Кристина Юраш – Униженная жена генерала дракона (страница 4)
Иначе – смерть!
Волна паники накрыла дворец, как цунами. Люди перестали быть людьми. Они превратились в бездумное стадо.
Крики.
Визги.
Пламя, что ползло по шторам, как живое.
Маги кричали заклинания, но огонь нельзя было разжалобить криком: «Помогите!».
И тут я почувствовала резкий толчок в спину.
Потеряла равновесие.
Я упала на колени.
Потом – на руки.
Потом – лицом в пол.
Кто-то наступил мне на спину.
Кто-то – на руку.
Я не вскрикнула.
Не было сил.
В ушах – гул.
В глазах – искры.
Не от огня. От боли.
Оттого, что вот и всё.
Конец. Ты сгорела, не успев даже выйти. «О, боги! Это – конец!» – пронеслось в голове, когда я почувствовала, как по мне пробегают люди.
«Ну и ладно», – мелькнуло. «Пусть горит. Пусть всё горит вместе со мной».
И тут – руки.
Сильные. Жесткие. Надежные.
Схватили меня, буквально выхватывая из-под ног. Я даже не успела опомниться. Не успела испугаться.
– Держись! – произнес голос. Низкий. Командный. Не терпящий возражений.
Я открыла глаза.
Черный плащ.
Алый мундир. Шрам над бровью.
Красивое лицо.
Темные волосы. Глаза – как сталь в огне.
Генерал Моравиа. Аверил Моравиа.
Тот самый, чье имя шептали с уважением и страхом. Генерал-дракон. Тот, кого я видела только издалека – на балах, на советах, на парадах в честь наших побед.
Сейчас он нес меня. Как ребенка. Как хрупкую вещь. Через дым. Через огонь. Через толпу, что растоптала бы меня за секунду.
И я не верила в то, что в мире еще остались мужчины. Настоящие мужчины. Я думала, что погибну, но у судьбы на меня, видимо, были другие планы.
Я вцепилась в его мундир, как паникующая кошка. Пальцы скользили по орденам. Я дышала прерывисто.
В груди – огонь.
В горле першило от едкого дыма, который спустился вниз, заполняя легкие гарью.
– Спасибо… – прохрипела я, судорожно глотая воздух.
Он даже не посмотрел. Смотрел вперед. Туда, где пламя лизало потолок.
– Не болтай.
Глава 7
Он вынес меня на двор. На осенний холод. На воздух. На свободу.
Я жадно вдыхала, словно не веря, что жива. Воздух показался мне таким сладким, что по щекам потекли слезы.
Меня аккуратно поставили на ноги. Аккуратно. Как будто я – фарфоровая статуэтка, а не грязная, растрепанная женщина в порванном платье.
Генерал сорвал с себя черный плащ – тяжелый, теплый и накинул мне на плечи.
– Завернись. И не снимай. Замерзнешь.
Он не церемонился. Не «выкал», как это принято. Я понимала, что это была не та ситуация, чтобы вести себя как на светском рауте.
Я смотрела на его красивое лицо, на его шрам, на растрепанные волосы, чувствуя, как внутри поднимается волна благодарности и восхищения.
Мне хотелось столько всего ему сказать… Поблагодарить за то, что он вернул мне веру в людей, веру в мужчин, веру в жизнь. Что он, словно ангел, который вырвал меня из лап смерти.
Я сжала плащ.
Он пах дымом.
И… чем-то еще.
Чем-то живым.
Мужским.
Надежным.
– Я… – начала я, кашляя от того, что надышалась дымом.
Но генерал уже развернулся на крик.
– Господин генерал! – крикнул солдат, сбиваясь с ног и указывая рукой на другое крыло. – Огонь в восточном крыле! Там еще люди! Они не могут выбраться! Придется ломать стену!
Генерал кивнул. Бросился обратно. В огонь. В дым. В ад.
«Он даже не посмотрел. Не спросил имени. Не ждал, пока я упаду ему в ноги с благодарностью. Он просто… выполнил долг. Или… это был не долг? Может, он просто не мог пройти мимо?»
Я стояла. Дрожала. Смотрела ему вслед.
«Если бы не он…»
Я бы сгорела. Я бы задохнулась.
Я бы погибла под натиском толпы.
А он… он даже не спросил, кто я. Зачем я там была? Узнал ли он меня? Или не узнал? Или сейчас ему было все равно, кого спасать!