Катерина Крутова – Развод. 10 шагов к счастью (страница 7)

Вдруг вспоминаю, как муж уговорил Аню отказаться от художественной академии. «Ты же не хочешь быть всю жизнь голодной художницей и сидеть у нас с мамой на шее, правда?» — сказал он тогда улыбаясь.

Аня согласилась, потому что он умеет делать так, будто «нет» — это предательство. Будто его выбор — единственно правильный. А еще – словно мы с ним заодно. Впрочем, я всегда была на стороне мужа. Почти всегда. А в те редкие моменты, когда наши взгляды не совпадали, он убеждал в своей правоте. Заботой и любовью или, теперь правильнее будет сказать – манипуляциями и шантажом?

Медленно поднимаюсь с кровати, подхожу к зеркалу и смотрю на себя. Лицо заплаканное, глаза — как у загнанного зверя, волосы растрепаны. Приглаживаю пряди, понимая, что не помню – какого цвета они были в юности? До того, как я начала краситься в блондинку, как нравится Володе. Русые или каштановые? Судя по отросшим корням, темные, забывшие свою настоящую природу под краской так же, как я забыла саму себя под слоями прожитых лет.

Есть такое упражнение в психологии – выдержать взгляд собственного отражения. Честный, без иллюзий и масок. Смотрю в заплаканные глаза, хоть и очень хочу перестать. Выдерживаю, наверно, чуть меньше минуты, но этого хватает для осознания: я боюсь не бедности. Не одиночества. Я боюсь самой себя. Я не знаю, кто я без него. Но пришло время это выяснить.

На полке замечаю старый фотоальбом – еще из той эпохи, когда люди распечатывали снимки, а не фоткали на мобильный, через месяц забывая и стирая, чтобы освободить память телефона.

Раскрываю осторожно, наугад, точно боюсь повредить хрупкость страниц. Первым попавшимся фото оказывается вручение дипломов – я с лучшей подружкой Светкой, с которой мы все пять лет были не разлей вода, уже румяные от дешевого шампанского машем фотографу новенькими корочками – красными у меня и синими у Светы.

«Зато у меня цвет лица более здоровый», — шутила она. На мне модная в то время короткая юбка-трапеция и блузка, едва прикрывающая живот. Через два года, сразу после рождения Алены, Володя выбросит эту одежду как старую и вульгарную, а я лишь пожму плечами и улыбнусь, хотя очень любила и тот фасон, и мягкий, похожий на замшу материал. Сейчас, конечно, я бы такое и сама не надела – набранные за двадцать лет килограммы и варикоз после двух родов к мини не располагают.

Рассматриваю двух веселых девчонок -выпускниц педагогического, и думаю, как сложилась наша жизнь. Обе вернулись в родной город – работать учителями. Я – географии, Светка – химии. Только моя карьера завершилась через полтора года декретом, из которого я так и не вышла – муж получил повышение на верфи и сказал, что ему нужнее любящая жена, а детям — заботливая мать, а не вечно уставшая училка, посвятившая себя неблагодарным двоечникам. На следующей фотографии – последнее мое первое сентября в школе – в руках охапка гладиолусов и астр, а под сердцем уже наш первенец. Вокруг улыбаются ученики, на заднем плане машет рукой пухленькая рыжеволосая химичка: Светлана Александровна – Светик. В «нашей» школе она проработает еще десять лет, а потом переберется в поселок, где ей предложат должность зауча и однокомнатную квартиру с небольшим огородом в придачу. Сейчас она там директор и, по слухам, приютила с десяток окрестных котов. Наше общение уже давно ограничивается короткими поздравительными сообщениями на дни рождения и Новый год.

Светка Володю невзлюбила с первого взгляда, и он ответил ей взаимностью. Я точно оказалась между двух огней, где муж то и дело подкалывал подругу на предмет лишнего веса и будущего старой кошатницы, а Света либо отвечала колкостями, либо занимала позицию глухой обороны. Я пыталась найти баланс между двумя самыми близкими людьми, встречаясь с подругой на стороне. Но в каждую нашу встречу у Володи что-то случалось: то безотлагательные дела, требующие моего участия, то сердечный приступ, когда он одной ногой на том свете и только объятия любящей жены способны вернуть его к жизни. Постепенно мы стали встречаться все реже и реже, а потом общение и вовсе свелось к минимуму. Теперь я понимаю – муж изолировал меня от мира, создавая вакуум социального пузыря, в котором только он и дети. Тогда же мне казалось – это такая сильная любовь и желание постоянно быть рядом, дышать одним воздухом и переживать вместе каждый миг. Дети росли, карьера Володи строилась – забот мне хватало. Лучшая подруга осталась далеко за бортом.

Надо будет завтра позвонить Свете. Может, она помнит ту, другую меня? Настоящую, умеющую смеяться и знающую, чего на самом деле хочет Ольга Алексеевна не Орлова, но Шевченко?

