Лисавета Челищева – Псих. Ты мой диагноз (страница 13)
Я отшатнулась. Мне стало плохо.
Это он. Клим. Он видел, как этот бегун задел меня. Решил, что тот посмел ко мне прикоснуться. И наказал. Жестоко, по-зверски.
Значит, он следил за мной. Все это время. Даже когда я думала, что он затих, он был рядом. Смотрел. Ждал.
Я попятилась, врезалась спиной в какого-то мужика, извинилась и почти побежала прочь. К торговому центру. Подальше. В толпу. Где можно затеряться.
ТЦ «Атриум» гудел как улей. Я бродила по этажам без цели, заходила в магазины, смотрела вещи, но не видела ничего. Перед глазами стояло лицо того бегуна в крови.
Телефон молчал. Тот Тимур из спортзала мне не писал. Обещанного адреса не было.
Я достала телефон, нашла его контакт. Набрала сообщение: «Тимур, привет. Напомни адрес и время на сегодня».
Минута, две, пять — тишина.
Я позвонила. Гудки, гудки, и вдруг сонный, приглушенный голос:
— Да?...
— Тимур? Это Лана, из клуба. Мы вчера договаривались о тренировке на 18:00.
Пауза. Шорох. Кажется, он переворачивался на кровати.
— Лана... а, да... — зевок. — Извини, вчера загуляли с друзьями. У друга повышение, обмывали. Совсем вырубился.
— Ты обещал адрес скинуть. Уже почти вечер.
— Какой адрес?
Я сжала зубы, чтобы не выдать раздражения.
— Где мы будем тренироваться.
— А, ща... — еще пауза, шелест. — В общем, студия карате в Северо-Восточном округе. Скину адрес в сообщении. Давай только в 18:30, а то я проспал.
— Хорошо.
Я сбросила звонок и выдохнула. Он был пьян вчера? Какая разница. Главное — тренировка состоится.
Через минуту пришло сообщение с адресом. Я забила в навигатор: улица Абрамцевская, дом какой-то. Рядом с метро. Я пробила студию в интернете — обычный сайт, расписание занятий, фотографии зала с матами и грушами. Вроде прилично.
Возвращаться домой, переодеваться и ехать через всю Москву в час пик? Нет уж. Форма лежала в сумке, я всегда возила ее с собой. Машину решено было оставить на подземной парковке ТЦ. Во-первых, пробки сейчас жуткие. Во-вторых, надо менять маршруты, как советовали в интернете.
Я спустилась на парковку, оставила свою машину, переоделась в спортивную форму в туалете торгового центра и поехала на метро.
***
Студия нашлась быстро — цокольный этаж жилого дома, отдельный вход с торца. Около стойки администратора висело большое зеркало во всю стену, вдоль другой — стойка с грушами и макиварами.
За стойкой сидела девушка-администратор, красила ногти и смотрела что-то в телефоне.
— Здравствуйте, я к Тимуру на тренировку.
— А, — девушка подняла глаза, лениво улыбнулась. — Тимур еще не пришел. Обычно опаздывает. Вы пока разомнитесь, если хотите.
Я кивнула, прошла в зал, села на мат и начала тянуть спину. Надо было чем-то занять мысли. Администраторша тоже вошла в зал, прикрыла окно.
— А Тимур давно у вас арендуете зал? — вскользь спросила я, делая вид, что просто поддерживаю разговор.
— Да всего месяц где-то, — ответила девушка. — Он тут почасово берет. Парень приятный, вежливый. Никогда проблем не создает. Девушки к нему чаще всего записываются, а как же.
Она хмыкнула, многозначительно глянув на меня. Я сделала вид, что не заметила.
Ровно в 18:40 дверь в зал открылась, и вошел Тимур.
Высокий, широкоплечий, в черной футболке, обтягивающей рельефные мышцы, и свободных штанах для единоборств. Волосы чуть влажные — видимо, быстро принял душ после пробуждения. Глаза уже не сонные, а цепкие, внимательные. Он окинул меня быстрым взглядом и коротко кивнул.
