Лисавета Челищева – Псих. Ты мой диагноз (страница 4)
Он хочет, чтобы я написала. Или позвонила.
Он был здесь. Он смотрел, как я моюсь. Он взял мою одежду — наверное, прижался к ней лицом, вдохнул мой запах.
А теперь он ждёт.
Я сжала листок в кулаке. В голове пронеслось: мама, Вика, отчим. Его угроза.
Я не позволю ему контролировать себя.
Я схватила рюкзак, закрыла квартиру и побежала к маме. В безопасность. Я очень надеялась, что в безопасность.
Когда запирала дверь, оставила ключ в замочной скважине. Почему-то так было спокойнее.
Посмотрела в глазок…
Никого. Пустая лестничная клетка. Боже, если бы сейчас хоть тень, хоть кошка пробежала бы там — я бы стала седой. Клянусь.
В своей старой комнате, я забилась в мягкое кресло, работая над своим дыханием.
Вдох. Выдох. Повтор.
Успокоившись, я взяла телефон, набрала номер с листа, но больше ничего с ним не делала. Просто сохранила. Чтобы знать. Чтобы быть готовой.
Упала на кровать, свернулась клубком и просто лежала, прислушиваясь ко всем звукам.
Я посмотрела на свои руки — они всё ещё дрожали. Когда-то сильные руки, волейбольные. Руки, которыми я когда-то подавала мяч так, что соперницы не могли принять.
Я не дам ему их тронуть. Я остановлю его. Чего бы мне это ни стоило.
Глава 5
***
ОН
***
23:35
Я стоял в тени тополей напротив её подъезда, когда патрульная машина припарковалась у крыльца. Курил, прикрывая огонь ладонью от мелкого осеннего дождя, и смотрел, как она вылезает с заднего сиденья.
Моя девочка. В этом чёрном платье, которое я ненавидел и обожал одновременно. Ненавидел — потому что каждый мудак в клубе пялился на её обтянутую задницу. Обожал — потому что только я знал, что под её платьем: какого цвета белье и какое прекрасное там тело.
Мент, который вышел за ней, положил руку ей на локоть. Я сжал бычок в кулаке так, что уголёк впился в ладонь. Запахло палёной кожей. Боль привела в чувство. Но не сразу.
Вовремя руку убрал. Иначе пришлось бы объяснять этому уроду, почему нельзя трогать чужое.
Я видел, как она подняла глаза на окна своей квартиры — третьего этажа, угловая, с балконом, заставленным её дурацкими цветами. Она боялась туда идти. Знала, что я там был. Знала, что я оставил ей подарок.
Я докурил, сплюнул на асфальт и двинулся в обход дома. Дождь усилился, барабанил по козырькам подъездов, по крышам припаркованных машин. Москва пахла мокрым асфальтом и выхлопами — вечная вонь, от которой никуда не деться. Но здесь, во дворах, было тихо: только шум дождя и редкий лай собак.
Я знал этот дом как свои пять пальцев. Знал, в какой квартире живёт пьяница-сантехник, который вечно орёт на жену. Знал, у кого из бабуль бессонница и они курят на балконе в три часа ночи. Знал, где скрипят ступеньки на чёрной лестнице, а где можно пройти бесшумно.
Её окно выходило во двор, прямо напротив моей скамейки. Раньше я часами сидел там, пил кофе из термоса и смотрел, как она двигается по квартире. Как ходит в трусах и майке, поправляя волосы перед зеркалом. Как делает растяжку на коврике, задницей кверху, и я готов был кончить просто от этого вида.
Сегодня окно было приоткрыто — для проветривания после душа. Я усмехнулся. Да она заигрывает со мной!
Дождь помог. Под его шум я бесшумно забрался на дуб, перемахнул на балкон, отдёрнул штору. Щеколда поддалась с тихим щелчком — я смазывал её неделю назад, когда она была на работе.
В комнате пахло ей. Ванильные духи и кофе. Я глубоко вдохнул, задерживая воздух в лёгких, представляя, что вдыхаю её кожу.
Из ванной лился свет и был слышен шум воды.
Я прислонился к двери, слушая, как вода стекает по её телу. В голове вспыхивали картинки: мокрая кожа, капли на груди, между ног. Как она проводит руками по животу, по бёдрам, как трёт мочалкой спину, запрокинув голову.
