Кира Сорока – Притворись моей, девочка! (страница 9)
– Что там? – Даша немного ёрзает в кресле, но не пытается отпрянуть от меня.
Из всех динамиков кинотеатра орёт музыка и слышатся громкие чавкающие звуки. Монстр поедает героя – видимо, он не был главным.
Картинка сменяется, и там уже не происходит ничего страшного. Но я предпочитаю не отпускать Дашу.
– Ещё не всё… Подожди, тебе лучше этого не видеть, – нагло вру ей.
Дашка отдирает мою руку от своих глаз и смотрит на экран. Видимо, поняла, что всё уже закончилось, именно по звуковому сопровождению.
– Соболев! – восклицает возмущённо. Отстранившись, вмазывает мне по плечу.
– Что? – спрашиваю совершенно серьёзно, не сводя внимательного взгляда с её лица.
Даша долго молчит, а потом негромко произносит:
– Ничего.
Устраивается в кресле поудобнее и возвращается к просмотру фильма. И до самых титров больше на меня не смотрит.
Интересно, что так сильно её задело? Что я распускал руки? Или то, что она позволяла мне это делать?
***
Мы покидаем зал, выходим в фойе. Взяв Дашу за руку, тяну её вправо, к сосредоточению огромного количества ресторанов быстрого обслуживания. Подвожу к свободному столику. Вешаю наши куртки на спинки стульев.
– Что ты будешь? – оглядываю ассортимент блюд на витринах. – Пиццу? Бургеры?
– Угадай! – дерзко бросает она, посмотрев на меня с вызовом. – Давай же, Артём. Ты же всё обо мне знаешь! И мы же так похожи!
Она опускается на стул. Продолжает смотреть на меня и, быть может, ждёт, когда я совершу ошибку.
Но этого не будет.
– Ладно, жди здесь, – подмигиваю ей, принимая вызов. – Скоро вернусь.
Подхожу к ресторану с домашней кухней. Заказываю овощной салат, молодую отварную картошку и котлеты на пару. Всего по две порции. И зелёный чай.
Да-да! Именно так. Не какой-нибудь вкусной и чертовски неполезной еды, а то, что обычно Даша выбирает в пансионе.
Она следит за тем, что ест и пьёт. Попкорн и газировка в кинотеатре – исключение из правил. А вообще-то, она немного помешана на правильном питании.
Возможно, здесь мы не слишком похожи, но я готов притвориться, что тоже это люблю.
Расплатившись, несу поднос с нашим ужином к столику. И вижу, как Даша удивлённо вскидывает брови.
– Знаешь, а я уже уговорила себя на пиццу, – бросает она в некотором замешательстве. – Думала, здесь нет ничего, кроме фастфудов.
– Как видишь, есть, – поставив поднос на стол, сажусь напротив девушки. – Налетай, Рязанова. Здесь всё, что мы оба любим.
Посмотрев на меня с недоверием, хватается за вилку. Наколов листик салата, кладёт его в рот. Медленно жуёт, не сводя с меня взгляда.
Похоже, мне тоже придётся это есть… Я начинаю с картошки. Немного недосолено, но, в целом, недурно.
Несколько минут мы ничего не говорим, налегая на еду. И довольно быстро расправляемся с ней.
– Ну ладно… – она откидывается на спинку стула, вытирает губы салфеткой. – Давай начистоту. Ты действительно веришь в то, что мы похожи?
– А почему бы и нет? – я делаю глоток чая и прикладываю тонны усилий, чтобы не скривиться от его вкуса. – Давай начнём с малого. Например, музыка. Что обычно ты слушаешь?
Даша размышляет пару секунд.
– Я обычно не запоминаю исполнителей, – признаётся немного стыдливо. – Просто иногда…
Но не успевает закончить, потому что я перебиваю её:
– Иногда понравилась песня, и ты с трудом находишь её в интернете по строчкам, которые запомнил. А потом слушаешь и слушаешь. Так часто, что к вечеру и слова уже наизусть выучил. А вот исполнителя забыл.
Она кивает.
– Я думаю, так делают миллионы людей.
Может быть, да, а может, и нет. Но всё же я попал в точку.
– Хорошо, тогда ты предлагай, что будем сравнивать, – решаю передать ей инициативу.
Она задумчиво постукивает пальцем по нижней губе. Потом выпаливает:
– Цвет! Любимая цифра! И марка машины.
Неожиданно начинает внимательно оглядываться вокруг, явно в поисках чего-то. Не знаю, что она там ищет…
– Подожди секунду!
Вскочив со стула, несётся к ресторану, где продают пиццу. И возвращается с шариковой ручкой в руке. Падает обратно на своё место, протягивает ручку мне.
– Запиши на салфетке свои предпочтения. Потом я напишу. И мы сравним.
Что ж… Она полна сюрпризов.
Когда я забираю у неё ручку, наши пальцы соприкасаются на секунду, и Даша сразу отдёргивает руку.
Чего она боится?
Меня? Или того, что рядом со мной испытывает?
Я склоняюсь над салфеткой, закрываясь от Дашки рукой.
В первой строчке пишу любимый цвет – чёрный. Он практичный. Стильный. Почему бы и нет? На второй строчке пишу цифру. Это восемь. Бесконечность. Банально, но мне нравится бесконечность.
И, наконец, марку машины. Хм… Да Бог его знает, любимой у меня пока нет. Ну пусть будет ламборджини.
Закончив, сворачиваю салфетку вдвое, передаю Даше ручку. Она тоже закрывается от меня, когда пишет свои ответы.
Это будет интересно… Но я решаю поднять ставки, прежде чем мы обменяемся салфетками и сравним результаты. Подаюсь вперёд и накрываю руку девушки ладонью.
– Если совпадений будет два из трёх, то я хочу какой-нибудь бонус, – выдвигаю свои требования.
Даша на секунду задумывается, но руку не выдирает. Похоже, привыкает понемногу, что я дотрагиваюсь до неё довольно часто.
– Хорошо, – соглашается она и тут же диктует свои условия: – Но если совпадений вообще не будет, бонус хочу я.
– Идёт!
Мы меняемся салфетками. Я разворачиваю Дашкину и читаю её ответы.
Цвет – белый.
Цифра – четыре.
Машина – посудомоечная.
Очень смешно!
Рязанова, и правда, начинает хохотать, прочитав мои ответы.
Ну ладно… Может быть, и не во всём мы с ней похожи. А в чём-то даже противоположности. Но это ведь не значит, что мы не можем быть вместе эти девять дней?
Скомкав в кулаке салфетку, бесстрастно смотрю в самодовольное лицо Рязановой.