Константин Гуркин – Сорока. Обращение (страница 4)

У него была ещё дочь. Старшая, Катя, от первого брака. Она жила в Твери, работала врачом, замужем, двое детей. Каждый год в его день рождения присылала открытку — бумажную, по почте, что в наше время почти чудачество. Внутри всегда несколько строк от руки: как дела, приезжай, обнимаем. Ни разу за всю жизнь ничего не попросила. Он иногда думал об этом — о двух дочерях, выросших у одного отца, и о том, какими разными они получились. И не находил ответа, хотя ответы искать было его профессией.

— Пап. — Марьяна, оправившись от обиды, зашла с другого бока, мягче. — Ну хорошо, пусть поменьше, раз так. Но дай хоть на всю, целиком. Чтоб без долгов. Ты же понимаешь, это важно. Для Маши. Ребёнку нужна стабильность, своё место. Дети так устроены — им нужен дом.

«Дети так устроены». Он усмехнулся внутри. Она цитировала его же — случайную фразу из какого-то давнего разговора, может, десятилетней давности. Подобрала и приберегла. Доставала в нужный момент. Сорока — мелькнуло у него, и он сам удивился слову. Тащит, что блестит, даже чужие слова.

— На всю не дам, — сказал он спокойно. — Дам сколько решил. Большую часть. А остаток — добывай сама. У матери попроси, у неё есть отложенное, я знаю. Пусть и она поучаствует, раз ты у нас одна на двоих. Соберёшь недостающее — вот на что хватит, на то и хватит. И будешь знать, что хоть что-то досталось не даром.

Он и впрямь отдавал предел. Не из воспитательных соображений, не чтобы проучить — просто больше не было. А что не хватит даже на самую скромную, что придётся ей идти ещё и к матери, тянуть недостающее оттуда, — это выходило само собой, по бедности его, а не по умыслу. И он знал наперёд: Марьяна и эти триста-четыреста тысяч у матери вытрясет, не моргнув, под Машу, под «ты же бабушка», под слёзы и обиды. Соберёт по двум карманам — отцовскому и материнскому — и получит квартиру, не ударив палец о палец. Так и будет. Он не обманывался.

Но иначе он не мог. Что было — отдал. До дна своих сбережений, до чёрного дня, который теперь придётся встречать ни с чем. Отдал, потому что отец, потому что дочь, потому что не умел отказать той, в ком давно разглядел всё, — и всё равно любил, безответно и устало.

Она не ушла ещё час. Сначала дулась, потом смирилась, потом уже прикидывала вслух, как подкатить к матери, под каким соусом, сколько просить. Пила второй кофе, показывала на телефоне фотографии дома — нарядные рендеры с сайта, зелёные дворы, счастливые семьи; про метраж пока не уточняла, гнала от себя мысль, что трёшки не будет, ещё цеплялась за картинку. Он слушал, кивал в нужных местах. Тихон спал на подоконнике, изредка подёргивая хвостом во сне — должно быть, гонял тех самых голубей.

А ещё он думал о том, что Марьяне тридцать два и она ни дня в жизни толком не работала. Институт — культурологию, на которую сама же рвалась, — бросила на третьем курсе: стало скучно, преподаватели придирались, не оценили. Потом были какие-то места — администратором в салоне, продавцом в бутике, помощницей у фотографа, — отовсюду она уходила через месяц-другой, всегда не по своей вине, всегда виноваты были другие: завистливые, серые, не доросшие до неё. Замужество за Олегом стало для неё, в сущности, способом больше не работать вовсе. Сидеть дома, с ребёнком, с собой, со своим образом. И теперь — со своей выпрошенной по частям квартирой. Она научилась жить за чужой счёт так естественно, словно это и был единственно возможный способ жить.

— Я переведу в пятницу, — сказал он. — Свою часть. Остальное — твоя забота.

Марьяна улыбнулась. Не той радостной улыбкой, на которую он, может, втайне надеялся, — а удовлетворённой пополам с досадой. Получила меньше, чем хотела. Но получила. А недостающее — выбьет. Она уже знала, что выбьет.

— Спасибо, папочка. Ты лучший. Хоть и жадничаешь.

Дверь закрылась. Тихон открыл один глаз, посмотрел на хозяина и закрыл обратно, всем своим видом показывая, что в этом доме наконец-то снова стало тихо.

Валентин Сергеевич вылил в раковину остатки кофе, вымыл обе чашки, поставил сушиться. Потом вернулся к окну. Старуха внизу всё ещё кормила голубей. Птицы не улетали — знали, что у неё всегда есть ещё горсть.

Он стоял и думал о том, что делает людей такими. Не плохими в простом смысле, не злыми — а вот такими, как Марьяна. Это был профессиональный вопрос, он задавал его себе тридцать лет, и ответа у него не было. Что-то происходит в детстве — или не происходит. Что-то формируется — или нет. Маленький зазор между «хочу» и «нельзя», который у большинства людей со временем затягивается, у некоторых так и остаётся открытым. Сквозняк на всю жизнь.