Полночи листаю альбом, по кусочкам собирая себя. Вспоминая моменты, где мои решения казались правильными, но были обесценены словами мужа. Воскрешая желания, которые отодвинула на второй план, а после забыла. Вкус еды, которую перестала готовить, стиль одежды, которую разучилась носить. Дыхание успокаивается. Заяц в руках пахнет детством Ани, беззаботностью и верой в добро. На стене перед кроватью рисунки дочери, среди которых – мой портрет. Женщина с мягкими чертами, уставшими, но добрыми глазами. Внизу подпись: «Мама, которая может все».

Не хочу перекладывать на Аню свои проблемы и втягивать в наши с Володей разборки, но, мучительно нуждаюсь в объятиях. Чтобы рядом хоть ненадолго оказался человек, который меня просто любит – без условий, требований и манипуляций. Любит такой, какая есть, несмотря ни на что.

Сообщение отправляю, когда на часах шесть утра: «Анютик, я сегодня в Питере по делам. Пообедаем вместе?»

«С радостью, мамуль. Есть новый ресторанчик на Чайковского. Скину тебе локацию. Вы с папой?»

Замираю, прежде чем написать: «Я одна», добавляя следом «Люблю тебя, кнопка».

Младшая дочь тоже не торопится с ответом, или просто мне кажется, что время тянется бесконечно?

«И я тебя, мам. До встречи».

*

За стеной хлопает дверь, слышится мат и злобное бормотание – Владимир проснулся. Непроизвольно дергаюсь, ловя себя на мысли – надо успеть до мужа на кухню: поставить кофе, тосты, сделать омлет. А еще я вечером не подготовила ему костюм и рубашку, а ведь сегодня важная встреча!

Как запрограммированный на исполнение действия робот спускаю ноги с кровати и встаю, и только взгляд в отражение останавливает меня приступить к заложенной годами программе «правильной жены». Стоп! Не сегодня!

- Психованная дура! – орет за стеной муж, а потом слышится грохот, шаги, и дверь в комнату Ани резко распахивается:

- В чем я, по-твоему, должен ехать на переговоры?! – Орлов в одних трусах, а в руках сжимает вчерашний костюм, который, судя по заломам на ткани, даже не удосужился повесить вечером в шкаф. Наверно, так всю ночь и провалялся на кресле или даже на полу. Прислуга в лице жены не озаботилась порядком, а ему теперь страдай.

Пожимаю плечами, стараясь не отводить взгляд под пронзительной ненавистью, которой меня буквально окатывает муж.

- Возьми в гардеробе. Это соседняя дверь с ванной, — выдавливаю искусственную улыбку.

Владимир каменеет на секунду, а затем резко разворачивается, бросая через плечо:

- Тебе не понравится эта игра, обещаю.

- Это не игра, это жизнь, — смотрю в спину мужа и улыбаюсь – на сей раз искренне.

На кухню спускаюсь, когда он уже матерится на кофеварку, отказывающуюся взбивать правильную плотную пенку на его любимый капучино.

- Ольга! Ты ее сломала и не сказала мне? Явно забился фильтр или термостат – не хватает напора пара, — не совладав с эмоциями, Володя хлопает по корпусу дорогой кофемашины. Та в ответ плюется, оставляя коричневое пятно на идеально белой рубашке.

Внутри меня злорадно усмехается мстительная стерва, а правильная жена Ольга Орлова молча достает из холодильника йогурт и садится за стол.

- Чего ты добиваешься? – орет Владимир, потерпев поражение с кофе и яростно срывая испорченную сорочку. Нитки не выдерживают напора, пуговицы, оторвавшись, звонко стучат по кафельному полу, дорогой материал стонет на разрыв.

- Хочешь мне на весь день настроение испортить? Чтобы я переговоры слил? Такова твоя благодарность за все, что я делаю для семьи?! – муж уже брызжет слюной. Лицо перекошено напряженными желваками, губы искривлены гримасой, а в глазах такая темная злость, что сам дьявол бы испугался. Но я держусь. Нельзя поддаваться. Нельзя отвечать. Нельзя позволить вновь втянуть себя в битву, где я всегда проигравшая сторона.

Йогурт не лезет в горло, кажется горьким на вкус, но я стойко ем – ложка за ложкой, выказывая молчаливое презрение к истерике хозяина мира, неспособного без помощи даже сварить кофе и собраться на работу.

Не получив ответной реакции, Орлов уходит – точнее вылетает, хлопнув дверью так, что чуть не выбивает витражные стекла. Со второго этажа слышаться его чертыханья, а затем быстрые тяжелые шаги и нарочито громкое по телефону:

- Развлеки гостей. Жена задержала. Буду к половине девятого.

Очередная попытка сделать меня виноватой – в этот раз перед секретарем. Интересно, она в курсе, что в обеденный перерыв шеф трахает в кабинете любовницу?

- Ольга! – окрик мужа и резко распахнутая дверь заставляют вздрогнуть и обернуться. – Надеюсь, мы вчера все обсудили и тебе все понятно?