Кира Сорока – # И всё пошло прахом (страница 5)
— Укротитель мяча, плюс твои ноги...
— Мои ноги?
— Очень развитые квадрицепсы, мощные икры. Твоя фигура говорит о том, что ты много бегаешь. Скажем так: сначала я просто предположила, что это футбол, а не баскетбол, к примеру. А ты не отрицал.
— Понятно. Для баскетбола я всё же мелковат, да?
Лукаво улыбнувшись, отрывает взгляд от своей писанины на моей руке.
— Напрашиваешься на комплимент? Ну хорошо. С твоим ростом вполне можно играть в баскетбол.
— А ещё я красивый, да?
— Да я просто без ума от тебя! — картинно взмахивает ресницами.
Это всё какая-то игра... Но я больше не хочу играть. Я хочу её имя, её губы... Хочу настоящих эмоций от неё.
Склоняюсь к её лицу, обхватываю подбородок пальцами и шепчу напротив распахнутых губ:
— А я без ума от тебя. И это правда.
Девушка замирает, в её глазах мне чудится испуг. Игнорируя чётко ощутимые протестующие вибрации, которые от неё исходят, мягко касаюсь мягких губок своими. Успеваю лишь ощутить их вкус, и девушка тут же от меня ускользает. Нервно заправив волосы за ушки, вскакивает с лавки. Я тоже.
— Ты куда?..
— Слушай, мне пора. Я и так загулялась уже... — пятится назад.
— Нет. Стоп! Не уходи. Это из-за поцелуя? Обещаю держать себя в руках.
— Меня ждут дома. Прости.
— Как мне тебя найти? — выкрикиваю вслед её отдаляющейся фигурке.
Она показывает на своё запястье, и я смотрю на своё. Там каракули какие-то, а не информация.
— Что ты тут написала? Я ничего не понимаю!
С улыбкой подмигивает и исчезает в темноте. Дёргаюсь за ней, пытаясь поймать взглядом уже неразличимый силуэт. Но девушка пропала без следа.
Вглядываюсь в надпись на запястье. Хештег и какие-то буквы. Что это за дерьмо?
Девочки! Добро пожаловать в новую историю! Добавьте её в библиотеку, чтобы не пропустить выхода новых глав. Буду очень благодарна за лайки и комментарии! Проды будут выходить 4–5 раз в неделю)
Глава 2. Она сумасшедшая
Я несу свою руку до отеля, как священный Грааль. Проскочив через холл, уже в хорошо освещённом лифте вглядываюсь в надпись. Выворачиваю руку под нужным углом и всё-таки умудряюсь прочесть.
Нервно усмехаюсь.
Девчонка явно сумасшедшая, чёрт возьми! Вот какого хрена она мне тут понаписала?
Выхожу из лифта на последнем, восьмом этаже и внезапно сталкиваюсь с отцом…
— Не хочу тебя отчитывать, Рамиль, — тут же хмуро начинает он. — Но если ты считаешь себя достаточно взрослым, чтобы шляться так поздно, то ты достаточно взрослый, чтобы понимать — мои решения не оспариваются. С семьёй Азимовых всё решено. Слияние наших бизнесов и последующее твоё управление этой империей — это мегавыгодно для нас. А ты просто прими это и смирись. Ты у меня единственный наследник, и я инвестирую в тебя так, как считаю нужным.
— Я понял, — вяло киваю.
Как же, буду я один чем-то там управлять... У Азимовых в семье помимо дочки есть ещё два сына.
Пристальный взгляд отца сканером проходится по моему лицу, пытаясь понять, что у меня на уме.
— Хорошо, — наконец произносит он, видимо, удовлетворившись моей расслабленной физиономией. — Завтра скажешь матери, что хочешь этого брака. Успокой её, пока она мне всю плешь не проела.
— Без проблем.
— Вот и отлично, — благосклонно хлопает меня по плечу.
А я машинально прячу руку за спину.
— Что там у тебя?
— Ничего. Поцарапался, — поспешно обхожу отца, прижав запястье к своему боку. — Уже поздно. Можно, я спать пойду?
Отец смотрит на меня недоверчиво. Когда он кому-то не доверяет, то копает, пока не докопается до сути. И меня так просто вряд ли отпустит.
— Ладно, иди, — неожиданно уступает он и нажимает на кнопку лифта.
Дверцы тут же открываются.
— А ты куда?
— Выпью. Бар ещё работает, — отвечает он, и двери закрываются.
Постояв с полминуты, захожу в свой номер. Родители живут в соседнем. На этом этаже всего двое апартаментов. Остальную площадь занимает огромный балкон.
Оторвав руку от бока, понимаю, что помада отпечаталась на моей любимой футболке. Мля…
Стянув её, швыряю в корзину для грязного белья. Включив воду, остервенело тру надпись на запястье. Не оттирается. Не помогают ни мыло, ни гель для душа.
Да чтоб тебя!
Помада будто въелась в кожу. Правда, поблёкла немного. Но буквы видны более чётко, и я могу прочитать эту нелепую фразу ещё раз.
Рыжуля, ты с головкой не дружишь, что ли? Или ты меня так стебанула?
Не понимаю…
Зачем она это написала?
Забираюсь под душ. Снова пытаюсь оттереть помаду, даже мочалкой скребу руку. Не смывается.
Ладно, хрен с ней.
Пытаюсь расслабиться под «тропическим» душем, сделав воду потеплее. Мысли крутятся вокруг Повелительницы огня.
Ну что за дурочка такая! Даже имя не сказала.
Но если очень захочется, я ведь могу узнать. Найти в сети инфу про ту труппу, как вариант.
Хочу ли я? Не знаю… Моё самолюбие немного пострадало из-за её побега.
Вытираюсь, надеваю боксёры и, попив воды, падаю на кровать. Вырубаю подсветку изголовья, и комната погружается во мрак.
Но сна нет ни в одном глазу. Перевернувшись на живот, кладу перед собой телефон и вяло листаю новостную ленту в ВК. Потом заглядываю в мессенджер. Сообщений тьма. И от Дена тоже. Открываю.
Гольдман: Ты звонил, бро? Сорян, я тут отжигаю в Амстердаме.
О, супер! Не припомню, чтобы они с семьёй за бугор собирались в этом году. Но у Дена с сестрой батя выездной, поэтому почему бы и не да?
Я: У меня имя новое. Укротитель мяча. Как тебе?
Гольдман: Ты там бухаешь, что ли?