Константин Жиляков – Я не певец крамольной славы… Авторский сборник (страница 23)

Я знаю, заняты, а знаю по себе. Дом, семья, с завода и в гараж, Встретимся, поговорим, и вспомним, За годы молодые, денечки золотые, Полные бокалы мы наполним. И что сказать, ну что сказать, поймете сами, И грусть до дна, бокал вина, за все за все, Спасибо вам друзья мои, что мы остались друзьями, Костя споет, а вы послушайте его. Пишу для вас друзья, и посвящаю вам, Все эти песни, ждут вас не дождутся, О воле и неволе, примите с хлебом солью их, Про нашу юность, куда нам не вернуться.

Под Три Блатных Аккорда

Ах, где ж вы годы…

Ах, где ж вы годы, годы золотые,

И одноклассницы красивые такие,

И все мы юные, и все мы дерзкие,

Нас воспитали улицы советские.

Цветочки-девочкам, ах косы-бантики,

И у подъезда её ждать, вот вся романтика,

И все мы были здесь свои, родные-местные,

Под три блатных аккорда, под три блатных аккорда,

Под три блатных аккорда, пели песни мы.

Ах, где ж вы годы, годы золотые,

На фотографии, где все мы молодые,

И где мы юные, и где мы дерзкие,

Нас закаляли улицы советские.

Картишки-ножички, и глазки Танины,

Шли двор на двор, а после на свидания,

И все мы здесь свои, вот слово честное!

Под три блатных аккорда, под три блатных аккорда,

Под три блатных аккорда, пели песни мы.

Ах, где ж вы годы, годы золотые,

Ах, где же вы мои орлы лихие,

Такие юные, такие дерзкие,

Нас уважали улицы советские.

Знамена-митинги, на первомайские,

Портвейн из горлышка, а не шампанское,

И участкового страшилки всем известные,

Под три блатных аккорда, под три блатных аккорда,

Под три блатных аккорда, пели песни мы.

Гоп-стоп

Возьму гитару, вспомню старый двор,

Гоняли то в хоккей, а то в футбол,

Дружили, и так редко cсорились,

По жизни разбежались, не нашлись.

А что, было делить, да ничего!

По воскресениям в ДК кино,

И кто-то вдруг гитару притащил,

Аккорды показал и научил.

Гоп-стоп, Таганку, Молдаванку, или старое кафе, Голубоглазую пацанку, ту, что пели во дворе, Афганские, жиганские, блатные, хулиганские, О любви, свободе и судьбе.

Возьму гитару, вспомнится пора,

Наш добрый двор и коммуналки гам,

С катушки Розенбаум, вальс-бостон,

И эмигрантов хриплый баритон.

А память всё зовет вдаль и зовет,

За годом вновь приходит новый год,

И вот уже работа, дом, семья,

Но, как и прежде я спою друзья.

Гоп-стоп, Таганку, Молдаванку, или старое кафе, Голубоглазую пацанку, ту, что пели во дворе,