Лена Харт – Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги (страница 7)
Сажусь на диван, кладу ноги на журнальный столик. Почему-то хочется быть честным с ней.
«Был с другом в баре. Только вернулся. А ты почему не спишь? О чём думаешь?»
«О жизненных поворотах. Иногда кажется, что идёшь по одной дороге, а потом БАМ — и всё меняется. Вот как с нашей перепиской. Неделю назад я даже представить не могла, что буду писать незнакомому мужчине о своих мыслях.»
Её слова отзываются чем-то глубоким в груди. Тоже чувствую эти повороты — сначала Стеша, потом сёстры с их планом, теперь эта переписка.
И снова приходит сообщение:
«Мне бы хотелось путешествовать. Изучать кухни разных стран. Открыть кафе где-нибудь в Париже или Риме. Мечты…»
Её искренность подкупает. В каждом сообщении чувствуется живой человек с настоящими желаниями, а не поверхностная болтовня.
«Почему не реализуешь?»
«Страшно. Что если не получится? Сейчас хотя бы есть стабильность.»
«Стабильность — это иллюзия. В один день всё может измениться.»
«Говоришь как человек, который это прочувствовал на себе.»
Опять в точку. Ставлю телефон на стол, хожу по комнате. Что-то в этой девушке заставляет быть честным, хотя мы даже не встречались.
Беру телефон обратно:
«Да. Восемь месяцев назад думал, что знаю, как сложится моя жизнь. Ошибся.»
«Больно?»
«Очень. А теперь мой вопрос: ты счастлива?»
Долго нет ответа. Смотрю на экран, жду. Наконец приходит сообщение:
«А ты?»
Хитрая. Отвечает вопросом на вопрос. Но её реакция уже даёт ответ — счастливые люди не уклоняются от таких вопросов.
Набираю: «Нет.»
Отправляю прежде, чем успеваю себя остановить. Слово повисает на экране, обнажённое и честное.
Глава 5
АРТЁМ
Пятница наступает слишком быстро.
Весь день прохожу в каком-то странном возбуждении — то проверяю время, то снова перечитываю переписку с Полиной. Она прислала ещё несколько сообщений: рассказала, как сегодня сгорела партия круассанов, потому что заговорилась с поставщиком, и как пришлось извиняться перед клиентами домашним печеньем.
«А ты как день провёл?» — спрашивает она.
«Летал над облаками и думал о земле», — отвечаю, удивляясь собственной честности.
В шесть вечера принимаю душ, выбираю чёрную рубашку, как и обещал. Смотрю на себя в зеркало — серые глаза отражают смесь любопытства и тревоги. Когда в последний раз волновался перед свиданием? С Полиной переписка сложилась так естественно, что забыл — мы всё ещё незнакомцы.
В половине восьмого выхожу из дома. Сочи встречает тёплым вечером и запахом моря, который доносится даже в центр города. По дороге к отелю звонит телефон.
Лера.
— Ну что, Казанова, готов к решающей битве? — Её голос сочится сарказмом.
— Это свидание, а не битва.
— Для тебя — одно и то же. Помнишь, что через три недели свадьба Стеши? И что у тебя есть ровно столько времени, чтобы найти спутницу на это мероприятие?
Сжимаю челюсти. Стеша. Опять это имя в самый неподходящий момент.
— Лера, может, не сегодня?
— Сегодня самое время. Слушай, я знаю тебя лучше, чем ты думаешь. Ты способен испортить хорошие отношения, если начнёшь слишком много думать. Так что расслабься и просто проведи приятный вечер.
— Спасибо за совет.
— Не за что. И Артём?
— Что?
— Если она тебе понравится, не дай гордости всё испортить.
Отключается, оставляя меня наедине с собственными мыслями.
Бар «Облака» встречает знакомой атмосферой приглушённого света и панорамных окон. Сегодня здесь больше народу — пятничный вечер, люди расслабляются после рабочей недели. Оглядываю зал в поисках девушки в красном платье.
И замираю.
Красных платьев здесь как минимум пять.
Одна девушка в алом мини-платье танцует у барной стойки с компанией друзей. Другая в бордовом макси сидит за столиком у окна и листает телефон. Третья в ярко-красном коктейльном платье что-то оживлённо рассказывает спутнику.
Поворачиваю голову направо. Вижу девушку в тёмно-красном платье, которая смотрит в телефон. Тёмные волосы собраны в небрежный пучок, открывая изящную шею. Она поднимает голову, оглядывается по сторонам.
Наши взгляды встречаются.
Голубые глаза, точно как она описывала. Мягкие черты лица, естественная красота без вызова. Она улыбается — тепло, немного застенчиво, и что-то сжимается в груди.
Иду к ней, чувствуя, как волнение сменяется любопытством. Она встаёт, когда я подхожу ближе, и я вижу, что она ниже, чем представлял. Платье подчёркивает её фигуру, не крича о ней.
— Полина? — говорю, хотя уже знаю ответ.
— Артём. — Её голос мягкий.
Протягиваю руку для приветствия, но она обнимает меня — быстро, дружески. Запах её волос — что-то цветочное и сладкое, как её пирожные.
— Садись, — говорю, отодвигая для неё стул.
— Спасибо. — Она опускается в кресло, и я сажусь напротив. — Ты выглядишь именно так, как я представляла.
— А как ты представляла?
— Серьёзно, но не мрачно. С глазами, которые видели многое. — Она наклоняет голову, изучая меня. — И точно.
Её простота подкупает. Никаких игр, никакого кокетства — просто искренность.
— А ты… — начинаю и понимаю, что не знаю, как закончить фразу. Полина красивая, приятная. Но почему-то в голове всплывает образ другой девушки — зелёные глаза, серебристое платье, холодная улыбка.
— Я что? — подсказывает Полина, заметив мою заминку.
— Ты именно такая, как я думал. Добрая.
Она смеётся, и звук получается мелодичный, успокаивающий.
— Добрая — это хорошо или скучно?
— Хорошо, — отвечаю быстро, чувствуя укол вины за мысли о Карине. — Определённо хорошо.
Заказываем напитки — она выбирает белое вино, я виски. Разговор течёт легко, продолжая нашу переписку. Она рассказывает о своей кондитерской, о планах открыть филиал, о том, как научилась делать макаруны у французского кондитера.
— А ты? — спрашивает она. — Расскажи о полётах. Это правда так романтично, как кажется?