Кристина Скрипникова – Моя истинная ненависть (страница 1)
Кристина Скрипникова
Моя истинная ненависть
Глава 1
Я знала, что лезу в пиздец. Знала, когда переступала ту самую невидимую черту, которую каждая собака чует нутром. Но снег валил третьи сутки — липкий, мокрый, он забивался в шерсть и леденил кожу. Дичь ушла глубоко в чащу, а моя стая — бывшая стая — вышвырнула меня вон, как паршивую шавку, ровно за то, что я посмела раскрыть пасть на альфу.
Подумаешь, посмела голос подать.
Голод — сволочь еще та. Советчица дерьмовая, спору нет. Но мотиватор — отличный. Когда кишки сводит, а в башке звенит пустота, наплевать на все границы. Я шла по кровавому следу лося, втягивала запах, как наркотик, и просто перемахнула черту. Или вовсе ее не заметила.
Плевать.
Если я сдохну, то хотя бы с полным брюхом, пусть даже кишки потом вывернет наизнанку.
Лось был старый, больной. Я учуяла это за сотню метров — прогорклый душок гниющих внутренностей.
Догнала его в овраге, перегрызла горло одним точным движением, впилась зубами в теплое мясо, чувствуя, как жир течет по подбородку, капает на снег, смешиваясь с кровью.
Боже, кайф. Звериный, первобытный кайф.
Первый нормальный жор за целую вечность, а точнее за неделю.
Я рвала мясо, давилась, глотала куски, почти не жуя, — мозг отключился, на этом ощущении — горячая плоть, соленый вкус крови, сытость.
И тут как обухом по голове — тишина.
Сердце пропустило удар.
Мир выключился. Даже ветер стих.
Это та тишина, когда понимаешь с абсолютной кристальной ясностью: ты в ловушке.
Я замерла, так и оставшись с куском мяса в зубах. Кровь стекала по горлу, но глотать я больше не могла. Мясо вдруг стало холодным и безвкусным.
В голове стучала только одна мысль: не дергайся, дура, замри, может пронесет.
Чушь, конечно.
Повернула голову — медленно, как в кошмаре.
Три тени, стояли полукругом.
Три волка.
Крупные, лоснящиеся, сытые — шерсть лоснится здоровьем, которым от меня и не пахло. Глазищи горели в сумерках желтым огнем. Два сбоку — явно шестерки, уши прижаты, хвосты поджаты, ждут команды. А тот, что по центру... мать его за ногу.
Он стоял в человеческом обличье — голый по пояс, хотя мороз драл кожу, выдирал остатки тепла. Штаны сидели низко на бедрах, на груди — шрамы: одни старые, белые, другие — розовые бугры свежих ран. В руке зажат топор, но он ему, кажется, и не нужен.
Ты смотри на глаза, дура, не на железку, — пронеслось в голове.
А глаза у него были волчьи. Жёлтые, немигающие, с вертикальным зрачком. Смотрел так, будто я не волчица, не хищник, который только что завалил лося, а добыча. Кусок мяса, который сам приплёлся к нему на ужин.
Холод пробирался под кожу, но я старалась не дрожать. Внутри всё сжалось в тугой узел, зубы сами собой заскрежетали.
Не показывай страх. Он его чует, как ты чуяла лося.
— Ты идиотка или самоубийца? — спросил он. Голос низкий, вязкий, как смола. Он лип к коже, проникал под рёбра. — Или просто сослепу перепутала чужие угодья со своей помойкой?
Я сплюнула мясо. Жирное, с привкусом крови, которая теперь казалась горькой. Вытерла рот тыльной стороной ладони, чувствуя, как на морозе влага тут же леденеет. Уставилась на него в ответ — впилась глазами.
— А ты, я смотрю, местный альфа? — оскалилась я. В горле запершило, но голос не дрогнул. — Стоишь тут, членом своим холодным сверкаешь, порядок наводишь. Шёл бы ты в берлогу, пока я тебе этот член в глотку не засунула.
Зачем я это говорю? Зачем я дразню зверя? Голод мозг выел?
Мелькнуло где-то на краю сознания, но внутри адреналин уже закипал, смешиваясь со страхом. Когда терять нечего, слова сами лезут наружу.
Два волка сбоку зарычали. Шерсть дыбом, клыки на солнце блеснули.
Шестёрки. Без команды не тронут. Но если он кивнет — сожрут за секунду.
