Кристина Зайцева – Брат моего парня (страница 52)
Сумасшествие!
— Где твоя машина? — спрашиваю, когда он ставит меня на ноги.
— На сервисе, — отвечает он.
— Мы пойдем пешком?
— Нет, — показывает ровные белые зубы. — Я вызвал такси. Подъедет через минуту.
— Привет… — мурлычу я.
— Угу, — хмыкает Денис. — Привет.
— Давно ждешь?
— Минут десять.
Замечаю, что из-под горловины его парки торчит белый воротничок рубашки и черный треугольник галстучного узла. Он рожден для того, чтобы носить строгие костюмы. Помимо того, что они умопомрачительно ему идут, этот стиль будто в точности его вторая натура.
Машина такси появляется из-за угла, освещая фарами нас с Денисом и узкий проезд между домами.
Пристроившись у него под боком, ныряю ладонью в большую теплую ладонь.
— Что с машиной? — спрашиваю расслабленно.
Еще час назад с ней все было впорядке. Мы разговаривали по телефону, и он словом не обмолвился. — Ямку поймал, — его подбородок лежит на моей макушке. — Диск треснул, отдал на раскатку.
— Ого… — бормочу. — Сочувствую…
— Спасибо.
Втянув в себя запах его туалетной воды, внутренне подбираюсь.
На подъезде к ресторану очередь из машин такси, на входе толпятся люди, и даже на первый взгляд мне понятно, что я никого из них не знаю. Невеста — бывшая девушка Кирилла Дубцова, Марина. Мне кажется, что эта свадьба немного неожиданная, ведь они расстались в декабре, а если уж совсем на чистоту, Дубцов бросил ее в декабре ради моей двоюродной сестры. Не думаю, что невеста в курсе того, кто я вообще такая. Точнее, не была в курсе неделю назад. Теперь о моем существовании знают многие. Мне все равно. Я не могу прятаться вечно. Денис того же мнения, именно поэтому устроил все это.
Он сплетает наши пальцы, когда выходим из машины.
Семеню за ним, радуясь тому, что здесь асфальт безупречный. В гардеробе мы раздеваемся, и мой парень с прищуром смотрит на мой наряд. От этого взгляда у меня в животе мурашки, и щеки розовеют. Сам он выглядит глазированным мороженым. Стоя за моей спиной, смотрит на меня через зеркало, пока поправляю юбку и приглаживаю волосы у висков.
Распорядитель находит нас в списках и ведет за стол. От бликов люстр и зеркал все люди вокруг кажутся мне размытым морем лиц. В такой мешанине я не узнала бы даже Президента. Но я узнаю родителей Дениса и его брата, когда круглый стол на пять человек становится на расстоянии вытянутой руки.
Они знают, что он придет не один и, впервые в жизни, я чувствую потребность опустить глаза или спрятать голову в цветочный горшок.
Глава 45
Денис выдвигает для меня стул, на который я падаю, сжимая в мокрых ладонях телефон.
— Это Карина, — объявляет мой парень, усаживаясь на соседний стул. — Людмила Александровна и Николай Юрьевич, — представляет своих родителей.
Только после этого решаюсь поднять глаза. Возможно, это какой-то рефлекс, но первым делом я смотрю на сидящую напротив женщину. Она бросает на меня беглый взгляд, на губах механическая улыбка. Она… красивая. И она совершенно точно не намного старше моей матери. Да и выглядит ухоженной на все двести процентов.
— Добрый вечер, — стараюсь звучать очень вежливо.
— Можно просто Николай, — предлагает мне отец Дениса.
Улыбаюсь ему не особо уверенно. Я никогда в жизни не смогу назвать его “Николаем”, даже несмотря на то, что он выглядит доброжелательным, хоть и сдержанным. Он похож на него. Денис. Его рука опускается на спинку моего стула, пальцы легонько задевают плечо, шею…
Мне хочется стукнуть его по колену, потому что эти касания… отвлекают…
Влад делает вид, будто нас не существует. Но его рот закрыт на замок, и это уже меня радует. Я никогда не видела его таким смирным, как сейчас. Он похож на свою мать. Вот почему они с Денисом такие разные. По крайней мере внешне.
Если за столом и были разговоры, то они закончились. Неуютная тишина заставляет меня перебирать в голове темы для разговоров, но у меня нет таких. Не с этими людьми. Я не знаю, о чем с ними говорить. Или о чем говорят они, когда собираются вот так, за одним столом.
В душе маленьким огоньком печет понимание, что найти общую тему для разговоров с их старшим сыном у меня проблем не составило. Почти…
Повернув голову, я смотрю на Дениса.
Тени от приглушенного света сделали черты его лица острее. Сделали его красивым и мужественным до невозможности.
Расстегнув пиджак, он ловит мой испуганный взгляд.
Посмотрев на родных, интересуется:
— Какая программа?
Ведущие без умолку болтают в микрофоны, но за столом жениха и невесты никого нет.
— Надеюсь, что-нибудь попроще, — любезно отзывается “Николай”. — Я уже староват танцевать танец маленьких лебедей.
— Я тоже не в ресурсе, — говорит Денис.
Пробежавшись глазами по скатерти, украдкой смотрю на его мать.
Она смотрит в сторону, предпочитая молчать.
Ее руки такие же ухоженные, как и все остальное. На пальцах кольца и перстни, в которых бликует свет больших люстр.
Сглотнув я понимаю, что моей маме было бы тяжело общаться с ней так же, как и мне. Я не знаю, имеет ли это значение. Ведь мы же… мы не собираемся жениться… то есть, мы всего неделю встречаемся!
— Карина, а ты хочешь замуж?
Вскинув глаза, смотрю на отца Дениса, застигнутая врасплох.
— Я… нет… — выдаю свою главную жизненную установку. Она появилась у меня давно, но с тех пор, как мой отец не вернулся домой из командировки, эта установка окрепла во мне, как бетонная плита. — Сначала я бы хотела состояться… как личность… — сообщаю, откашлявшись.
— В самом деле? — поднеся к губам бокал белого вина, Людмила Фролова смотрит на меня с нескрываемой иронией.
Такой ироничной иронией, что это не может не задеть.
— Да, — говорю тихо. — Я бы не хотела спешить.
Ее глаза впиваются в мое лицо. Насмешливые. Холодные. Если она считает, что отныне главной целью моей жизни стало окольцевать ее сына, то это не так. Я бы не вышла за него даже за миллион долларов, пока не услышала бы трех слов, которые так хочу услышать. А даже если бы услышала… я не собираюсь выходить замуж в девятнадцать!
— Кто знает, может быть придется, — замечает сухо. — У детей отлично получается делать детей.
Мои щеки становятся пунцовыми.
Я бы могла рассказать ей о том, что надевать презервативы забывает именно ее сын.
— Люда, — мягко пеняет ее муж. — Разговор не к столу.
— Прошу прощения, — изгибает губы в ненастоящей улыбке. — Я думала, у нас тут все взрослые.
— Совершеннолетние, как минимум, — произносит Денис.
— Ах, да, — кивает она. — Уже не дети.
— Будешь вино? — спрашивает он у меня, чуть склонив к моему уху голову.
— Чуть-чуть… — бормочу.
Кажется, пережить этот вечер без седативных мне не светит.
Денис поднимает руку и зовет официанта. Пока тот наполняет вином мой бокал, парочка девушек в черных фартуках выставляет на стол тарелки с закусками, но у меня напрочь пропал аппетит.
— Как ты планируешь самореализовываться, Карина? — получаю колючий вопрос.