Кира Сорока – Твое любимое чудовище (страница 44)

Неужели сегодня?..

Дверь открывается, и Филипп садится на заднее сиденье. Как ни в чём не бывало. Так, словно не отсутствовал в моём пространстве весь конец учебной недели.

Тяжело сглатываю.

Хочется дёрнуть дверную ручку и выйти из машины.

Просто выйти и всё.

Не возвращаться в дом Сабуровых хотя бы сегодня. Мне нужна передышка от этого склепа. Там ещё и Всеволод вчера вернулся и пробудет все выходные. И ужинать придётся с ним…

Машина трогается, и я не успеваю выскочить, коря себя за нерасторопность.

Невольно скашиваю глаза на Филиппа, и за это тоже себя корю.

Он сидит расслабленно, вальяжно развалившись и широко расставив ноги. Стучит пальцами по кожаной дверной обшивке и смотрит в окно.

Ненавижу…

Чудовище!

Настоящее чудовище, которому всё равно на мои чувства.

Да ему просто на всех плевать, и он мне об этом говорил, кстати.

На что я вообще рассчитывала?

«Ты — моя», — подкидывает воспоминания больной мозг.

Да, он это тоже говорил.

А после твердил, что я должна уехать.

И мы переспали.

Я запуталась…

Филипп выходит из машины первым, даже не удостоив меня взглядом. А я пялюсь ему вслед и сижу на месте.

Может, попросить Игоря отвезти меня куда-нибудь? К Жене в общагу?

Нет.

Может, и правда стоит отужинать с Сабуровым-старшим, чтобы узнать, как связаться с Марком. Я всё ещё надеюсь на его помощь с комнатой в общаге.

Иду в дом.

На ужин спускаюсь в восемь. Нинель уже накрыла на стол.

Сажусь на своё обычное место — с краю, поближе к выходу.

Всеволод уже за столом. В идеально отглаженной рубашке, с бокалом красного вина, от которого по комнате плывёт терпкий виноградный запах. Вновь отмечаю, как он ухоженно и моложаво выглядит для своих лет. Аккуратная седина на висках, ровный загар, тяжёлые часы на запястье. Красивый мужчина, если не знать, что за этим фасадом.

Я пока не знаю, но чувствую.

— Ульяна, — он поднимает на меня взгляд и улыбается. — Рад, что ты с нами. Как успехи в академии?

— Хорошо, спасибо.

— Нинель говорит, ты очень старательная. Это похвально.

Тётя сидит напротив, ковыряет вилкой салат и не поднимает глаз. Как прислуга, которой разрешили сесть за хозяйский стол.

Уверена, что ничего о моей старательности она ему не говорила.

Всеволод продолжает что-то вещать, но я не вслушиваюсь, потому что его взгляд живёт отдельно от слов. Слова про учёбу и академию, а взгляд скользит по моей шее, задерживается на ключицах. Мимолётно, почти незаметно. Но я замечаю. И внутри всё сжимается.

Внезапно слышу звук шагов на лестнице.

Поднимаю глаза и вижу Филиппа в дверном проёме столовой.

Он ни разу не ужинал здесь при мне. Ни разу. А сейчас стоит, привалившись плечом к косяку, и оглядывает стол так, будто зашёл в чужой дом.

Нинель замирает с вилкой на полпути ко рту. Всеволод медленно откидывается на спинку стула.

— О, — произносит он. — Какая честь.

Филипп не отвечает. Молча проходит к столу, выдвигает стул напротив меня и садится. Движения ленивые, расслабленные, но я вижу, как напряжена его челюсть. Как подрагивает жилка на виске.

Он не смотрит на отца. Не смотрит на Нинель. Не смотрит на меня.

Берёт вилку, накалывает кусок мяса, отправляет в рот. Жуёт. Молча.

Тишина такая, что слышно, как потрескивают дрова в камине.

— Присоединяйся, конечно, — Всеволод делает широкий жест рукой, хотя Филипп уже сидит. — Давно ты не радовал нас своим обществом.

— Угу, — роняет Филипп с набитым ртом.

Всеволод отпивает вино. Переводит взгляд на меня.

— Ульяна, ты бледная, — говорит он. — Плохо себя чувствуешь?

— Всё нормально.

— Точно? Может, Нинель приготовит тебе чай с мёдом?

— Нет, спасибо, я…

— Она сказала — нормально, — обрывает его Филипп, не поднимая взгляда от тарелки.

Всеволод смотрит на сына, и в его глазах мелькает что-то холодное, расчётливое.

— Я беспокоюсь за нашу гостью, — произносит он мягко.

Филипп поднимает взгляд. Впервые за вечер. И этот взгляд — пустой, стеклянный, мёртвый. Ни злости, ни вызова. Просто ничего.

Два Сабуровых смотрят друг на друга через стол, и я чувствую, как мои нервы сейчас просто лопнут от напряжения.

— Спасибо за ужин, — бормочу, вставая. — Мне нужно позаниматься.

Никто не останавливает.

Выхожу из столовой, поднимаюсь по лестнице, закрываю дверь своей комнаты.

Выдыхаю.

Руки трясутся.

Пытаюсь зарыться в конспектах по маркетингу. Буквы плывут перед глазами. Перечитываю один абзац четыре раза и не понимаю ни слова.

Бросаю.

Ложусь на кровать, смотрю в потолок. За окном темнеет. Часы на телефоне показывают девять, потом десять. Отключаюсь…

И быстро включаюсь от плохого сновидения.

Или не быстро… За окном уже тьма кромешная.