Кира Сорока – # И всё пошло прахом (страница 6)
Я: Можно и так сказать.
Гольдман: Когда возвращаетесь?
Я: Через десять дней обратно. А вы?
Гольдман: Мы через пять. Короче, скоро встретимся на базе.
И снова от него.
Гольдман: Скучаю по тебе, пупсик.
И рядок ржущих смайликов.
Тоже тихо угораю, печатая ответ.
Я: И я скучаю, дорогой!
И вот в этом нашем обычном стёбе у меня не получается вывалить на Дена свою главную новость.
Я, блин, жениться должен через год!
Вот что я хочу сказать лучшему другу.
Ну или не хочу.
Ден уже не в сети. Ладно…
Просматриваю другие входящие сообщения. Пишет мне много девчонок из фан-клуба. Какая-то Наташа. Ещё Вика. И Оля…
Не открываю эти сообщения, наверняка там какая-то банальщина. Гуглю труппы, которые выступают на черноморском побережье с фаер-шоу. Их оказывается немного.
«Огненное пламя», «Черноморские», «Дружим с огнём».
Пфф... Названия какие дурацкие.
Штудирую фотки артистов этих трупп. Моей рыжей среди них нет.
Ну всё, поискал, Рамиль?
Поискал.
Вот и хватит! Спи, блин!
Злобно отшвырнув телефон в сторону, утыкаюсь лицом в подушку и сжимаю веки. Тут же накатывают воспоминания о нашем мимолётном поцелуе.
Вообще-то, это сложно назвать поцелуем, я лишь слегка коснулся её губ.
Зря я это сделал. В итоге она удрала от меня.
Всё, хорош!
Отключаю мысли, и меня, наконец, выключает.
Вдруг резко включаюсь.
Не знаю, сколько поспал, но по ощущениям с минуты на минуту рассветёт.
Порывисто сажусь, нахожу телефон на краю кровати. Открываю браузер и непослушными пальцами печатаю: # и всё пошло прахом.
Первое, что вылезает — это ссылка на ВК. Захожу туда. Это сообщество, закрытое. Абстрактная картинка на аватарке. Список участников недоступен. Но зато есть контакты админов.
Какие-то Антоша и Тая.
Кликаю по женскому имени и жадно пробегаю взглядом по открывшейся странице. По фоткам, дате и месте рождения.
Ох, ты ж, чёрт! Это она…
Глава 3. Вот такая шиза
Повалившись на травку, подставляю лицо солнышку. Жмурюсь.
Обожаю июль. Горячее солнышко ласкает почти как тёплые объятья мамы. Анька падает рядом, и мы лежим так какое-то время молча.
Сестрёнка показательно ёрзает, устав от этого молчания.
— И всё-таки, Тай. На хрена такие сложности?
— Не выражайся, — одёргиваю её.
— Хорошо. Зачем! Зачем такие сложности? Он тебя не найдёт.
— Значит, не судьба, — отмахиваюсь я. — Да и какой смысл связываться с приезжими?
— Ага, конечно. Только вот ночью ты вещала по-другому. Он тебе понравился.
— Не понравился. Я просто хорошо провела время, — зачем-то вру и себе, и Аньке.
Да, Рамиль меня зацепил. Он интересный. И красивый. И такой... спортивный.
Богатый, Тая! Вот что тебя зацепило. Его деньги.
На лбу у него, может, и не было написано, что денег полно. Но вот одежда... Футболка от «Эгоиста», кроссы Рибок, явно не реплика. Картой он расплачивался платиновой от неизвестного мне банка.
Сейчас в моей жизни деньги решают всё. Деньги — это возможность купить себе новую жизнь, когда старая стоит поперёк горла.
Но всё же Рамиль — не просто банковая карта.
Он меня не найдёт?
Прислушиваюсь к себе.
Грустно...
Но так будет лучше. Не хочу его втягивать НИ ВО ЧТО!
Да и мальчик он тепличный. Футболист с богатенькими, любящими его родителями.
Анька переворачивается на живот и жалобно стонет.
— Давай в тенёк уйдём!.. Ненавижу жару...
— Ну давай.
Устраиваемся на подвесных качелях под козырьком. Наблюдаем за маленьким Ванькой, стреляющим из рогатки по банкам на заборе. Внезапно переводит рогатку на нас, ухмыляется недобро.
— Вань, ты чего задумал? — пищит Анька.
Я не успеваю даже встать, как Ванька стреляет здоровенным камнем. Тот, просвистев между нашими головами, попадает в окно.
Бах! — стекло вдребезги.
— Всё, пипец! — закрывает лицо ладонями Анька.
Точно, пипец. Только не Ваньке, а мне.
Мелкий поганец выбрасывает рогатку в кусты и быстро линяет за дом.