Он не знал, когда у Марьяны открылся этот зазор. Может, всегда был. Может, он сам что-то пропустил — в том возрасте, когда пропускать ещё нельзя, когда уходил из семьи, когда видел дочь по выходным и задаривал подарками вместо того, чтобы быть рядом. Откупался — тогда легко, от достатка. А теперь вот отдавал последнее, отрывая от себя, — и всё равно, выходит, откупался, потому что ничего другого, кроме денег, дать ей не умел, да она другого и не брала. Может, он и научил её когда-то — что любовь это перевод на карту, что близость можно купить. Только сам-то он давал от любви, а она брала как должное. Где-то между его «дать» и её «взять» и пролёг тот самый сквозняк, и кто его впустил первым — отец уже не помнил.

Эта мысль была неприятной, и он, как профессионал, отметил её и отодвинул. Самобичевание — тоже форма расстройства, он и это знал.

Валентин Сергеевич был психиатром. Он понимал людей профессионально.

Собственную дочь он не понимал совсем.

В пятницу он перевёл деньги. Без звонка, без сообщения. Просто перевёл — и всё.

Марьяна написала в ответ: «спасибо папочка!!!» и три сердечка.

Он прочитал. Положил телефон экраном вниз. Взял кофе.

За окном шёл мелкий ноябрьский дождь. Тихон спал на диване — на своей половине, которая давно стала двумя третями.

* * *

Дома, вечером, уложив Машу, Марьяна открыла на телефоне сайт. «Смотри сама, на что хватит», — сказал отец. Вот она и смотрела.

«Финанс Дом». Жилой комплекс «Новая Жизнь». Тот самый глянцевый сайт, что она листала уже не раз, мечтательно, как листают каталог красивой жизни: солнечные рендеры, зелёные бульвары, счастливые семьи, «здесь начинается ваше будущее». Только теперь она листала его иначе — не мечтая, а считая. С калькулятором в голове. Впервые — трезво.

И трезвый счёт выходил неутешительный.

Трёшка с лоджией, та самая, с кухней в двадцать метров и видом на лес, — стоила столько, что Марьяна, увидев цифру рядом с реальностью, поморщилась, как от пощёчины. Отцовской части не хватало и близко. Даже половины не выходило. Трёшку можно было закрывать — насовсем, вычеркнуть, забыть. Это она поняла сразу, хотя и не призналась себе вслух. Просто пролистнула трёшки дальше, будто их и не было, будто она и не на них смотрела минуту назад.

Двушки. Полистала двушки. Прикинула: отцовское плюс если мать добавит, сколько он сказал, триста-четыреста, — нет. Всё равно нет. На двушку не хватало тоже. Может, на самую маленькую, на окраине корпуса, окнами в стену соседнего дома, без отделки, голые бетонные стены, в которые ещё вбухивать и вбухивать на ремонт, которого взять неоткуда. Нет. Не выходило и так.

Оставались однушки.

Марьяна листала их, и лицо у неё делалось всё кислее. Вот оно, её будущее, в цифрах и квадратных метрах. Самая дешёвая однушка — тридцать три квадратных метра, третий этаж, окна во двор. С ремонтом от застройщика — «чистовая отделка, заезжай и живи», как было написано бодрым шрифтом. Вот на это, аккурат на это, и хватало. Отцовская часть плюс материнские триста с небольшим — впритык, под ноль, на самую маленькую квартиру с самым простым застройщицким ремонтом. Ни метром больше. Ни видом на лес, ни лоджией, ни кухней-гостиной — тридцать три метра, окна во двор, на парковку и баки.

Она долго смотрела на эту планировку. На прямоугольничек комнаты, прямоугольничек кухни, малюсенький санузел. Тридцать три метра. Вот и весь простор, который ей нужен, вот и весь воздух, вот и вся не-как-у-всех жизнь. Тесная коробочка. Единственное, на что хватало.

На секунду подступило что-то горькое, обиженное, унизительное — словно её и впрямь обсчитали, обделили, недодали положенного. Она же достойна большего. Она же не для такой тесноты создана. А вот — теснота. Тридцать три метра. Всё, что наскребается из отца и матери, из последнего, что у стариков есть.

Но горечь она, по своему обыкновению, тут же замазала — удобной мыслью. Ну и ладно. Ну, для начала. Это пока. Это временно. Зато своё. Зато с ремонтом, заезжай и живи, не возиться. Зато в новом доме, в красивом районе, «Новая Жизнь». А там — там видно будет. Продам потом, доплачу, перееду в ту самую трёшку. Вот заживу — и перееду. Это так, ступенька. Я ж не собираюсь тут навсегда.

Она не знала ещё, что навсегда. Что эти тридцать три метра, выпрошенные по частям у родителей, станут ей не ступенькой, а потолком, клеткой, последним и единственным её приобретением, из которого она уже никуда не шагнёт — только вниз. Что красивое слово «Новая Жизнь» обернётся для неё концом всякой жизни. Она ещё мечтала о трёшке как о следующем шаге. А это был не первый шаг наверх. Это был верхний этаж, с которого начинался спуск.