Кристин Лакруа – Роковой танец (страница 1)

Кристин Лакруа

Роковой танец

Пролог: «Кровь на пуантах»

Холодный свет софитов режет глаза, словно скальпель. Я стою посреди сцены — одна, в абсолютной тишине. Где‑то далеко, за кулисами, гудят голоса, но здесь, в этом круге света, есть только я и следы на полу.

Красные. Яркие. Свежие.

Кровь. Моя кровь.

Она размазана по дереву паркета — пунктир, оставленный моими пуантами. Каждый шаг, каждый поворот, каждое проклятое фуэте этой репетиции отпечатались здесь, как признание в чём‑то постыдном. В чём‑то неизбежном.

Я смотрю вниз. Кончик большого пальца на правой ноге пульсирует тупой, раскалённой болью. Ткань пуанта пропиталась насквозь. Но я не чувствую ни холода пола, ни жжения раны. Только гул в висках и эхо его голоса в голове:

«Ещё раз. Снова. Пока не будет идеально».

Марк Рейн.

Его нет сейчас здесь, в зале. Но он везде. В каждом зеркале, отражающем мою искажённую фигуру. В скрипе половиц под ногами, который звучит, как его насмешливый шёпот. В воздухе, пропитанном потом, канифолью и — да, признай это — моим собственным страхом.

Он учил меня не танцевать. Он учил меня выживать на сцене. Через боль. Через унижение. Через эту самую кровь, что теперь стекает по пальцу.

«Ты хотела быть великой, Алиса? Великие не считают синяков. Великие не жалуются на боль. Великие платят цену».

Я поднимаю голову. Взгляд скользит по тёмным ярусам зрительного зала. Там пусто. Там всегда пусто, когда он не смотрит. Но я знаю, что он видит. Всегда видит. Даже когда его нет.

Пальцы сами собой сжимаются, сминая юбку пачки. Белый атлас уже не такой белоснежный — на нём тоже есть пятна. Маленькие, почти незаметные, но они есть. Как и во мне.

Вдох. Выдох.

Я встаю на пуанты. Боль пронзает стопу, отдаваясь в колене, в бедре, в самой груди. Но я выпрямляю спину. Поднимаю руки в начальной позиции. Закрываю глаза.

И начинаю танцевать.

Медленно. Мучительно. С каждым шагом чувствуя, как кровь пропитывает ткань, как капли падают на пол, отмечая новый маршрут моего безумия. Это не репетиция. Это не спектакль. Это исповедь. Признание вслух тому, что я позволила случиться. Тому, что он со мной сделал.

Пируэт. Ещё один. Резкий поворот. Я теряю равновесие, но каким‑то чудом удерживаюсь. Смех рвётся из груди — хриплый, надтреснутый, безумный.

Да, я танцую на крови.

Но это мой танец.

И однажды я научусь танцевать без неё.

Глава 1. «Приглашение»

Телефон вибрировал в кармане пачки уже третий раз за минуту. Алиса Воронцова замерла у станка, чувствуя, как по спине стекает струйка пота. Она бросила короткий взгляд в зеркало: бледное лицо, тёмные круги под глазами, волосы, выбившиеся из пучка. Опять.

— Алиса, ты слушаешь? — голос подруги Лены в трубке звучал тревожно. — Я тебе уже три сообщения отправила!

— Извини, репетиция… — Алиса вытерла ладони о трико. — Что случилось?

— Случилось! — Лена почти кричала. — Тебе пришло официальное предложение от Марка Рейна! От самого Рейна!

Мир на мгновение замер. Воздух в репетиционном зале, пропитанный потом и канифолью, вдруг стал густым, почти осязаемым.

— Что?.. — выдохнула Алиса.

— Он видел твоё видео с конкурса в Париже! То самое, где ты делаешь тридцать два фуэте! Представляешь? Он хочет, чтобы ты стала солисткой в его новом балете!

Алиса прислонилась к станку, чувствуя, как дрожат колени. Марк Рейн. Гений и тиран современного балета. Человек, чьи постановки ломали карьеры и создавали звёзды. Человек, о котором ходили страшные слухи — про сломанные пальцы, про нервные срывы танцовщиц, про его безжалостность.

