Катрин Нестро – Темные тропы разума (страница 5)

Себастьян оторвался от группы игроков, сделал глоток виски и направился к банкиру. Улыбка была вежливая, но глаза – настороженные.

– Ну, здравствуйте, Мистер Гринальд. Давно не виделись в таком… шумном месте, – проговорил он, подходя к столику.

Гринальд не поднялся, только медленно перевёл взгляд.

– Себастьян. Не думал, что ты до сих пор играешь в дартс. Я то думал, ты теперь продаёшь мечты, а не метаешь их.

– Иногда приятно метнуть что-то по-настоящему, – отозвался тот, улыбаясь. – А не просто рассказывать клиентам, что у них «вид на будущее».

– Тонко. Как всегда. – Гринальд откинулся на спинку кожаного кресла, сцепив пальцы. – Но у тебя ведь всё идёт по плану, верно?

Себастьян прислонился к стойке.

– У каждого свой план, мистер Гринальд. И у каждого – своя цена. Даже за тишину.

На секунду в глазах Гринальда мелькнуло что-то. Или показалось?

– Цена – это вопрос договорённости. Или шантажа. Всё зависит от того, кто сидит напротив.

Себастьян посмотрел прямо на него. Взгляд – как разряд электричества между двумя подступающими грозами.

– Я не торгую шантажом. Я торгую информацией. А это, как вы знаете, товар на вес золота. Особенно, если у кого-то в подвале пыльные скелеты.

Гринальд медленно взял бокал с виски.

– У меня – только коллекционное вино. И никаких подвалов.

– Тогда чего вам бояться? – бросил Себастьян.

Пауза. Из колонок заиграла старая мелодия, будто из другого времени. Гринальд поставил бокал обратно.

– Только дураков, Себастьян. Они хуже шантажистов. Те хоть знают, что делают.

Себастьян оттолкнулся от стойки.

– А я думал, вы боитесь правды. Но, видимо, вы давно её переписали.

– Люди платят мне, чтобы я переписывал то, что им мешает спать, – холодно сказал Гринальд. – А ты, похоже, всё ещё хочешь в эту игру верить.

– Я хочу выиграть, – спокойно сказал Себастьян.

Они посмотрели друг на друга долго. В баре снова закричали – кто-то метко попал в «яблочко».

– Тогда меть аккуратнее, – усмехнулся Гринальд. – Не все цели безобидны.

Себастьян кивнул, отступил и пошёл к игрокам, но чувствовал: взгляд Гринальда сверлит ему спину.

«Игрок без лица»

В тот вечер в баре появился незнакомец. Взъерошенные волосы,усталый взгляд, поношенная одежда – он явно был тем ,о ком наутро будут судачить завсегдатаи.

Он неторопливо подошёл к стойке и жестом подозвал бармена.

– Дввввойной виииски.

Бармен окинул его оценивающим взглядом

– Все в порядке?

Незнакомец махнул рукой, показав, что сейчас не время для расспросов.

–Просто нанааалей выпить. Пожжжаалуййста, – его голос был невнятным. Толи он заикался, толи виски был не первый. Бармен молча налил двойной виски, поставил на стойку и занялся своим делом.

– Да ппооошло все к черту, – процедил незнакомец и осушил стакан одним махом. Стукнул пустым стаканом о стойку, жмурясь от крепости напитка.

– Оу, полегче, братан, – воскликнул бармен, – Нам тут проблемы не нужны. Игры вот вот начнутся.

– Что за ииигры? – переспросил незнакомец.

– Так ты новенький? Давно в городе?

– Не твоё дело.

– Как скажешь, – бармен поднял две руки, давая понять,что проблем нет. – У нас сегодня проходит турнир по дартсу. Видишь сколько народу? Все хотят показать, кто тут самый меткий. А ты играешь в дартс?

– Нет, но я ззззнаю игру поинтереснее, – усмехнулся незнакомец.

– Кстати, меня Майкл зовут, я тут за бар отвечаю. А ты?

– Дииилон.

– Будешь ещё виски, Дилон? – спросил бармен, – И может, расскажешь про свою игру?

– Вииииски -да, про игру – потом.

Дилон решил осмотреться по сторонам. Бар ничем не выделялся: деревянные столы, расшатанные стулья, стойка, затёртая временем. Вокруг много народу, все суетятся, много споров, шума, азарта. На противоположной стороне проводились соревнованиям, судья сидел на своём месте, помощник проводил осмотры и подсчёты, выравнивал мишени, проверял разметку. Толпу отодвинул подальше, что бы не мешала игрокам. Раздался сигнал и второй участник вышел к разметке и сделал бросок....

Все это не особо интересовало Дилона. Его внимание привлекла комната в правой части. Дверь была приоткрыта. Дилон решил осмотреть помещение. Он встал и направился в сторону. Заглянув, он увидел два окна по разные стороны комнаты, зашторенные наглухо тёмными шторами. Посередине стоял большой круглый стол, люстра под потолком отбрасывала мягкий свет, тёмный дуб стола отражал слабое мерцание свечей. Стол был пуст – за ним никто не сидел. Хотя посетителей в баре было немало. Вокруг стола стояли стулья, обшитые красным бархатом. Они выглядели старинными, почти тронными, будто созданными для игры, в которой ставка – нечто большее, чем деньги. Слева, у стены, уютно потрескивал камин, в котором тлели угли. Языки пламени плавно облизывали сухие поленья, отбрасывая по комнате золотисто-рыжие тени.

Над камином висела потемневшая от времени картина с охотничьим сюжетом – стая гончих в погоне за лисой. Пыльная мантия вокруг камина хранила запах копоти и времени. Пахло древесным дымом, сухими листьями, чем-то тревожным, будто за этим уютом пряталось что-то иное – старое, недосказанное.

Дилон сделал шаг внутрь и задержал дыхание. Он уже знал: именно здесь всё будет начато. Или закончено.

– Символическое число тринадцать, —пробормотал Дилан… – Мне подходит.

Он вернулся к стойке.

– Нааоллей ещё виски, Майкл, – попросил Дилон.

Бармен кивнул, он был загружен заказами. Казалось, что его разрывали на части, но он ловко всех успевал обслуживать. Ловкость его рук завораживала, бутылки мелькали в его руках с невероятной ловкостью, так он ловко их переворачивал и крутил, что не проливалось ни единой капли мимо. Гости бара наблюдали, словно зачарованные за этим мини-шоу.

Дилон усмехнулся.

– Вот оно искусство отвлекать внимание. Никто и не замечает как их обманывают. А ведь это тоже своего рода игра…

– Держи, – Майкл поставил перед ним виски.

– Ловко ты их… – заметил Дилон.

– Ловкость рук и никакого мошенничества, – подметил Майкл, подмигнув.

– Меня не обманешь!

– А я и не думал никого обманывать, – продолжал на своём Майкл, – Все дело в ловкости, просто игра рук.

– Ага, именно она, игра, – сказал Дилон, – Мелко играешь!

– Не понимаю, о чем ты? – почти удивился Майкл.

– Ладно, не бери в голову. Слушай, а что за комната? Почему пустует?

– А эта. Комната для игры в покер, но там играет только мистер Гринальд со своей «свитой».

– Интересно, – задумался Дилон.

– А ты что, играешь в покер?

– Нет, не совсем. У меня другая игра. Гораздо интереснее.