Кира Сорока – Не рань меня (страница 71)
Темно. Полумрак. Девичьи губы и белые зубы близко-близко к моему лицу. Пьяный голос той стриптизёрши:
— Сейчас я разденусь, и у нас обязательно всё получится. Я знаю, как тебя завести, котик…
И вдруг слышу, будто со стороны, своё невнятное бормотание:
— Нет… Уйди…
Резко сажусь, распахивая глаза.
Чё я там мог сделать в таком состоянии?
Беру телефон и в порыве злости набираю Руслану. А он, сука, не берёт.
В голове не укладывается, что он подстроил всё это, чтобы самому приударить за сестрой.
За сестрой, бля!
Проверяю страничку Ветра в соцсети. Он не заходил туда со вчерашнего дня. Не знаю, что ищу на его странице, но усердно листаю его фотки. На них он всегда выглядит пижоном. Хорошо одет, в модном шмотье, на давних снимках проколота бровь и висит серьга в ухе.
Сейчас и тогда он крайне упакован. Дядя Гена вкладывал в него немало бабла, судя по всему.
Ну что тебе, сука, мало других девчонок? Надо на сестре залипнуть?
От этой мысли меня мутит похлеще, чем от похмельного состояния.
Телефон вдруг резко начинает звонить, на экране подпись «Дамир».
— Да, — хрипло отвечаю, приняв вызов.
— Короче, Тэн в больничке. Передоз словил.
Волосы на моей голове встают дыбом.
— В смысле — передоз?
— Это всё, что мне известно. Я вызываю такси.
— Я тоже выезжаю. Адрес больницы кинь.
— Да…
Отключается. И тут же приходит смс с геолокацией больницы. Это вроде какая-то частная клиника.
Захватив бумажник и ключ от тачки, вылетаю из комнаты. За руль мне сейчас как бы нельзя, но ждать такси в наш посёлок — минимум тридцать минут.
Мама на кухне. Сидит за кухонным островком, грустно глядя в окно. На меня даже не оборачивается. Обидел я её.
Встаю так, чтобы загородить ей обзор на окно, чтобы смотрела на меня. Нехотя поднимает глаза к моему лицу.
— Мам, прости… Я не должен был всего этого говорить.
Я даже не помню, если честно, какую ересь нёс. Это были паршивые сумбурные мысли, а мама просто попала под обстрел. И это неправильно.
— Почему же не должен? — нервно дёргает уголками губ. — Почему бы не пройтись по моей ране ещё и родному сыну? Давай, Макар. Ковыряй, не стесняйся!
Меня дёргает всего.
Вот так она умеет, да. Обидели — бьёт в ответ. Но так… в стиле мамы. Чтобы и больно, и стыдно, и мерзко от самого себя внутри стало. А потом она, конечно, будет реветь, ведь и себе больно делает таким ответом.
Опускаю взгляд.
— Я не хотел. Просто… Я позже всё объясню. Лёха в больнице.
— А что случилось? — беспокойно вскакивает.
— Пока не знаю. Но кажется всех нас немного… траванули на мальчишнике, — подбираю удобоваримое объяснение.
Сказать матери, что нас накачали каким-то дерьмом, не могу.
Она обходит кухонный островок, обнимает меня.
— А ты как?
— Я… получше уже. Мне к Тэну ехать надо.
— Ты что, за руль собрался? — выхватывает у меня ключи. — Сама тебя отвезу. И не спорь.
Тут же идёт обуваться…
Час пик, машин на дороге полно. Наблюдаю, как мама нервничает за рулём. Водит она редко, но всегда справляется на «отлично». Вот и сейчас мы довольно быстро пробираемся к клинике.
— Ты меня простишь, мам? — поворачиваюсь к ней, ложусь щекой на спинку.
— Да простила уже, — говорит она. — Но с Катей ты не сдавайся. Если дорога тебе — делай что-нибудь. Что бы ты там ни натворил, — бросает на меня весьма красноречивый взгляд.
Мама, конечно, поняла, что я натворил…
Хотя, может, и не натворил…
С Дамиром встречаемся на ресепшене. Нас ведут в палату Лёхи по длинному белоснежному коридору. От стерильной белизны режет глаза.
Мама осталась в машине, я попросил её не ходить.
Тихо переговариваемся с Миром, следуя за медсестрой или врачом, а может, админом… Короче, непонятно, кто она.
— Почему сюда-то? — не понимаю я.
— Потому что Лёхе не нужна чудо-справочка о передозе. Из обычной больницы инфа точно попадёт в полицию, а из полиции…
— К тренеру, понятно.
— Короче, Лёха прям с мальчишника сюда погнал. В такси плохо стало, почуял неладное. Что спиртное было с сюрпризом.
— Подождите здесь. Сейчас с врачом консультация закончится — и сможете войти, — говорит нам наша сопровождающая и уходит.
Мы встаём возле палаты. Ждём.
— Тэн почуял подвох, а ты? — смотрю на Дамира.
— А я — нет. Бухаю, знаешь ли, редко. Думал, меня просто с непривычки развезло.
— Да я тоже редко… Подожди! А Сэвену звонил?
— Нет, — отворачивается Дамир. — Я его подозреваю в «сюрпризе».
— Нет. Кир — друг. Это Ветер сделал, — говорю уверенно.
— Ты уверен?
— На двести процентов.
— Ну а мы что? Кровь сдавать будем?
Я закатываю рукав.
— Конечно, будем. Хочу понять, какая дрянь сейчас во мне. И на что я был способен под воздействием этой наркоты.
— Не понял… — вытягивается лицо Дамира.