Лена Харт – Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки (страница 39)

— Вы с мамой сделали, — поправляю, улыбаясь ему сквозь слёзы, которые упрямо наворачиваются на глаза.

— Нет, — он качает головой, и его тон становится серьёзным, глубоким. — Мы . Если бы не ты, я бы сдался ещё в первый день. Отвёз бы их в детдом или сбежал за границу. Ты научила меня быть отцом, Марьям. И показала мне, что такое семья.

Три года я работала его помощницей. Бронировала столики для его свиданий, покупала браслеты для его подружек, составляла графики его трудоголического безумия. И за все три года ни разу не слышала, чтобы он произносил слово «семья» без гримасы отвращения.

Он стоит передо мной и произносит то самое слово, словно пробует его на вкус впервые, находя неожиданно сладким. А потом наклоняется и целует меня. Его губы накрывают мои в глубоком, благодарном и властном поцелуе, в котором смешались радость, облегчение и любовь, наконец-то вырвавшаяся на свободу из-под маски контроля и циничных шуток.

Его губы горячие и требовательные, с привкусом утреннего кофе и победы. Жёсткая щетина на его подбородке царапает мою кожу, и от этого контраста — нежный поцелуй и грубая щетина — по позвоночнику прокатывается тёплая волна. Запах его кожи, терпкий, с нотками дорогого парфюма и чего-то мужского, обволакивает меня, и я растворяюсь в нём, забывая про приставов, Тимура, швейцарские лаборатории и все остальные составляющие нашего сумасшедшего утра.

Его сердце колотится о мою грудь сильным, торжествующим ритмом, и из этой оглушительной пульсации в глубине моего существа рождается настолько ослепительная мысль, что колени сами собой подкашиваются.

Я хочу подарить ему ребёнка.

Нашего ребёнка с его тёмными глазами и моей ямочкой на щеке, с его упрямством и моей любовью к выпечке, с его силой и моей нежностью. Маленького, кричащего, самое лучшее нарушение всех правил и договоров, которые мы когда-либо заключали.

Руки сами опускаются на живот. Ладони прижимаются к ткани футболки, словно пытаясь защитить ещё не зародившееся, но уже отчаянно желанное будущее.

Ох, подождите... Я же та самая Марьям Петрова, которая клялась, что этот контракт — исключительно деловая сделка? Которая составляла списки «за» и «против» в розовом блокноте? Которая убеждала Катю, что её отношение к Мураду строго профессиональное?

А теперь я стою в его прихожей, целую его до головокружения и мечтаю о ребёнке. О его ребёнке.

Катя узнает, и мне конец. Она будет злорадствовать до конца моих дней.

Мурад отрывается от моих губ. Его взгляд скользит с моего лица на мои руки, лежащие на животе. В его глазах мелькает вопрос. Он не понимает, но нутром чует перемену.

— Марьям? — нежное беспокойство в его шёпоте. — Что с тобой? Ты бледная.

Качаю головой и улыбаюсь сквозь слёзы.

— Всё в порядке.

Даже лучше, чем в порядке.

Где-то в гостиной Патимат гремит посудой, и, судя по звукам, уже звонит кому-то во Владикавказ. Из детской доносятся голоса Артура и Амины. Они спорят, чья очередь выбирать мультик. Я прижимаюсь щекой к груди Мурада и закрываю глаза.

Наш фиктивный брак закончился, а настоящий только начинается...

Глава 31

31

МАРЬЯМ

Восемь месяцев спустя

Воздух в моей кондитерской густой, сладкий и пряный. Ароматы кардамона, свежей выпечки и моего личного сорта счастья смешиваются в единое облако. Я стою за прилавком, заставленным рядами пирожных, которые похожи на драгоценные камни, и нежно поглаживаю свой живот. Он уже не просто «мягкий», как деликатно выражалась Патимат, а основательно круглый. Наш маленький нарушитель контракта внутри меня подаёт признаки жизни — толкается пяткой куда-то под рёбра, видимо, тоже одобряя аромат ванильных булочек.

Кондитерская «Джан» принадлежит мне. Каждое пирожное, каждый круассан, каждая трещинка на винтажной плитке на полу. Я придумала это место, а теперь оно настоящее. Тёплое, светлое, с огромными окнами, выходящими на оживлённую улицу.

Мурад, мой главный инвестор и по совместительству муж, стоит у входа с таким видом, будто он лично изобрёл эклеры. Скрестив руки на груди, он пытается изображать строгого управляющего, но самодовольная улыбка, которая не сходит с его лица, выдаёт его с головой. Он одет в простую тёмную рубашку с закатанными рукавами, и на фоне моих пастельных витрин выглядит как пират, случайно зашедший в кукольный домик.

Сегодня день официального открытия. Двери распахнуты, и зал гудит, как улей.

— Так, движение, создаём движение! — командует Мурад, пытаясь организовать очередь, которой нет. — Пробуем, не стесняемся! Моя жена — лучший кондитер в этом городе! Гарантия качества!

