Катэр Вэй – Маньчжурский гамбит (страница 5)
Я молча смотрел на казака. Думал. Анализировал. И где-то даже испытывал чувство, подозрительно похожее на радость.
Вот это бонус мне достался. Тимофей не слуга. По своей подготовке он легко на роль начальника службы безопасности тянет. Преторианец. «Личник» от бога. В девяностые такие люди стоили дороже золота. Он не станет мои носки стирать, но перегрызет глотку любому, если почувствует угрозу «сиятельной» жизни. Такой будет рядом не за страх, а за совесть.
– Спасибо, Тимофей, – сказал я серьезно. – Услышал тебя. Понял. От души благодарен.
– Будет вам, – буркнул вахмистр, смутившись. – Вы лучше скажите, есть хотите? Я тут сухарь сберег и сала кусочек. Вам силы нужны.
Я усмехнулся. Губы тут же заныли. Сухие, потрескавшиеся.
– Давай сало. Жра…
Осекся, мысленно отвесил себе солидного леща. Никаких «жрать». Надо стараться говорить соответственно роли молодого князя. Вести себя так же.
Пока ни черта не ясно. Кроме того, что мы едем в Китай. Наверное. Будущее очень непонятное. Лучше действовать осторожно.
У Павла Арсеньева ни хрена не осталось кроме преданного Тимофея. Но я – не Павел. Для меня все случившееся – второй шанс. Возможность жить без тяжелого багажа прошлого. Не хочу ее упустить.
Прислушался к своим внутренним ощущениям.
Скука… Скука, тоска смертная, которые последние десять лет меня изводили, они пропали… Наоборот, присутствует желание жить. Покосился в угол. Нет там никого. Ни Ваньки Косого ни Цыгана. Даже эти упыри отстали.
– Есть хочется, удержу нет, – Закончил свою мысль, глядя на Тимофея.
Он подтянул вещмешок. Достал еду. Протянул мне.
Я вгрызся в каменный сухарь зубами. Мусолил его и чувствовал, как с каждым куском возвращается ясность мышления. Тысяча девятьсот двадцатый год. Миграция в Китай. Да и черт с ним. Разберёмся.
Огляделся. Вот уж правда люди – те же звери. Животные инстинкты, мать их. Вот сейчас например. Вместо того, чтоб паниковать и рвать на башке волосы, пытаюсь оценить ситуацию. Включилась привычка выживать.
Мы находились в «теплушке». В таких вагонах только скот возить, а не людей.
Внутри ютилось тридцать, а может, и чуть больше, человек. Вдоль стен в два широких яруса шли грубые деревянные лежанки – нары. На них вповалку валялись люди, чемоданы, узлы и тюки.
В центре стояла ржавая железная печка-буржуйка, а рядом с ней – небольшая охапка дров. Печь эта была единственным источником тепла и жизни.
Сейчас вроде бы день. Или уже вечер? Я не понимал. Свет едва проникал через два крошечных заиндевелых окошка под потолком.
Некоторые пассажиры жгли «коптилки» – баночки с жиром и фитилем – или огарки свечей. Деревянные стены изнутри были покрыты толстым слоем «шубы» из инея.
Один из моих попутчиков уснул, прислонившись головой к стене. Его волосы примерзли к доскам. Соседи по нарам растолкали бедолагу. Мужик, громко выругался. Но не привычным матом. А как-то… интеллигентно. Затем попытался отодрать себя от стены.
Послышалась возня, охи-ахи, женские причитания и снова брань. Кое-как, но всё же удалось коллективно высвободить бедолагу из ледяного плена. На стене остался клок его волос.
– Осторожнее, Евгений Петрович, – жалобно запричитала сидящая рядом с ним женщина, плотно укутанная в шаль. – Так и менингит можно заработать. Стены-то такие… такие… – всхлипнула она и тут же тихо заплакала, приговаривая: – Боженька всемогущий, милостивый, сохрани нас, грешных…
В другом углу кто-то закашлял – надрывно, с бульканьем, будто выплевывая куски легких. Кто-то просто сидел молча, раскачиваясь, словно маятник. В общем, это явно не «голубой вагон» из сказки. Тут наоборот – тоска, уныние и отчаяние.
