. Ты же знаешь, на такие крючки клюют лучше всего.

Вера стиснула зубы. Кая была права, пока рано делать выводы.

— Дмитрию доложить?

— Я уже доложила. Он сказал наблюдать. И, — Кая посмотрела на Веру прямо, — будь осторожнее.

Наступила тишина, нарушаемая только тихим бульканьем рыб на мониторе. Кая поднялась, подошла к мини-барчику и достала две стеклянные колбы с густой, тёмной жидкостью. Одну протянула Вере.

— Пей. Ты сегодня и так бледнее смерти. А после утренней драмы с кофе и вовсе как призрак.

Вера взяла колбу, покрутила в пальцах. Это была не просто кровь. Это был особый коктейль — кровь, смешанная с эликсиром, который готовили ведьмы по заказу Дарины. Дорого. Эффективно. Помогало держать человеческий цвет лица и подавлять наиболее острые приступы голода.

— Спасибо, — сказала она тихо, делая глоток. Тёплая, почти живая тяжесть разлилась по телу, приглушая внутреннюю дрожь.

— Не за что, — Кая присела рядом с ней на стол, их плечи почти соприкоснулись. Для внешнего мира Кая была вечным подростком, младшей. Но в такие моменты Вера остро чувствовала разницу в возрасте.

— Волнуешься из-за него? — спросила Кая мягко.

— Он раздражает, — честно выдохнула Вера. — Слишком уверенный. Слишком наблюдательный. И теперь ещё этот кофе…

— Ты уверена, что дело только в этом?

Вера не ответила. Просто сделала ещё один глоток. Кая знала её слишком хорошо.

— Будь что будет, — наконец сказала Кая, отпивая из своей колбы. — Ты не одна. Мы все рядом. И если этот мальчик и правда станет проблемой… ну, у нас есть Лукас. Он обожает решать проблемы.

Вера фыркнула. Слабый, почти неслышный звук, но для Каи, знавшей её, это было равно смеху.

— Лукас первым предложит скинуть его с моста и покончить с этим.

— Видишь? Команда мечты. — Кая улыбнулась, и её лицо на мгновение стало по-настоящему молодым и беззаботным. — А теперь иди. И постарайся не убить нового ассистента до конца дня. Сева будет недоволен, если его вернут в виде запчастей.

Вера допила свой коктейль, поставила колбу на стол и встала.

— Спасибо.

— Всегда, — кивнула та, уже снова уткнувшись в планшет. — И, Вера? Браслет не греется?

Вера машинально коснулась серебряного ободка на запястье. Он был прохладным и безмолвным.

— Нет.

— И слава богу. А то у меня нет желания встречаться с ведьмами.

Вера вышла из кабинета, чувствуя себя немного более собранной, но не менее встревоженной. Информация от Каи не прояснила ситуацию, а запутала её ещё больше. Если Марк не подстава, то что? Просто несчастный человек, попавший в пламя их войны по несчастливой случайности? Или… идеальная жертва, которую кто-то специально вырастил и подложил под колёса, зная, что Вера не сможет пройти мимо?

Она вернулась в свой временный кабинет. На мониторе красная точка в порту всё ещё мигала, но теперь её дополняла ещё одна — в районе старой гидроэлектростанции. «Низкий уровень угрозы». Две точки. Слишком много совпадений для одного дня.

Вера села за стол и открыла доступ к архивам для кабинета 407. Её пальцы замерли над клавиатурой. В глубине души она уже знала, что сегодняшний день не закончится бумажной работой.

Когда стрелки часов наконец подползли к концу её смены, Вера почувствовала не облегчение, а нарастающее напряжение. Она собрала вещи, накинула пиджак и вышла. В лифте она встретилась с ним взглядом — он спускался с своего этажа. Они стояли в молчании. Он кивнул — вежливо, нейтрально. Она едва заметно двинула головой в ответ.

— Удачного вечера, — сказал Марк, когда лифт дошёл до лобби.

— Осторожнее на улице, — бросила она ему в спину.

Он обернулся, на лице — лёгкое удивление, смешанное с тем же изучающим интересом.

— Спасибо. Я всегда осторожен.

И он ушёл, растворившись в вечернем потоке людей.

Вера осталась стоять, чувствуя себя идиоткой. «Осторожнее на улице». Что за бессмыслица? Она села в свою машину — тёмный, дорогой внедорожник с тонировкой «под ночь». Ей нужно было домой. В тишину. В безопасность.

Она проследила взглядом за парнем. Он шёл пешком. Странно для успешного менеджера в дорогом костюме — не вызвать такси, не сесть в метро. Шёл быстрым, уверенным шагом, но не по оживлённым улицам, а по более коротким, тёмным переулкам, ведущим к старому мосту — пешеходному сокращению через промзону.

И в этот момент её взгляд, пронзающий сумерки, выхватил движение. Из-за угла старого склада.

Глава 4

Вечерний воздух был прохладен, пахло речной водой и старым металлом промзоны. Этот путь парень выбрал неспроста. Экономия двадцать минут, а переулки казались достаточно безопасными. Его мозг, перегруженный первым днём на новой работе и странной встречей с Верой Строгановой, с облегчением переключился на простую задачу: шаг, поворот, мост, дом. Чёткий алгоритм, успокаивающий хаос.

Шагов за спиной он не слышал. Не потому что их не было, а потому что они были слишком тихими, слишком профессиональными. Он заметил их, лишь выйдя на пустынную бетонную площадку перед пешеходным мостом. Впереди, перекрывая выход на набережную, стояли трое.

Лампы на мосту горели через одну, отбрасывая рваные тени. Фигуры вписывались в пейзаж заброшенности, но с первого взгляда было ясно — это не бомжи и не наркоманы. Одежда тёмная, немаркая, движения при развороте — собранные, экономичные, как у хищников, оценивающих дистанцию. И они смотрели прямо на него. Взгляды были пусты, без злобы или азарта. Рабочие.

Адреналин ударил в виски, холодный и острый. Марк замер, оценивая ловушку. Бежать назад? Сзади — такая же пустошь. Направо — обрыв к воде, налево — глухой забор. Он медленно отступил на шаг, рука потянулась к карману, где лежал телефон.

Центральный, самый высокий, сделал шаг вперёд. Его рука плавным, отработанным движением вынырнула из-под куртки. В ней блеснул не клинок, а короткий цилиндр шприц-пистолета. Цель — шея. Быстро. Тихо. Эффективно.

Марк инстинктивно рванулся в сторону, зная, что не успеет. Расстояние было слишком мало. В голове пронеслись обрывки: «Заказ? Ошибка?» И странно — всплыл образ ледяных глаз Веры Строгановой. «Осторожнее на улице». Проклятие.