Константин Градов – Год урожая 1 (страница 4)

Каждое слово — как пазл. Я укладывал их в голове, строил картину. Колхоз «Рассвет» без председателя — как корабль без капитана: пока на курсе — плывёт, но первый шторм — и развалится. Кузьмич — держит, но он бригадир, не управленец. Нина Степановна — рвётся рулить, хочет «согласовывать» вместо председателя. Мишка — трудный подросток, двойки, проблемы. Катя — лучик. Сахар — два кило, масла нет. 1978 год, товарищи. Развитой социализм.

Когда Валентина ушла — поцеловала в лоб, как ребёнка, и я почувствовал запах её волос: хозяйственное мыло и что-то цветочное, может быть, ромашковый отвар, — я остался один.

Матвеич храпел. Мужик с забинтованной рукой храпел. Радио бормотало — теперь что-то про «братскую помощь народам Африки». За окном — темнота, ноябрьская, глухая. Ни фонарей, ни неона, ни подсветки рекламных щитов — чёрная дыра за стеклом. Только где-то далеко — один жёлтый огонёк. Может, окно. Может, фара.

Я лежал в больничной койке в 1978 году и думал.

Итого, что имеем. Тело — дерьмовое, но живое. Голова — своя, со своими знаниями. Должность — председатель колхоза, небольшой, но реальный начальник. Семья — жена, двое детей. Хозяйство — на бумаге крепкий середняк, в реальности — приписки, воровство, изношенная техника, пьянство. Чернозём — лучший в стране. Потенциал — огромный. Система — давит. Перспектива — восемнадцать лет до полного развала всего.

Задача: выжить, восстановить тело, разобраться в обстановке, не спалиться. А потом — поднять этот колхоз. Или хотя бы не дать ему утонуть. Триста дворов, тысяча двести человек. Не страна — но и не мало.

Управленец — он и в 1978-м управленец.

Я закрыл глаза. Радио пело «Широка страна моя родная» — и я подумал, что да, широка. Шире, чем хотелось бы. И я в ней — один. Без телефона, без интернета, без GPS, без гугла, без «окей, Алиса, какой курс доллара». С газетой «Правда», гранёным стаканом и врачом, который велел не пить.

Не пить — это я могу. Это вообще самое простое из всего, что мне предстоит.

Спокойной ночи, 1978 год. Мы с тобой ещё повоюем.

Глава 3

Зеркало мне принесла Клава на второй день — маленькое, круглое, бритвенное, в пластмассовой оправе. Принесла не потому, что я попросил (я попросил вчера, но Матвеич перебил какой-то историей про свою язву, и разговор ушёл в сторону), а потому что собиралась меня брить. «Павел Васильевич, щетина-то у вас — мужики на лесоповале позавидуют, давайте-ка приведём в порядок, а то жена увидит — расстроится.»

Бритва — опасная, «Спутник», с перламутровой ручкой. Помазок — натуральный, в металлическом стаканчике с мыльной пеной. Клава намылила мне щёки с профессиональной сноровкой — видно было, что не первого мужика бреет, — и повернула зеркальце ко мне.

Я увидел чужое лицо.

Нет — не так. Я увидел лицо и понял, что оно чужое, только через секунду, потому что в первую секунду мозг сделал то, что делает всегда: попытался узнать себя. Не узнал. И паника, которую я давил с момента пробуждения, вспыхнула снова — остро, физически, как ожог.

Лицо в зеркале принадлежало мужику лет сорока пяти — хотя телу, по словам Герасимова, было тридцать восемь. Широкое, скуластое, с тяжёлой нижней челюстью. Нос — крупный, с горбинкой, явно когда-то сломанный. Глаза — серые, глубоко посаженные, с набрякшими веками. Лоб — высокий, с залысинами. Волосы — тёмно-русые, с обильной сединой на висках, давно не стриженные, торчащие во все стороны. Кожа — серовато-жёлтая, нездоровая, в сетке лопнувших капилляров на щеках и носу. Губы — тонкие, плотно сжатые. Подбородок — квадратный, упрямый, с ямочкой.

Лицо пьющего, жёсткого, властного человека. Не злого — но из тех, кто привык командовать и не привык объяснять. Из тех, кого побаиваются, но не любят. Лицо председателя. Советского, деревенского, настоящего.

Моё лицо — то, прежнее, из 2024-го — было другим. Обычным. Среднестатистическим. «Приятный молодой человек», как сказала бы мама. Ничего выдающегося — ни сломанного носа, ни квадратного подбородка, ни взгляда, от которого, судя по всему, колхозники переставали жевать и вытягивались. Я был — никакой. Этот — был.

— Красавец, — сказал я зеркалу. Лицо в зеркале не возразило.

— Ой, Павел Васильевич, — Клава засмеялась, — ну не расстраивайтесь. После удара все так выглядят. Вот отлежитесь, откормитесь, порозовеете — опять красавец будете!

Ну да. Красавец. Операционный директор в теле колхозного быка. Менеджер в шкуре медведя. Весёлая история. Если бы мне кто-то рассказал — я бы решил, что это сюжет для книги на «Литресе», из тех, что читают в электричке от Ростова до Москвы. «Попаданец в председатели», тираж пятьсот экземпляров, обложка с мужиком в фуфайке на фоне красного флага.