И он выбрал её.

— Алло? Ты ещё здесь? — голос Лены прорвался сквозь вихрь мыслей.

— Да, — Алиса сглотнула. — Но… ты же знаешь, что о нём говорят.

— Знаю, — голос подруги стал серьёзнее. — И я первая скажу тебе: будь осторожна. Но, Алис, это же шанс всей жизни! Ты столько лет к этому шла.

В зеркале напротив отразилась её фигура — тонкая, напряжённая, с широко раскрытыми глазами. Та самая Алиса, которая в пять лет впервые встала к станку. Та, что спала с пуантами под подушкой. Та, что мечтала о большой сцене больше всего на свете.

— Когда… когда нужно дать ответ? — прошептала она.

— До вечера. Он уезжает на гастроли завтра утром.

За окном репетиционного зала садилось солнце, окрашивая небо в цвета балетной пачки — розовый, лиловый, сиреневый. Где‑то в глубине души Алиса знала, что уже приняла решение.

Она достала из сумки распечатанное письмо на плотной кремовой бумаге. В верхней части листа — лаконичный логотип: «Театр Марка Рейна». Ниже — несколько строк, написанных чётким каллиграфическим почерком:

«Уважаемая мисс Воронцова, Ваш талант не оставил меня равнодушным. Я предлагаю вам стать солисткой в постановке «Танец на крови». Репетиции начинаются через неделю.

Жду вашего подтверждения до 19:00 сегодняшнего дня.

С уважением,

Марк Рейн»

Подпись была размашистой, с резким росчерком в конце — как удар хлыста.

Алиса провела пальцем по чернилам. Они уже успели высохнуть, но казалось, будто ещё хранят тепло его руки. Странное чувство охватило её — не радость, не волнение, а что‑то более тёмное и глубокое. Предвкушение. Опасность. Судьба, стучащаяся в дверь.

— Ладно, Лен, — она выпрямилась, расправила плечи. — Я согласна. Отправь подтверждение.

— Ты уверена? — в голосе подруги сквозила тревога.

Алиса посмотрела на своё отражение. На секунду ей показалось, что в зеркале мелькнуло другое лицо — жёсткое, с пронзительными глазами. Лицо Марка Рейна.

— Да, — сказала она твёрже. — Абсолютно уверена.

Она нажала «отбой» и подошла к окну. Город внизу жил своей жизнью: машины, люди, огни вечерних витрин. Но для Алисы всё это вдруг стало далёким и неважным.

Потому что с этого момента её жизнь будет принадлежать балету. И ему.

Глава 2. «Первая репетиция»

Алиса вошла в главный репетиционный зал театра Марка Рейна и на мгновение замерла на пороге.

Просторное помещение с высокими потолками и зеркальными стенами казалось одновременно величественным и пугающим. Пол из полированного дерева блестел в лучах утреннего солнца, проникающих через панорамные окна. Вдоль стен — станки, в углу — рояль. Воздух пах свежей краской, канифолью и чем‑то ещё, неуловимым: смесью амбиций, пота и, возможно, слёз.

Она поправила лямку сумки на плече и сделала шаг вперёд.

— Вы опоздали на семь минут, мисс Воронцова.

Голос прозвучал так неожиданно, что Алиса вздрогнула. Марк Рейн стоял у дальней стены, небрежно прислонившись к зеркалу. Высокий, худощавый, в чёрном свитере и джинсах. Его тёмные волосы были небрежно зачёсаны назад, а глаза — холодные, серые, как зимний рассвет, — изучали её с бесстрастной точностью скальпеля.

— Простите, — Алиса сглотнула. — Пробки…

— Впредь рассчитывайте время точнее, — он оттолкнулся от стены и медленно направился к ней. — В моём театре пунктуальность — не вежливость, а необходимость.

Он остановился в паре шагов от неё. Ближе, чем следовало бы. Достаточно близко, чтобы она уловила запах его парфюма — древесный, терпкий, с горьковатой нотой.

— Раздевайтесь, — бросил он, кивнув на станок.

— Что? — Алиса покраснела.

— Для репетиции. Снимите куртку. Или вы собираетесь танцевать в ней?

Она поспешно стянула ветровку, чувствуя, как горят щёки.