Кира Фарди – Измена. Я тебя не прощу (страница 15)
Я выдыхаю, с трудом справляюсь с эмоциями, делаю приветливое лицо.
– Почему? По его расписанию…
– Пресс-конференция отменилась, он сегодня был не в форме, почему-то нервничал.
– Ясно. А ты уже выписался из больницы?
– Да, вчера.
Я хватаю Писарева за воротник и притягиваю к себе.
– Если ты, козлиная морда, еще раз пришлешь моему мужу такое смс, я тебя выгоню с работы? Понял?
– Что? Какое смс? Я ничего не понимаю.
Сергей явно пугается. Он дорожит своим местом и знает, что со мной лучше не связываться.
– Ты меня услышал!
Я складываю из пальцев пистолет и делаю вид, что стреляю. Пусть все знают: с женой Смоленцева шутки плохи!
Глава 8
Я возвращаюсь домой в отличном настроении. Эти маленькие сценки помогли мне расслабиться, но, увы, не погасили огонь в груди. Вытаскиваю смартфон и пристально разглядываю фото. Мой юрист уже почистил случайно попавшие в сеть снимки, то, что у меня в руках, единственное свидетельство преступления мужа.
И что же с ним сделать?
Мозги кипят, пока я перебираю варианты.
Могу показать фото мужу и уличить его во лжи, а заодно и в измене.
И тут же отбрасываю эту идею. Плохой план. Димка будет предупрежден, насторожится, на время затихнет, станет шелковым и послушным, как милый котик. А в тихом омуте, как известно…
Нет, нет, нет! Нужно что-то другое.
Эврика!
Мне нужен другой телефон.
И снова прыгаю в машину и еду в салон. Новенький смартфон приятно оттягивает ладонь. Настроить его – дело нескольких минут. Подготовить нужное смс еще проще.
Я готовлю ужин и напеваю. Азарт и желание отомстить переполняют меня.
Поворот ключа в замке заставляет вздрогнуть. Я настораживаюсь, сажусь на диван и жду. Муж тихо входит в гостиную, меня сразу не видит. Зато я отмечаю, как меняется выражение его лица с нервного и напряженного на просветленное. Он снял туфли, идет на цыпочках в одних носках. Я чуть не прыскаю от смеха, но делаю суровое лицо.
– Ну, привет, дорогой, – Димка вздрагивает и резко оборачивается. – Ты сегодня рано.
– Ой, Регина, напугала. Ты чего там сидишь?
Он бросается ко мне, но на полпути останавливается. В каждом его жесте, в каждом движении сквозит страх и неуверенность.
– Жду тебя, дорогой.
Намеренно делаю голос сладким-сладким, пусть расслабится. Главный сюрприз его ждет впереди.
Димка садится рядом, обнимает меня, кладу голову ему на плечо. Несколько минут сидим, не шевелясь. Наконец я встаю, накрываю стол к ужину.
– Рин, ты поговорила с юристами?
– Да.
– И как?
– Результативно.
– Правда?
Муж обрадованно вскакивает, начинает метаться по комнате.
– Проверь.
Он хватает смартфон, лихорадочно свайпает по экрану и откидывается на спинку стула.
– Спасибо! Спасибо! Ты у меня самая лучшая!
Он бросается ко мне, но я стою с половником в руках, полном дымящегося рагу.
– Осторожно. Садись, я за тобой поухаживаю.
Димка плюхается на стул, хватает ложку и тут замечает, что моя тарелка пуста
– А ты?
– Я уже перекусила. Для тебя специально приготовила.
Хлопаю невинно ресницами, едва сдерживаю смех, наблюдая, как муж закидывает первую ложку в рот. И тут его глаза округляются, он часто дышит, с трудом, но проглатывает рагу.
«Так тебе и надо, сладенького и остренького хочется? Держи! Пусть твоя задница слипнется и сгорит в перцовом огне».
– Ого! – наконец сипло выдавливает из себя Димка.
– Не вкусно? – я вскакиваю, несусь к плите. – Как же так?
– Нет, что ты! Очень вкусно. Налей мне чаю, пожалуйста.
Я вижу, как он давится, но ест рагу, и мне его нисколько не жалко. Наоборот, жалею, что ограничилась сахаром и перцем. Надо было еще соли звездануть полкоробки, чтобы на всю жизнь от моей еды шарахался.
Димка, пересиливая себя и давясь, доедает рагу. Он жадно запивает его чаем и тяжело дышит, а я делаю вид, что мою посуду.
Смс брякает в нужный момент. Димка как раз ставит на стол кружку, поворачивается ко мне, и тут…
Он сразу хватает телефон.
– Опять тебе Сергей пишет? Скажи своему агенту, что я уши ему оборву, если он хотя бы раз назовет тебя малышом.
Но муж не отвечает. Неподвижным взглядом он смотрит на экран, а лицо становится белым, как его рабочая рубашка.
Но я-то знаю, какое сообщение он получил. Теперь мне интересно, что он будет делать. Димка выходит из ступора. Он бросается к выходу и исчезает, ни слова не говоря. Таким перепуганным я своего мужа еще не видела. Я несусь на второй этаж и приникаю к окну. Димка как раз выезжает за ворота. Интересно, куда он направился? Наверняка к Наташке.
Я набираю номер подруги. Она отвечает сразу, словно ждет от меня звонка.
– Как ты? Как твой костюм? Удалось отчистить? – скороговоркой спрашиваю ее, не давая и слова вставить.
– Д-да, н-нет. Ты почему звонишь? Что-то случилось?
Наташка заикается, и ее голос вибрирует. А меня радует одно: ее номер был свободен, а значит, Димка еще не успел позвонить и предупредить. Что ж, поболтаем с любимой подружкой.
Я начинаю издалека. Спрашиваю о съемках, о бойфренде, она отвечает невпопад и нервничает. Это понятно: наверняка видит звонки от любовника, а отвязаться от меня не может, чтобы ответить.
Примерно полчаса я болтаю ни о чем, переливаю из пустого в порожнее. Наконец слышу приглушенную трель дверного звонка.
– К тебе кто-то пришел? – спрашиваю в лоб.
– Нет… д-да… соседка… – лепечет она.
– Открывай, я подожду.
Я намеренно тяну, не даю ей опомниться. Пусть знает, что с того момента, как она покусилась на мое, ни минуты у нее не будет покоя, ни секунды. Так как Наташка не отключилась, слышу шорохи, приглушенный шепот, вскрики.