— Извини за опоздание. Бываю не пунктуален иногда. Не привык к ранним тренировкам.
— Уже седьмой час вечера, — заметила я.
Он усмехнулся, сверкнув белыми зубами.
— Для меня ранний. Ладно, давай работать. Покажи, что умеешь. Давай, попробуй меня ударить.
— В смысле?
— В прямом. Хочешь научиться защищаться — надо понять, как ты атакуешь. Ну, давай, не бойся. Бей в корпус.
Я неуверенно замахнулась, целясь куда-то в область солнечного сплетения. Он даже не шелохнулся, просто перехватил мою руку на подлете, сжал запястье стальным кольцом и легонько вывернул.
— Ай! — я дернулась.
— Больно? — он сразу отпустил. — Это первый урок. Любой твой удар будет перехвачен, если ты не знаешь, как правильно вкладывать вес. Ты бьешь как девушка — кистью, а надо всем телом.
Час пролетел незаметно. Тимур оказался жестким, но терпеливым учителем. Он показывал, как правильно ставить блок, как уходить с линии атаки, как бить локтем и коленом.
— Смотри. Если хватают за горло — вот так разворачиваешь корпус, — он встал сзади, положил руку мне на шею, но не сжимал, только обозначая захват. — И бьешь локтем назад, в солнечное. Поняла?
Я кивнула, чувствуя его дыхание у своего уха. От него пахло свежестью и чуть-чуть парфюмом — древесным, терпким. Его тело было твердым, горячим, и когда он поправлял мою стойку, касаясь бедер или плеч, по коже бежали мурашки. Я отгоняла их, напоминая себе, что это просто тренировка.
— А если сзади обхватывают? Что делать?
— Тогда резко приседаешь и бьешь головой назад. В лицо. Если повезет — попадешь в нос, пойдет кровь, он рефлекторно отпустит. И сразу добой — ногой в пах или коленом, если успеешь развернуться.
Мы проработали этот прием раз десять. Тимур обхватывал меня, я приседала, била затылком (осторожно, почти не касаясь), он отпускал, я разворачивалась и имитировала удар коленом.
— Хорошо, — похвалил он после очередного повтора. — Схватываешь на лету. У тебя реакция отличная, волейбол сказывается.
— Ты знаешь про волейбол?
— Ты сама вчера говорила, что раньше играла профессионально.
— …А, точно.
Я не помнила этого. Совсем. Но вчера я была дико уставшая. Может и обмолвилась…
Он отошел к окну, достал телефон, принялся что-то смотреть. Я стояла, тяжело дыша, вытирая пот с лица краем футболки. В зале было очень жарко.
И тут телефон в моей сумке завибрировал.
Я подошла, достала. Сообщение от «ОН».
Меня будто ледяной водой окатили. Я замерла, глядя на экран.
Подняла глаза на Тимура. Он стоял ко мне спиной, у окна, и смотрел в свой телефон. Широкие плечи, прямая спина, расслабленная поза.
Господи, неужели?… Нет. Не может быть. Он такой... нормальный. Красивый, умный, открытый. Девушки на него засматриваются. Как такой человек может быть маньяком в маске?
Подозрения закопошились в моей голове, выползая из темных уголков сознания.
И как удобно он тогда подошел к кулеру и заговорил про самооборону именно в тот момент, когда я рыдала на беговой дорожке от безысходности. Будто ждал. Будто знал, что я в отчаянии и ухвачусь за любую соломинку.
Я смотрела на его спину и пыталась сопоставить несовместимое. Рост у обоих был высокий. Телосложение… сложно было понять. Голос Тимура — низкий, приятный, грудной. Голос Клима — искаженный динамиком, механический, жуткий. Но если убрать искажение?…
Тимур отложил телефон, повернулся, подошел к бутылке с водой, сделал несколько глотков. Кадык дернулся на шее.