Клим Ветров – Чужие степи. Часть 10 (страница 18)
— Продолжаем движение, — говорю я.
Иван убегает к своему танку, колонна трогается.
Впереди, насколько хватает глаз, тянется бесконечная равнина, покрытая серым пеплом. Ни деревьев, ни домов, ни людей. Только наши танки — десять машин, вытянувшихся в колонну. И пыль, поднятая гусеницами, медленно оседает на броню.
Я смотрю на танки. Огромные, как доисторические чудовища. Высота — с двухэтажный дом. Башня — массивная, литая, пушка толстая как хорошее бревно. Броня спереди — под триста миллиметров, такая, что ни один снаряд не возьмёт. Гусеницы — шире метра, чтобы не проваливаться в грунт. Они созданы, чтобы прорывать любую оборону, крушить всё на своём пути. Но против того, что мы видели, даже они бессильны.
В нашей машине, кроме меня, ещё трое. Механик-водитель, наводчик, заряжающий. Все молчат, только переговариваются по необходимости. У наводчика дрожат руки, он с трудом сидит. Заряжающий бледен как полотно, его мутит, но он держится.
— Командир, — голос механика в наушниках. — Снова остановка.
Я выглядываю в люк. Второй танк остановился, из него выбираются трое. Один падает сразу, двое пытаются его поднять.
— Стоп машина, — командую я.
Мой танк замирает. Я вылезаю наружу, спрыгиваю на землю. Ноги подкашиваются, но я удерживаю равновесие. Подхожу к второму.
Упавший — молодой поручик, командир танка. Он без сознания, лицо серое, губы синие. Двое других — механик и наводчик — смотрят на меня глазами, полными отчаяния.
— Грузите его на броню, и поехали. — говорю.
— Командир… — начинает механик, но я обрываю:
— Выполнять.
Они кивают, тащат поручика к танку. Я смотрю на небо. Там, на севере, всё ещё висит багровое зарево. Оно не исчезает, не тускнеет. Просто висит.
Возвращаюсь к своему танку. Забираюсь внутрь, закрываю люк.
— Трогаем, — говорю механику.
Колонна медленно приходит в движение. Я смотрю на своих людей. Они знают, что обречены. Я знаю. Доктор знает. Но мы едем. Куда? Зачем? Непонятно. Но стоять тоже не вариант, так хоть какое-то действие, пусть и бесполезное.
Очнулся я от запаха гнили. Он был таким привычным, таким родным после всей этой ледяной белизны, что я едва не рассмеялся. Болотный мир. Серый свет, чёрная жижа, кривые деревья. Всё на месте.
Я лежал на спине, раскинув руки, и смотрел в низкое, тяжёлое небо. Голова гудела, в спину словно вбили раскалённый кол. Рядом, метрах в трёх, валялся снегоход — перевёрнутый, с погнутым рулём, уткнувшийся в толстое дерево. Прицеп оторвало, он лежал на боку, из него вывалилась часть добра — какие-то тряпки, контейнер от ПЗРК, канистра.
Портала не было. Только серая мгла и деревья. Ну и жижа подо мной.
Я попытался пошевелиться и зашипел от боли. Спину жгло, грудь тоже. Я опустил взгляд и увидел на комбинезоне две аккуратные дыры — на груди, слева и справа. Чуть ниже ключиц. Кровь вокруг них запеклась чёрной коркой.
Перевернувшись на бок, с трудом, цепляясь за корни, я пощупал спину. Там тоже были дыры. Две. Получается навылет.
Я хмыкнул и тут же закашлялся. Две пули. Кто-то очень хотел меня убить. И, судя по всему, таки убил. Я попытался вспомнить, сколько раз это уже было, но не смог, слишком много. Но голод — вот что было главным. Не просто желание поесть, а звериный, выворачивающий нутро голод, который накатывал после каждой смерти. Организм жрал сам себя, восстанавливаясь, и теперь требовал возмещения.
Я сел, превозмогая слабость. Голова закружилась, перед глазами поплыли круги, но я удержался. Осмотрел себя ещё раз. Комбинезон в крови, лицо тоже — наверное, разбил при падении.
Первым делом — еда.
Я подполз к прицепу, порылся в развалившемся добре. Нашёл рюкзак с пайками, достал две банки тушёнки, вскрыл ножом. Ел прямо так, зачерпывая мясо лезвием, обжигаясь холодным жиром, давясь и не чувствуя вкуса. Только когда банки опустели, я перевёл дыхание и почувствовал, что жить можно.
Голод отступил, но слабость осталась — руки дрожали, в глазах всё ещё плыло. Надо двигаться. Сидеть здесь, под деревом, пока не стемнеет — не вариант.
Я с трудом поднялся, опираясь на перевёрнутый снегоход. Подошёл к машине, осмотрел. Руль погнуло, но не сильно — выправить можно. Лыжи целы, гусеница на месте. Поднатужившись, поставил его на лыжи, нажал на стартер — мотор чихнул, кашлянул и затарахтел, выпуская облачко дыма. Живой.
Прицеп лежал на боку, из него вывалились канистры, контейнер с ракетой от ПЗРК, рюкзак. Ухватившись поудобнее, я поставил прицеп вертикально, потом собрал всё что выпало, покидал обратно. Замок сцепки уцелел, я прицепил его обратно.