Один из посетителей, мужчина в дорогом пальто, неуверенно тянется к медовику. Мурад тут же преграждает ему путь.

— Нет-нет, вы что! Сначала надо попробовать «Наполеон»! Там крем! Вы не понимаете, это не просто крем, это симфония! Марьяшка его три дня варит!

Закатываю глаза и кричу ему через весь зал:

— Мурад Расулович, может, вы дадите людям самим решать, что им есть? Я, конечно, ценю ваш маркетинговый порыв, но вы распугаете всех клиентов.

Он оборачивается, и во взгляде, который он на меня бросает, столько тепла, что я на мгновение забываю вдохнуть. Смотрит на меня — хозяйку маленькой сладкой империи с его ребёнком под сердцем. Черты его лица разглаживаются, становятся мягче. Словно он видит не помощницу, не няню, не даже жену, а свою жизнь, собранную воедино.

— Я просто помогаю, дорогая, — говорит он наконец, и в его голосе проскальзывает лёгкая хрипотца. — Стратегическое позиционирование продукта.

— Ваше стратегическое позиционирование сейчас уронит поднос с капкейками, — шиплю, потому что он действительно опасно приблизился к стойке.

К прилавку подбегают дети. Конечно же, мы выиграли дело с Осиповым, и он нам больше не показывался. Двойняшки выросли за эти полгода, вытянулись. Страх в их глазах давно сменился озорным блеском. Амина, в пышном розовом платье, как настоящий зефир, тут же требует «шоколадный маффин для проверки качества». Артур, серьёзный не по годам, встаёт рядом с Мурадом, копируя его позу со скрещенными руками.

— Папа, — говорит деловито. — Тот мужчина в углу уже пятнадцать минут пьёт один эспрессо. Подозрительно. Он может быть шпионом от конкурентов.

Мурад наклоняется к нему и шепчет так, чтобы слышал весь зал:

— Хорошая наблюдательность, сын. Держи его на мушке. Если что, дай мне знать. Мы его хачапури закормим.

Смеюсь, утирая выступившие слёзы. Мои мужчины. Мои защитники.

В самый разгар этого безумия в кондитерскую врывается ураган по имени Катя. Она в ярко-жёлтом платье, с огромным букетом подсолнухов.

— Ну что, мадам Петрова-Хаджиева! Поздравляю с легализацией твоего сладкого бизнеса! — звонко целует меня в щёку и окидывает взглядом мой живот. — Ого! А этот маленький бизнес-проект, я смотрю, тоже близится к запуску.

— Катя! — шикаю на неё, краснея.

— А что «Катя»? Я же говорила, что он тебя сожрёт! И вот результат! — она победоносно указывает на мой живот. — Съел! Вместе с твоей циничностью и планом по завоеванию мира в одиночку!

Рядом с ней материализуется Патимат. Она приехала из Владикавказа специально на открытие.

— Правильно, дочка! — говорит она Кате, принимая её за свою. — Женщина должна быть съедена хорошим мужчиной! И детей нарожать! Посмотри на неё, — она с гордостью указывает на меня, — какая хорошая стала! Щёки румяные, глаза блестят!

Катя одобрительно качает головой:

— Полностью согласна! Хороший мужчина — это как хороший увлажняющий крем с эффектом сияния. Только для внутреннего применения. И с побочным эффектом в виде вот таких очаровательных животиков! — снова тычет пальцем в сторону моего живота.

Патимат смотрит на неё с восхищением:

— Золотые слова, дочка! Где ты такую умную подругу нашла, Марьям? Замуж её надо срочно! У меня есть племянник, хирург, руки золотые, только грустный вечно. Ему точно нужна такая, с эффектом сияния!

Катя хохочет, а я закрываю лицо руками. Эти две женщины вместе — гремучая смесь. Они уходят в угол обсуждать достоинства кавказских мужчин, недостатки современных диет и перспективы замужества Кати. Я смотрю им вслед с ужасом и восторгом.

Вечер мы проводим уже дома. Уставшие, но оглушительно счастливые. Шум от гостей стих, остался только гул холодильника и тихое сопение детей в их комнатах.

Сижу на диване в гостиной, задрав ноги на пуфик. Мурад опустился на колени передо мной и массирует мне отёкшие ступни. Его большие, сильные руки разминают каждую косточку, и это прикосновение — одновременно и спасение, и пытка. Потому что я помню, что эти же руки делали со мной прошлой ночью, и от одних воспоминаний низ живота предательски теплеет. Ловлю ртом воздух. Сердце стучит громче, чем следовало бы от простого массажа ступней.

Он медленно и нежно целует мою лодыжку, и я тихо стону. Надеюсь, что он примет это за стон усталости, а не за то, чем оно было на самом деле — отчаянной просьбой не останавливаться.

— Ну что, госпожа кондитер, — бормочет, поднимая взгляд. Озорные искорки загораются в его глазах. — Довольна?

— Устала, как собака, — честно признаюсь, пытаясь взять себя в руки. — Но да. Довольна.

Мурад поднимает голову. Уголки его губ подрагивают от сдерживаемого смеха.