Только вот я — внутри этого сюжета. И обложку рисовать некому.

Больничные дни — с восьмого по четырнадцатое ноября — я использовал как разведоперацию. Не в шпионском смысле — в управленческом. Когда ты приходишь в новую компанию на позицию операционного директора, первые две недели — это сбор информации. Не принимаешь решений, не двигаешь мебель, не увольняешь и не назначаешь. Слушаешь. Смотришь. Записываешь. Строишь карту — кто есть кто, кто с кем, кто против кого, где деньги утекают, где процессы стоят, где люди горят, а где — тухнут. В «ЮгАгро» мне на это хватило десяти дней. Здесь — условия хуже (лежу в койке, источники информации ограничены), но принцип тот же.

Источник номер один: газеты. Клава таскала мне «Правду», «Известия» и местную — «Зарю» (районная газета, четыре полосы, тираж три тысячи экземпляров, выходит три раза в неделю). «Правда» и «Известия» — для погружения в контекст. Не в смысле содержания — содержания там не было, только советский канцелярит, прессованный в столбцы, как силос в траншею. Но контекст — был. Я учился языку. Словам, оборотам, интонациям. Как говорят «на людях» в 1978 году. Какие слова — обязательны (партия, решения пленума, трудовой энтузиазм), какие — опасны (любые, хоть отдалённо намекающие на критику системы), какие — нейтральны. Это был не просто язык — это был код. Шифр. Пароль, без которого тебя не пустят в клуб. А мне нужно было в клуб — потому что председатель колхоза без этого языка не протянет и недели.

«Заря» — другое дело. Районная газетка была бесценна. Из неё я узнал: что в районе двенадцать колхозов и три совхоза; что первый секретарь райкома — Пётр Андреевич Сухоруков (фотография: круглое лицо, залысина, галстук, взгляд начальника среднего звена); что план по зерну район выполнил на 91% (что означало — не выполнил, и кто-то за это ответит); что колхоз «Заря коммунизма» под руководством «опытного хозяйственника Геннадия Фёдоровича Хрящева» перевыполнил план по молоку (я пометил: конкурент? союзник? пока непонятно); что в районном Доме культуры состоялся концерт самодеятельности, и «коллектив Рассветовского клуба занял третье место» (ну хоть где-то мы не последние).

Источник номер два: радио. Проводное, орало с шести утра до полуночи, выключить было нельзя — только прикрутить громкость. Программа «Время» в радиоверсии, новости сельского хозяйства (я навострил уши), музыка (советская эстрада, от которой хотелось повеситься, и классика, от которой — нет), и «Театр у микрофона» по вечерам (неожиданно — хорошо). Из новостей сельского хозяйства я выудил: Продовольственная программа ещё не объявлена (будет в 82-м), но тема «подъёма сельского хозяйства» уже звучит на каждом пленуме. Бригадный подряд — существует как эксперимент, о нём пишут осторожно, но пишут. Ивановская область, Белгородская — какие-то хозяйства пробуют. Значит, когда я начну внедрять — будет на что ссылаться. «Передовой опыт, товарищи. Газеты не врут.» Ну, не об этом.

Источник номер три: Матвеич. Старик оказался неиссякаемым колодцем информации. Мне даже не нужно было спрашивать — он говорил сам, без остановки, с перерывами на храп и приём таблеток от язвы. За шесть дней я узнал от него больше, чем из всех газет вместе взятых.

Колхоз «Рассвет»: 340 дворов. Основан в 1930-м (раскулачивание, сколачивание, первый председатель — «из города прислали, дурака»). Чернозём — «лучшая земля в районе, а может, и в области, только толку-то — руки надо, а рук нету». 2800 гектаров пашни, 400 голов КРС, свиноферма на 600 голов, птичник. «На бумаге — крепкий середняк. А в жизни — дырка на дырке, Палваслич, ты ж знаешь. Техника — три трактора из семи на ходу, остальные Василь Степаныч каждый понедельник хоронит и каждый вторник воскрешает. Свиноферма — там зайти страшно, Петрович пьёт, скотники пьют, свиньи — одни трезвые. Молоко — Антонина тянет, баба крепкая, но сколько можно одной-то?»

Я запоминал имена. Василий Степанович — механик. Петрович — свинарь. Антонина — заведующая фермой. К каждому имени — мысленная карточка: должность, характеристика, проблема. Как в CRM-системе, только CRM — моя голова, а система — колхоз имени светлого будущего, которое, как я точно знал, не наступит.

— А бухгалтерия? — спросил я однажды, невзначай.

Матвеич крякнул. Посмотрел на дверь. Понизил голос.

— Бухгалтерия, Палваслич... ну ты ж сам знаешь. Зинаида Фёдоровна — баба честная, но запуганная. Она ж при тебе — ну, прости — при тебе три года приписки делала. Не потому что хотела — потому что ты заставлял. Нет, не так — не заставлял, а... ну, план же. Спускают план, ты его подписываешь, а реально — нет столько зерна. И нет столько молока. И нет столько мяса. А отчитываться надо. Вот Зинаида и рисует. А куда ей деваться?