Кристина Зайцева – Семья для мажора (страница 62)

Испытываю мгновенный приступ тошноты, за которым следует холод где-то в животе.

— Тронешь ее, и я тебя убью, — чеканю в трубку. Чеканю так, чтобы он понял, я не шучу. — Убью, ты, блять понял?!

— Полчаса, у тебя полчаса, — тараторит в полном неадеквате. — Привлечешь кого-нибудь левого, по частям тебе ее вышлю, — кладет он трубку.

Сжимаю свой гаджет так, что боюсь раздавить.

Стоя посреди обочины дороги, пытаюсь вдохнуть. Запрокинув голову, вдыхаю через сжавшее грудь кольцо. Оно такое давящее, что, блять, физически больно.

— Кир…

— Стас, сядь за руль… — прошу его сипло.

— Че происходит?! — требует он.

— Мой отчим забрал Аню.

— Отчим? В каком смысле он ее забрал? — недоумевает.

— В том смысле, что от слетел с катушек, — игнорирую первый вопрос.

— Охереть! — слышу его резюме.

Найдя номер бабули, звоню и предупреждаю:

— Ничего не делай, пока она не вернется домой. Никуда не звони и ничего не делай.

— Просто сидеть и ждать?! — я слышу, что она плачет.

— Да.

— Кирилл… что ты будешь делать? — требует.

— Дам ему то, что он хочет, — отвечаю и кладу трубку.

Он слетел с катушек, но не настолько, чтобы хоть как-то не понимать последствия своих поступков. Но именно сейчас он вряд ли отдает им отчет. Именно от этого меня, сука, мутит! От страха, что он может причинить ей какой-нибудь вред.

Мотылек, я опять облажался.

Я опять за ней не приду, потому что не знаю, где ее искать.

И на поиски у меня нет времени. Потому что эта идиотка не взяла с собой долбаный телефон, который я долбаный миллион раз просил всегда держать при себе!

— Блять! — ору, ударяя кулаком по крыше “порше”.

Мне уже плевать на все. Единственное, чего я хочу — держать Аню в руках. Целую и невредимую. А потом мы просто уедем. Уедем отсюда далеко и навсегда.

Сев в машину, набираю мать и велю ей ждать себя на стоянке университета.

Глава 58

Стас выезжает на дорогу и разворачивает машину, забив на двойную сплошную и камеры. Я не слежу за дорогой. Мне трудно сидеть на месте. Тело вибрирует, мозги отказываются слаженно работать.

Если это означает, что я не стрессоустойчивый, то мне похеру. Моя любимая девушка в руках поехавшего дебила, а меня не учили вести с ними переговоры.

Даже в самых убогих сценариях я не представлял такого развития событий. Не представлял, что она… умудрится попасться ему вот так. Случайно и бессмысленно, ведь я был уверен, что она весь день проведет в постели.

— Давай позвоним моему отцу.

В отличии от меня, Стас собран.

Возможно, впервые в жизни я вижу его таким.

— Пусть он с ним поговорит. Мозг вправит. Батя сегодня бешеный, но не настолько, чтобы не прифигеть от ситуации. Ментов подключим…

— Нет, — кривлюсь. — Я не буду с ним торговаться.

— И что?! — удаляет по рулю рукой. — Отмотаешь все назад?! Дерьмовый план.

— У него моя беременная жена, — напоминаю с гневом. — Это не игра компьютерная, это реальность. Какие менты?! Если его случайно бомбанет… он не в себе… у него нет плана, он творит дичь. Я сделаю, как он хочет, а дальше посмотрим…

Я нихрена ни в чем не уверен. Но я связан по рукам и ногам! Я решил хренову кучу головоломок, и эту решу. Но если он тронет ее хоть пальцем, я его убью. Взаправду. Эта навязчивая мысль пугает. Пугает то, как хладнокровно я об этом думаю. Я совершенно точно на это способен.

Если я довел его до грани, то сейчас он довел до грани меня.

— Он тебе не отец? — спрашивает напряженно Стас.

Не знаю откуда во мне эта дебильная неловкость. Говорить об этом с кем-то тупо неловко. Так было до этого дня. Конкретно сегодня все мои внутренние барьеры рухнули. Все до единого. Мне резко становится плевать на свой статус в глазах остальных. Все становится несущественным. Все.

— Нет. Он мне никто, — отвечаю отрывисто.

— Да и насрать, — отзывается Стас.

Горькая усмешка кривит мои губы, но уже через секунду я стискиваю челюсти до скрипа.

От Универа до моего бывшего дома ехать пятнадцать минут. Когда здания «родных» корпусов вырастают на горизонте, понимаю, что вовремя выполняю его ебучее требование быть на месте в течение получаса.

Когда сворачиваем на парковку, я получаю входящий звонок с неизвестного номера.

Я в ресурсе ожидать чего угодно, но, когда слышу захлебывающийся слезами голос Ани, меня, блять, ударяет молнией.

— Дубцов… — навзрыд. — Я… нна… запправке…

Блять.

С шумом тяну в себя воздух.

Включаю громкую связь и прикрываю глаза, веля себе быть адекватным.

— Что за заправка? — спрашиваю быстро, боясь потерять с ней связь.

Стас резко сворачивает в проулок за главным корпусом и начинает разворачиваться.

— Нна трассе… мминут ппятнадцать от ввыезда в стторону Моссквы…

— Какая именно? Название?

— Не ззннаю! — выкрикивает.

— Ань, тшшш… — сердце начинает барабанить по ребрам. — Успокойся, солнце мое, — прошу ее с нажимом. — Какого цвета заправка? Синяя или красная?

Она молчит, и я слышу ее прерывистое дыхание. Понимаю, что слышу эхо, будто она в замкнутом пространстве.

— Ссиняя… — произносит наконец.

Стас трогается, выскочив на дорогу.

Нам понадобится не меньше получаса, чтобы до туда добраться. В моей башке происходит резкая перестройка плана действий. Прикрыв ладонью динамик, прошу брата:

— Вызови туда ментов.

Кивает, а я локализую свой разговор, выводя его из режима громкой связи.

— Заббери мменя…

— Я уже еду, буду через тридцать минут, — обещаю ей. — Ты цела?

— Угу… — всхлип.