Руль я выправил просто — упёрся ногой в лыжу, дёрнул. Получилось не совсем ровно, но ехать можно.
Не задерживаясь, я сел, газанул.
Ехать по грязюке на снегоходе — то ещё удовольствие. Жижа не снег, она липкая, тяжёлая. Лыжи вязли, гусеница пробуксовывала, мотор надрывался. Я понимал, что перегрею двигатель, что лыжи сотрутся об этот абразив, но пешком идти категорически не хотелось.
Я ехал, объезжая особо топкие места, петляя между деревьями. Двигатель грелся, стрелка температуры ползла вверх, но я не останавливался.
Минут через пятнадцать выехал к знакомым горам покрышек. Свалка.
Заглушив мотор прямо напротив УАЗа, выключил зажигание. Здесь всё было по-прежнему: Прибор, генератор — всё на месте.
Я выдохнул, и тут же желудок снова скрутило спазмом. Организм требовал ещё, регенерация жрала энергию без остановки.
С трудом сдерживаясь чтобы не набросится на консервы, я поставил три банки греться на плитку, достал галеты и шоколад, сам сидел рядом, глотая слюну.
Минуты ожидания тянулись бесконечно.
Наконец, мясо зашипело, я снял банки и принялся есть. Жадно, торопливо, обжигаясь. Галеты летели следом, шоколад таял во рту. Ел, пока не опустели все три банки и половина пачки галет. Только тогда отпустило.
Довольный, я поднялся, чувствуя, как силы возвращаются. Хотелось спать, но нужно заняться трофеями — разобрать, что привёз, переложить, подготовиться к новому этапу.
Но только подошёл к прицепу, как свет погас.
По обыкновению мгновенно, будто кто-то щёлкнул выключателем. Наступила ночь.
Я замер, чувствовуя как по телу разливается облегчение. Такое тёплое, расслабляющее, почти как от коньяка. Ночь. Темнота. И законный повод ничего не делать. Я ведь реально вымотался. Столько времени на ногах, две пули в спину, перезагрузка организма, а до этого — двести километров по снегу, трупы, диверсанты, дикари, убийства, взрывы. А сейчас — сейчас можно просто лечь. Никуда не бежать. Никого не убивать. Ничего не искать.
На ощупь, как слепой котёнок, дополз до автобуса. Руки сами нашли дверь, ноги сами переступили порог. Я нащупал свою лежанку — спальник, подушка, всё на месте. Повалился на неё, даже не раздеваясь. Только унты скинул, чтобы не тащить грязь в спальник.
Глаза закрылись сами. Я дома. В этом ржавом автобусе, на этой свалке, в этом вонючем мире.
Последняя мысль, прежде чем провалиться в сон: «Завтра разберу трофеи. Завтра».
И темнота.
Проснулся я ещё затемно.
В автобусе было темно, хоть глаз выколи, но я нашарил рукой часы, поднёс к лицу, нажал кнопку подсветки. Половина шестого. Скоро рассвет.
Я лежал, глядя в темноту, и пытался собрать мысли в кучу. Слишком много всего навалилось за последние дни. Станица в родном мире, — пепелище. Вторая станица, где я жил последние пятнадцать лет, — там, по ту сторону. Ванька — жив или нет? Дикари — кого убили у портала, как это повлияет? И главное — сны.
Сон про танкистов не давал покоя. Я знал по опыту — такие сны просто так не снятся. У них есть реальное продолжение. Тот же Нестеров со своими ребятами — я видел его тогда, в другом сне, и потом оказалось, что они действительно существуют, где-то там, в параллельной реальности, воюют с немцами, живут своей жизнью. И эти танкисты… их огромные танки, которых я никогда не видел вживую, но во сне знал каждую заклёпку. Они тоже где-то есть. И они умирают от лучевой болезни. Или уже умерли.
Мысль была тяжёлой, но я отогнал её. Сейчас не до философии. Сейчас — трофеи и план.
Свет включился мгновенно, как всегда в этом мире. Серый, плоский, без теней. Рассвет.
Я поднялся, натянул унты, вышел из автобуса. Ведро с дождевой водой стояло у входа — набралось за те дни, пока меня не было. Я зачерпнул пригоршню, умылся. Ледяная вода обожгла кожу, смыла остатки сна.
Вернувшись внутрь, поставил котелок на плитку. Кофе — молотый, из «Пятёрочки», дорогой, в тёмно-синей упаковке. Я насыпал побольше, залил водой, подождал, пока закипит. Армат поплыл по автобусу, смешиваясь с запахами пыли и бензина.
Налил в кружку, отхлебнул. Горячий, крепкий, чуть горьковатый. Шоколад из пайка диверсантов — отлично дополнял вкус. Я сидел, пил кофе, жевал шоколад и смотрел в окно на серый мир.
Мысли ворочались медленно, неохотно. Там, за гранью, осталось то, что я видел в зеленоватом свечении прибора. Кипящая льдом воронка. Чёрные провалы фундаментов. Кустарник, полыхающий в тепловизоре белым пламенем жизни посреди мёртвой земли.
И шёпот под ногами:
Стараясь не думать об этом, я допил кофе, поставил кружку на столик. Пора было заниматься делами. Трофеи сами себя не разберут.
Прицеп был набит под завязку. Я вытаскивал всё по одному, раскладывал на брезенте, расстеленном на сухом клочке земли.