Лена Голд – Верну тебя, бывшая жена (страница 2)

Арслан подходит к нам. Видит мать в слезах искусственного возмущения и меня, стоящую с поднятым, вероятно, истеричным голосом. И он не спрашивает, что происходит. Он выносит приговор.

«Ясно тебе?»

Это публичное, демонстративное низложение. Я перестаю быть союзницей. Я становлюсь обвиняемой, причем в суде, где судья и прокурор — одна семья, а у защиты даже не спрашивают слово.

И тут же, впритык к боли, накатывает волна гнева. Горячего, унизительного, горького. Меня оскорбляют в моем доме. Обвиняют в неверности и расчете. И тот, чья обязанность — сказать, что она моя жена, не стоит так с ней разговаривать, — не просто встает рядом с обвинителем. Он своей фразой обесценивает всё.

«Жену я найду».

Как будто я — вышедший из строя гаджет, который можно заменить на новую модель. Как будто наши годы, наша дочь, наши общие мечты (были ли они общими?) — это ничего не значащий цифровой мусор, который можно стереть одним кликом.

Любовь можно убить, но уважение… Его отнимают с такой простотой, что становится страшно.

Стою как вкопанная, чувствуя, как по лицу ползет ледяная маска. Дышать тяжело, но я заставляю легкие сделать ровный, неслышный вдох. Мои глаза, наверное, становятся огромными и очень темными. Я смотрю на Арслана, ищу в его знакомых чертах того мужчину, который когда-то говорил, что мой упрямый ум — его самое большое везение. Он закрылся от меня. Я не вижу ни одной эмоции на его лице.

Мадина Абрамовна, испускает физически ощутимое сияние торжества. Она не говорит больше ни слова. Ее поза на диване говорит сама за себя:

«Видишь? Я же говорила».

— Арслан, что ты говоришь? Для начала спроси, что происходит. Лишь потом делай выводы. Потом будешь жалеть!

Мне не хочется думать, что мой муж давно под каблуком у матери и искал повод для разрыва.

Тест на отцовство? Это уже даже не бред. Это реальная угроза, озвученная с ее стороны, а его молчаливое присутствие делает ее легитимной. Другая женщина? Возможно. Но в данный момент это не главный вопрос.

— Зато я услышал то, что ты сказала. Заставишь меня выгнать из дома родную мать?

Главный вопрос, пронзивший холодом все остальные чувства, возникает из глубины, из самого защищенного места моей души: Арина.

Боль, гнев, унижение вдруг отступает, сменяясь чистым, леденящим ужасом. Они угрожают не только мне. Они угрожают стабильности моей дочери. Ее праву просыпаться в доме, где находятся оба родителя. Свекровь говорит о «внуках своей крови», намекая, что Арина… что Арина может быть не… Нет. Этого я не допущу. Никогда.

Этот страх сильнее всего. Он в одну секунду переплавляет отчаяние в сталь. Боль никуда не девается, она горит где-то внутри, как тлеющий уголек. Но поверх нее нарастает новая, неизведанная субстанция — холодная, абсолютная решимость. Они могут ломать меня. Могут пытаться унизить. Но посягнуть на моего ребенка? Это красная линия. Пересекая ее, они объявляют войну. А на войне сентиментам не место.

— Боже, Арслан, да ты не понимаешь, что несешь! Твоя мать говорит, что у тебя есть другая. Что Арина не от тебя! Ты хочешь, чтобы я молча слушала и ничего не отвечала ей?!

Ощущаю себя одинокой в центре просторной, безупречно дорогой гостиной. А эти двое смотрят на меня как на врага. Это осознание, эта абсолютная изоляция, пожалуй, страшнее любых обвинений.

Арслан переводит взгляд на свою мать, но не говорит ей ни слова. Не верит мне?!

Да что с ним, черт возьми, происходит?

Я медленно выпрямляю спину. Маска на лице не дрогнет. Голос, когда я начинаю говорить, звучит тихо, хрипло от сдерживаемых эмоций, но без тени истерики. Он ровный и невероятно далекий, даже для моего собственного уха.

— Всё ясно, Арслан. Совершенно ясно.

Я смотрю ему прямо в глаза, игнорируя торжествующий взгляд его матери.

— Поскольку в этом доме я больше не жена, а лишь временное и сомнительное лицо, то и вести себя буду соответственно. Никаких дальнейших дискуссий не будет. У вас крыша поехала. Мы поговорим завтра. В присутствии юриста. Моего.

Я делаю паузу, давая словам осесть.

— Какой юрист, Регина? Не пойму, чего ты добиваешься.

— Чего я добиваюсь?! Я говорю тебе правду! Хоть раз за годы совместной жизни я говорила что-то плохое о твоей матери?

— Не говорила?

Нет, черт возьми, нет говорила! Лишь давала понять, что она не лучшим образом относится к нашей дочери. И если я не смогу обсудить с мужем вопросы, которые меня волнуют, зачем нам этот брак?

— Боже, вы невыносимы… Какая муха тебя укусила, Арслан? С тобой невозможно разговаривать!