Альфа лишь приподнял бровь. Секунду смотрел на меня, как на таракана, который посмел огрызнуться. И улыбнулся.
Улыбка у него была мерзкая. Красивая до бешенства и мерзкая. Губы кривятся, а в глазах — ни тепла, ни насмешки. Только холодная, спокойная сила. От такой улыбки у нормальных волчиц поджилки трясутся, а у меня внутри что-то противно дернулось. Внизу живота.
Твою мать, только не это. Только не сейчас, когда от меня разит голодом и страхом.
Тело предательски отозвалось на его запах — смесь хвои, талого снега и звериного, самцового жара.
Нет, дура, соберись. Он тебя сломать хочет, а ты уже таешь.
— Смелая, — протянул он, делая шаг вперёд. Снег хрустнул под его босой ступнёй — он даже не мёрз, гад. — Люблю смелых. Они долго не ноют, когда их ломают волю.
Я стояла, как вкопанная, чувствуя, как земля уходит из-под ног.
Бежать? Поздно.
Драться? Смешно.
Умирать — так с полным брюхом, я же решила.
Но всё внутри кричало: жить.
Жить, сука!
Он шагнул. И еще один шаг — я вскочила.
Снег брызнул из-под ног, мясо пришлось бросить — жалко, от сердца отдирать, но моя шкура дороже сытого брюха. Умрёшь — всё равно всё выблюешь.
Я рванула себя в полуформу, и это были не те плавные переходы, что у сытых альф, — это была судорога. Когти вылезли из подушечек пальцев с мокрым хрустом, зубы удлинились до звериных клыков, шерсть встала дыбом на загривке, встала по всему телу — каждый волосок жил своей злой жизнью.
Я готова драться. Но не бежать.
Никогда больше, слышишь, ты, трусливая шавка? Никогда.
Он подошёл ближе — слишком спокойно, слишком уверенно, краем глаза я видела, как его тень накрывает мою. И я ударила первой.
Хрен там.
Он перехватил мою лапу почти ласково — пальцы сомкнулись на запястье, стальным обручем, и рванули. Я врезалась грудью в его тело, и это было как о стену — каменную, горячую. Запах ударил в нос, взорвался в пазухах: кедр, терпкий, лесной, дым, железо, острый мужской пот с горчинкой. И под этим всем — что-то тягучее, сладкое, как переспелая ягода, как гнилая патока, отчего в паху защипало резко и горячо, и я ненавидела себя за этот отклик.
Не смей. Не смей, дура. Это не влечение — это гормоны. Это инстинкт. Это страх, который маскируется под желание или нет?
Твою мать, да замолчи ты!
— А ты вкусная, — выдохнул он мне в лицо.
Горячее дыхание обожгло щёку. Его грудь вздымалась под моими пальцами — я упёрлась, пытаясь отодвинуть его, но он держал крепко. Прижимал к себе, сжимал, как тисками, и каждая мышца его тела через тонкую ткань моей одежды передавалась мне дрожью. Я чувствовала его сердце — ровное, спокойное, насмешливое.
— Какого хера ты тут забыла, а? — Голос низкий, вязкий, он лился мне прямо в ухо, щекотал кожу. — Заблудилась? Подохнуть пришла? Или по мужикам соскучилась, что на чужую территорию ломишься?
— Руки убрал, гнида, — прошипела я. Слова вылетали сквозь зубы, сжатые до скрежета, я брыкалась, дёргалась, вжимала когти ему в предплечье — но он даже не поморщился. — Я тебе не игрушка. Я не твоя сучка.
— А вот это, — он рванул меня за волосы.
Боль — яркая, как вспышка. Голова запрокинулась, шея открылась, горло подставилось под его зубы. Я зашипела, пытаясь вырваться, но он держал крепко, а другой рукой провёл носом по моей шее — от ключицы до уха, медленно, с присвистом, втягивая запах. Пробуя меня. Вкус. Аромат. Словно я — кусок мяса, а он решает, с какого бока начать трапезу.
Я замерла. Сердце колотилось где-то в горле, в паху пульсировало, а в голове, пробиваясь сквозь панику и ярость, тоненько и мерзко пищал голос: он сильнее. Намного сильнее. Ты труп, если не придумаешь, как выкрутиться.
— Это мы ещё посмотрим, — шепнул он почти нежно. И зубы его — крупные, белые, опасные — на миг скользнули по моей коже, не прокусив, только предупреждая.