Ким Тёрн – Первая Искра (страница 11)

В холле её уже ждёт Мартин – безупречный, как всегда: костюм сидит идеально, волосы уложены, улыбка широкая и ослепляющая. На секунду ей даже кажется, что он репетировал её перед зеркалом.

– Как добралась? – спрашивает он, целуя девушку в щёку.

– Друг Лиама подвёз.

– Что ещё за друг? – хмурится Мартин.

– Ой, вот только не надо разыгрывать сцену ревности, – язвит Бриэль.

– Ты чего? Что-то случилось? – он берёт её за руку, но она отстраняется.

– Ты случился. И твои дурацкие дела, которые важнее меня!

– Бри, успокойся, – он поднимает ладони в воздух. – Пошли, за ужином всё обсудим.

Мартин протягивает ей руку, но Бриэль делает вид, что не замечает. Проходит мимо, держась прямо, словно только это помогает не сорваться.

– Какой из столиков наш? – спрашивает она, даже не оборачиваясь.

Мартин всё же берёт её за руку и ведёт через зал.

Когда они садятся, Бриэль чувствует, как раздражение постепенно сменяется пустотой. Аппетит, к сожалению, исчез вместе с остатками ожидания. Она просматривает меню, но заказывает лишь лёгкий салат и стакан сока.

– Так ты объяснишь, с чего вдруг закатываешь эти детские истерики? – словно подливает масла в огонь Мартин.

Бриэль уже раскрывает рот, готовая выложить всё, что накопилось за последнее время, но телефон Мартина оживает прямо на столе.

Он бросает взгляд на экран, и его внимание мгновенно ускользает от неё.

– Серьёзно?.. – выдыхает она, но он уже подносит телефон к уху.

Молча слушает с отсутствующим выражением лица, кивает, потом коротко говорит:

– Скоро буду.

Глаза Бриэль округляются.

– Что это значит? – возмущается она, не дождавшись, когда Мартин сбросит звонок.

– Бри, там чрезвычайная ситуация… – начинает объяснять тот.

– Ну и вали, – дерзит она.

– В смысле?

– Вали на свою работу. Давай. На ней потом и женись, – кажется, этот словарный поток уже не остановить.

– Серьёзно? Куда подевалась та вежливая, всепонимающая Бриэль? Тебе не кажется, что это хамство? Я тебе не брат и не подруга, чтобы так со мной разговаривать, – не на шутку злится Мартин, сменяя тон на холодный.

– В этом и дело, – уставшим голосом говорит она. – Лиам с Хлоей всегда готовы уделить мне время. А ты – нет. Я устала быть «понимающей». Хватит. Хочу, чтобы поняли меня.

Мартин сжимает губы в тонкую линию и не произносит ни слова в ответ.

Он достаёт из внутреннего кармана кошелёк, вынимает купюру и бросает её на стол.

– Расплатись и вызови себе такси до дома. Поговорим, когда остынешь.

Он даже не смотрит на неё, просто встаёт и уходит, оставляя за собой запах парфюма и тягучую тишину, от которой у Бриэль сжимается горло.

Глава 8

Как назло – опять дождь.

Бриэль, так и не дождавшись заказанного блюда, расплачивается с официанткой и даже не берёт сдачу. Выходит в холл и подходит к дверям, замирая у стекла.

Складывает руки на груди, будто пытается согреться, и наблюдает, как по окну сползают тонкие струйки дождя. За стеклом всё смазано и нереально, словно мир тоже устал.

Одна из капель скатывается вниз, и только через миг Бриэль понимает, что влажная дорожка тянется не по стеклу, а по её собственной щеке.

В голове – сплошной хаос.

Бриэль не может уловить, где именно всё пошло не так, в какой момент между ними появилась эта тонкая трещина. А может, её и вовсе нет? Может, она сама всё выдумала.

Если бы Мартин хотя бы попытался объяснить, хоть немного открыть то, что у него внутри… Но он по-прежнему отстранён, холоден, и при этом будто упрямо держится за их прошлое, от которого давно осталось лишь эхо.

Бриэль набирает Лиама.

– Сможете забрать меня из ресторана, когда освободитесь? – спрашивает она в ту же секунду, как брат отвечает на звонок.

– Что-то случилось? – беспокоится Лиам.

– Мартина срочно вызвали на работу, ему пришлось уехать.

– Настолько срочно, что не смог подбросить тебя домой? – злится брат.

– Я сама отказалась, – не знает зачем, обманывает Бриэль. – Ну так что? Заберёте?

– Мы только добрались до клиента из-за пробок. Постараемся освободиться быстрее.

– Не торопись, – успокаивает она брата и снова идёт на обман, – я пока поужинаю.

– Ладно, – цедит Лиам, и Бриэль, даже не видя перед собой брата, понимает, что тот злится.

Сбросив звонок, она занимает место в холле у окна. Садится в кресло и утыкается взглядом в одну точку.

Слёзы жгут глаза, но она упрямо моргает, не давая им пролиться. Резко трясёт головой и пару раз топает по полу, пытаясь этим вытряхнуть из себя всё лишнее.

Она могла бы написать Хлое: подруга всегда найдёт нужные слова, выслушает, посмеётся, чтобы стало хоть чуть легче.

Но сейчас не то настроение. Не хочется слов, не хочется жалости.

Хочется просто упасть лицом в подушку и выкричать всё, что накопилось внутри. А потом спрятаться под одеялом, свернуться калачиком и наконец позволить себе плакать.

Вокруг снуют то посетители, то персонал. Официантка, которая недавно обслуживала их столик, подходит и ставит перед Бриэль стакан воды. Благодарит за щедрые чаевые и исчезает в зале.

Бриэль смотрит на воду и вдруг думает: если бы можно было выплакать всё, что накопилось, сколько таких стаканов понадобилось бы?

Впервые за долгое время она плюёт на хорошие манеры: скидывает туфли и забирается в кресло, поджимая ноги к себе. Обхватывает их руками и утыкается лицом в колени, позволяя наконец телу расслабиться.

Ощутив чью-то тяжёлую, горячую ладонь на плече, она распахивает глаза и задирает голову. Сердце мгновенно уходит в пятки. В полумраке его взгляд кажется ещё темнее обычного, а на лице – ни тени улыбки. Несколько секунд они просто смотрят друг на друга, и от этой тишины воздух будто становится гуще.

– Вы? – удивляется она. – Что вы тут делаете?

– За тобой приехал, – спокойно отвечает Эштон.

– За мной? – переспрашивает Бриэль, не совсем понимая, что происходит.

– Да. Лиам позвонил. Сказал они с Рейном сильно задерживаются, и попросил забрать тебя домой.

– А-а… – неловко произносит Бриэль. —Хорошо.

Она быстро обувается и направляется к выходу. Эштон в несколько широких шагов обгоняет её и, не говоря ни слова, открывает дверь. Его движение точное, уверенное, без тени показного жеста, просто естественная вежливость.

– Спасибо, – говорит она и делает шаг за порог.

Дождь разошёлся не на шутку. За дверью – сплошная стена воды. Ливень хлещет с такой силой, что асфальт поблёскивает, как зеркало, а ветер рвёт зонты и гнёт тонкие стволы деревьев почти до земли. Ледяной воздух впивается под кожу. Промокать до нитки совсем не хочется, но выбора нет – придётся шагнуть в эту водяную бурю.

– Где ваша машина? – спрашивает она у мужчины.