Я не жду ответа. Разворачиваюсь и иду к лестнице, чувствуя на спине их тяжелые взгляды. Каждый шаг отдается в висках пульсацией крови. Но я иду ровно. Потому что там, наверху, спит моя настоящая, единственная и безоговорочная вселенная. И ради нее теперь предстоит стать крепостью. Холодной, расчетливой и неприступной. Первая стена — наша семья — дала трещины. И почему-то внутри создается отчетливое ощущение — ничего больше не будет как прежде.

— Регина! — прилетает мне в спину.

— Идите к черту! Я не намерена терпеть ваши выходки! Делай так, как говорит твоя мать. Сам потом будешь умолять!

Глава 3

Вода льется горячими, обжигающими струями. Вода смывает с кожи невидимую пыль сегодняшнего вечера, но не может смыть ощущение липкого, отвратительного налета. Душ сегодня чувствуется как дезинфекция. Вытираюсь жестким полотенцем из египетского хлопка. Его текстура, обычно такая приятная, сейчас кажется чересчур грубой. Я больше не смотрю в большое зеркало в ванной. Ее хочу видеть свое отражение. Женщину, которую так легко объявили виновной. Мне интересно, почему Арслан промолчал на эту тему. Что у него в голове, а?

Переодевшись, спускаюсь вниз. Дом погружен в неестественную тишину. Не слышно ни телевизора, ни шагов. Кажется, даже воздух здесь застыл, пропитанный ядом только что сказанных слов. На кухне царит безупречная чистота. Свекровь обычно не спить в это время, однако сейчас куда-то исчезла. Наверное, легла, довольная своим поступком.

Включаю кофемашину. Звук его жужжания, обычно успокаивающий, сейчас режет слух. Пока кофе течет темной, горькой струйкой, я облокачиваюсь на холодную столешницу из камня и пытаюсь заставить мозг работать. Как бы заставить себя вырубить эмоции? Кто бы научил...

Когда все пошло под откос?

Я мысленно листаю календарь последних месяцев. Нет, не месяцев. Лет? Мадина Абрамовна всегда была холодной статуей, выточенной из предубеждений и амбиций. Она смотрела на меня свысока, на мой «Лепесток» как на мою «игру в бизнес». Но это была холодная война позиций. Редкие выпады, язвительные комментарии за семейным ужином. Ничего, что нельзя было бы перетерпеть, отгородившись вежливой улыбкой и делая вид, что не замечаешь. И я все это делала ради Арслана. Ради того, чтобы не ставить его между молотом и наковальней. Я всегда считала это проявлением силы, зрелости. Умением сохранять свою семью, какие бы трудности не возникали.

Сегодня она перешла все мыслимые границы. Нанесла удар ниже пояса, прицелившись не только в меня, но в самое святое — в верность, в материнство. И этот удар был настолько грубым, настолько лишенным даже видимости логики, что… что в одиночку он не сработал бы. Я бы отбилась. Посмеялась бы над этой нелепостью в душе и, заварив чай, пожала бы плечами: «Свекровь сошла с ума, бывает». Я не стала бы драматизировать. Я бы перешагнула.

Но я не перешагнула. Потому что за ее ударом последовал удар моего мужа.

«Жену я найду, а мать у меня одна».

Идиот.

Я, за годы совместной жизни привыкшая слышать в его голосе усталость и порой раздражение, сегодня я услышала презрение.

Меня больше задело, что Арслан даже не попросил объяснений. Он моментально, без тени сомнения, принял сторону обвинения и вынес вердикт. И этим вердиктом буквально стер все годы счастливого брака.

Кофе готов. Беру кружку и поднимаюсь по лестнице.

Куда Арслан делся после того разговора? В свой кабинет? Уехал? Лежит в гостевой спальне? Мне все равно.

Мое равнодушие пугает меня больше, чем злость. Злость — это все еще эмоции. А то, что я чувствую… Пустота.

Дверь в кабинет мужа приоткрыта, внутри темно. Значит, его нет там.

Черт! Он даже не пришел, чтобы объясниться.

Зло усмехаюсь, заходя в комнату Арины. Ночник излучает мягкий свет, очерчивая щеку, ресницы и разметавшиеся по подушке темные волосы дочери. Здесь пахнет детским кремом. Здесь находится мой единственный несомненный, безусловный мир.

Ставлю чашку на журнальный стол. Сажусь в глубокое кресло у кровати. Разглядываю дочь.

Холодный мысленный анализ продолжается, упираясь в один простой, ужасающий вывод.

Муж не защитил меня. Он позволил… нет, он санкционировал нападение на меня в нашем общем доме. Он публично низвел мой статус до «временного и сомнительного лица». Он поставил под сомнение не только мою верность, но, следуя логике его матери, и, возможно, право Арины быть его дочерью.

Внутри поднимается обида. Она заполняет грудную клетку, давит на горло. Настолько велика, настолько всепоглощающая, что вытесняет даже гнев. Это обида не на истеричную женщину. А на человека, которому я доверяла свою жизнь. Которому родила ребенка. С которым строила общий быт и, как мне казалось, общее будущее. Он взял и одним движением признал все это незначительным. Заменимым.