Курсевич – АГРИГЕНТУМ 2068: ЦИФРОВЫЕ ГРЕХИ (страница 3)

— Эрик, слушай внимательно. Видишь эту дверь? — она показала на дверь в морозильную камеру. — Там лежат люди, которые имеют больше шансов на свидание со мной, чем ты. Понял?

— Может, я позвоню...

— Если ты позвонишь, я скажу, что ты умер. И поверь, в моей профессии это звучит очень убедительно.

Когда дверь за ней закрылась, Эрик остался один среди запаха формальдегида и своих разбитых надежд.

— Отлично, — пробормотал он себе под нос. — Даже мертвые имеют больше шансов. Надо же было додуматься до такого сравнения.

Он поплелся к машине, чувствуя себя как человек, которого только что отверг морг. Что было довольно символично, учитывая обстоятельства.

Дома его ждал горячий душ, чистая одежда и серьезный разговор с зеркалом о том, как не надо флиртовать с администраторами моргов.

Через двадцать минут Эрик уже сидел в своем древнем "Шевроле", который больше напоминал мобильную свалку, чем транспортное средство. Радио трещало, передавая утренние новости:

"...третий труп за неделю. Полиция не комментирует связь между убийствами, но источники сообщают о странных символах, вырезанных на телах жертв. Мэр города призывает граждан сохранять спокойствие..."

Эрик выключил радио. В Агригентуме всегда кого-то убивали. Город был как слоеный пирог из криминала — внизу мафия, сверху коррумпированные политики, а между ними обычные люди, пытающиеся выжить.

Телефон завибрировал. Дон Виттори. Снова.

— Моретти, — ответил Эрик, пытаясь звучать более трезво, чем себя чувствовал.

— Эрик, мой друг! — голос Дона был теплым, как объятия питона. — Нам нужно поговорить. Приезжай в ресторан. И Эрик... приезжай быстро.

— Дон, если это о той истории с казино...

— Нет, мой друг. Это о чем-то значительно более... деликатном. У нас проблема. Большая проблема.

Линия оборвалась. Эрик посмотрел на телефон, затем на свое отражение в зеркале заднего вида. Его лицо было бледным, глаза красными, а на щеке красовался отпечаток помады.

Деликатная проблема у Дона Виттори. Отлично. Потому что моя жизнь была недостаточно сложной.

Ресторан "Сицилия" находился в старой части города, где узкие улочки помнили еще римских легионеров, а теперь служили парковкой для "Мерседесов" и "БМВ" местной мафии. Эрик припарковался между двумя черными джипами с тонированными стеклами и направился ко входу.

Джино, охранник размером с небольшой холодильник, кивнул ему.

— Дон ждет наверху, — сказал он, даже не обыскивая Эрика. Что либо говорило о доверии, либо о том, что они знали — он не настолько глуп, чтобы прийти сюда вооруженным.

Эрик поднялся по лестнице, устланной красным ковром, мимо фотографий улыбающихся итальянцев в дорогих костюмах. Некоторые из них он узнавал по сводкам происшествий.

Дон Виттори сидел за массивным дубовым столом, медленно разрезая апельсин. Ему было около семидесяти, но выглядел он на пятьдесят — хорошие гены, хороший портной и хорошие пластические хирурги творили чудеса.

— Эрик, садись, — Дон указал на стул напротив. — Хочешь апельсин? Свежие, из Сицилии.

— Спасибо, но я предпочитаю фрукты без криминального прошлого, — Эрик сел, пытаясь выглядеть расслабленно.

Дон засмеялся — низкий, раскатистый смех.

— Вот за что я тебя ценю, Эрик. Ты один из немногих в этом городе, кто не боится говорить правду. Даже когда она может стоить ему жизни.

Отличная мотивация для честности, подумал Эрик.

— Что случилось, Дон?

Виттори отложил нож и серьезно посмотрел на детектива.

— Умер мой племянник. Марко.

Эрик знал, что Марко Виттори — тридцатилетний плейбой, который больше времени проводил в стрип-клубах и казино, чем в семейном бизнесе. Типичный золотой мальчик мафии. И он понял, что видимо его расследование прекращено. Но интересно, что теперь будет, как себя вести.

— Соболезную, — сказал Эрик. — Но зачем вы вызвали меня? У вас есть собственные люди для таких дел...

— Его убили, Эрик. И не просто убили. — Дон достал из ящика стола планшет и показал фотографии. — Посмотри на это.

Эрик взглянул на экран и почувствовал, как кофе в его желудке превратился в кислоту.

Марко Виттори лежал в какой-то подвальной комнате, привязанный к стулу. Его тело было покрыто странными символами, вырезанными с хирургической точностью. Но самое жуткое было не это.

На его лбу была вырезана цифра: 001.

— Боже мой, — прошептал Эрик. — Это же...

— Да, — кивнул Дон. — Точно как в новостях. Он был первым.

Эрик молча смотрел на фотографии, пытаясь осмыслить увиденное. Дон терпеливо ждал, медленно дожевывая дольку апельсина.

— Эрик, — наконец заговорил он, — мне нужно кое-что тебе сказать. О твоем дяде.

Детектив оторвался от планшета.

— О дяде Романе? Дон, он умер три года назад. Несчастный случай с лифтом в Ватикане, помните?

Виттори рассмеялся — но на этот раз смех был не добрым.

— Лифт в Ватикане? Серьезно, Эрик? Ты же детектив, черт возьми! Неужели ты поверил в эту чушь? Лифт внезапно сорвался, тело не нашли, но кардинал лично подтвердил смерть? — Дон покачал головой. — Я думал, у тебя больше мозгов.

Эрик почувствовал, как земля уходит из-под ног.

— Что вы хотите сказать?

— Твой дядя жив, Эрик. Очень даже жив. Он работает в Кентербери над чем-то крайне важным. Настолько важным, что ему пришлось инсценировать собственную смерть.

— И откуда вы...

— Тот самый кардинал, который сообщил тебе печальную новость? Он уже пятнадцать лет работает на мою семью. — Дон усмехнулся. — Роман попросил передать тебе эти деньги через меня. Так что можешь не беспокоиться о возврате — они были твоими с самого начала.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.