Возбуждение накрыло с головой, пришлось сделать глубокий вдох, чтобы не сорваться и не ворваться к ней прямо сейчас. Я закрыл глаза и представил, что это не моя рука, а её. Её тонкие пальцы, которыми она поправляет волосы.
Я слушал воду, слушал её голос и представлял, как вхожу в ванную, как она замирает, глядя на меня испуганными глазами. Как я подхожу, прижимаю её к стене, мокрую, скользкую, чувствуя под ладонями её дрожь. Я наклоняюсь к её уху, шепчу: «Тише, малыш. Ты же знала, что я приду». Она замирает, покорная, и в этом молчании — всё, что мне нужно. Она моя. Без слов, без борьбы. Только я и она, и шум воды.
Я не мог позволить себе окончания. Времени для этого сейчас не было. Но это было лишь прелюдией. Вкус её страха и возбуждения — самый сладкий на свете. И скоро я отхлебну его сполна.
Когда мой пульс успокоился, я привёл себя в порядок, достал из кармана листок и ручку. Написал номер. Одиннадцать цифр, которые она должна запомнить наизусть. Она вышла и направилась в спальню, совсем не заметив меня в темноте коридора. Я тихо шагнул в ванную и положил на сложенное полотенце свою записку.
Взял её одежду — чёрное платье, которое она скинула перед душем. Поднёс к лицу, вдохнул. Её запах смешался с запахом духов и клуба. Вкуснятина.
Я убрал платье в пакет, который всегда носил с собой. Верну потом. Когда-нибудь. Когда она перестанет быть такой пугливой.
Я подождал пока она зайдет обратно в ванную и спокойно прошествовал в спальню. Вылез в окно, оставив его открытым. Пусть знает. Пусть привыкает, что я всегда теперь рядом.
Дождь хлестал по лицу, пока я шёл через дворы к себе. До моей хаты всего квартал — купил её специально, когда понял, что не могу без неё. Вид на её окна, на её балкон с этими дурацкими орхидеями. Просыпаюсь — смотрю на неё. Иду спать — смотрю.
Я поднялся на пятый этаж, открыл дверь, привычно обшарил взглядом каждую тень. Старая привычка. Когда-то я не мог войти домой, не проверив, не засада ли там. Сейчас чисто, но привычка осталась.
Квартира — огромный зал, переделанный под современный лофт. Минимум мебели, стены в кирпич, панорамные окна. С них отлично видно её дом, если взять бинокль. Иногда я сижу у окна ночи напролёт, пью чай и смотрю, как гаснет свет в её спальне.
Я бросил пакет с платьем на кресло, достал ноутбук. Сел у окна, глядя на тёмные окна квартиры её мамы на втором. Наверное, мать её уже напоила чаем, уложила спать. Моя бедная девочка. Напугалась сегодня.
Телефон лежал рядом. Я смотрел на него, представляя, как она возится с листком, думает, писать или нет. Она напишет. Я знаю её. Любопытство сожрёт её быстрее страха.
Я ждал. Пил чай. Смотрел на часы. На заднем фоне играла музыка из проигрывателя. Linkin Park, кажется.
00:15. 00:30. 00:47.
Телефон неожиданно звякнул.
Я улыбнулся во весь рот. Давно я не испытывал таких интересных эмоций. Спасибо мой детке.
Посмотрел на экран.
Коротко и грубо. Кто учил её манерам?
Сразу пишу ей:
Сколько восклицания. Я усмехнулся, откинулся на спинку кресла. Представил её лицо: злое, румяное. Как она кусает губы, набирая эти сообщение. Как сжимает телефон в руках, перечитывая мои ответы.
Заканчиваю улыбаться и засылаю ответочку:
Умоляет? Идеально.
Я отложил телефон, чувствуя, как сердце чуть разогрелось от такого общения. Теперь она знает. Теперь у меня есть имя в её голове. Она будет думать обо мне, произносить моё имя про себя, привыкать к нему.
Я встал, подошёл к окну. Её окно тускло горело. Ночник. Наверное, лежит, смотрит в потолок и думает. Обо мне. О том, что я сделал с тем мажором. О том, что я был у неё в квартире. О том, что я видел её голой.
Ложусь на диван, чтобы поспать пару часиков, но в голове — картинки, одна другой слаще. Как она спит. Как я подхожу к её кровати. Как накрываю её рот ладонью, когда она просыпается. Ещё не время. Все ещё будет.
Она хочет этого. Просто боится себе признаться. Но ничего, я терпеливый.