Я лежал на нижнем ярусе, с краю, ближе всего к печке. «VIP-место», видимо.
Напротив, на соседних нарах, сидела женщина. На вид ей было лет тридцать, но глаза… Глаза столетней старухи. Пустые, выцветшие, как старая тряпка. Она кутала голову в драный оренбургский платок, из-под которого выбивалась прядь совершенно седых волос. На коленях женщина бережно качала какой-то сверток из тряпья.
– Мадам Туманова, – тихо, почти одними губами пояснил Тимофей, заметив мой взгляд. – Сынишка помер у ней позавчера. Прямо на руках. На полустанке вынесли, в снег положили. А она не верит. Всё качает пустые тряпки. Тронулась умом, сердешная. Не жилец. Тоска её сожрёт.
Я перевел взгляд выше. На верхних нарах кто-то глухо стонал. Свесилась рука – восковая, желтая, с синюшными ногтями.
– Поручик Неверов, – прокомментировал вахмистр. – Гангрена. Рана в бедре, осколочная. Завоняла уже рана-то. До Китая не дотянет. Еще вчера голову поднимал да разговаривал. А сегодня уже все.
Поезд полз медленно. Колеса стучали ритмично, убаюкивающе. Внезапно раздался резкий визг тормозов. Толчок. Состав встал.
Тимофей мгновенно изменился. Из заботливой няньки он превратился в хищника. Метнулся к щели в стенке вагона, прислушался.
– Встали, Павел Саныч. Плохо встали. Заброшенный разъезд прямо перед границей, в распадке. Глухомань. Лес кругом.
Он обернулся ко мне, его взгляд стал тяжелым, колючим:
– Место дрянное. В таких мародеры и пасутся. Ждут, когда поезд остановится. Охраны у эшелона нет. Нельзя тут стоять.
Он не договорил. Замолчал, прислушался. Я тоже напряг слух. Снаружи, сквозь вой ветра, донеслись звуки.
Выстрел. Одинокий, хлесткий. Потом крики. Грубые, гортанные. Снова выстрел. И методичный лязг откатываемых дверей. Вагон за вагоном. Ближе. Ближе.
Они шли по цепочке, проверяя каждый вагон.
– Трясуны, – определил Тимофей. – Мародеры местные. Или дезертиры.
Внутри разлился знакомый холод. Как тогда, много лет назад. Когда понимал, что вопрос стоит жёстко – либо я, либо меня. Мозг начал быстро обрабатывать варианты дальнейших событий. Все они выглядели хреново.
Я слабый. Лежу, не могу встать и драться. А драка явно намечается. Ну или просто убийство. У мародеров нет ни флага, ни Родины. Они за три копейки глотку перережут. Сука!
Нет. Ни хрена подобного. Не для того я в будущем сдох, чтоб в пошлом снова кони двинуть. Серега Серов никогда не сдавался. Не получается бить открыто, значит нужна хитрость.
Один Тимоха не справится. Они его массой задавят.
На остальных пассажиров рассчитывать нечего. Эти просто побоятся.
Я снова окинул взглядом вагон. Сидят все какие-то… пристукнутые. Прислушиваются к тому, что происходит на улице. Физиономии кислые, перепуганные.
– Тимофей, – тихо позвал вахмистра. – А скажи-ка, есть ли у тебя шашка? Ты же, как-никак, казак.
– Павел Саныч, на кой она вам? – Удивился Тимоха, – Вы сейчас ложку в руке не удержите. Сам их порешу. У меня «Маузер»…
– Отставить! – Я говорил приказным тоном. Это у меня хорошо получается, – У тебя Маузер, у них тоже оружие имеется. И там не два человека. Ты одного снимешь, остальные нас в миг убьют. Нужно тихо. Неожиданно. Дай шашку! Отойди в тень. Пусть думают, что я один. Что беспомощный. И смотри мне! – Строго погрозил Тимофею пальцем, – Без моей команды не действовать. Доверься. Я знаю, что делаю.
Вахмистр посмотрел на меня с недовольством, но инстинкт служаки сработал. Он сунул руку под солому, которой был застелен лежак, вытащил шашку в ножнах, протянул мне.
– Без команды не буду. Но ежли пойму, что вам настоящая опасность угрожает, не обессудьте, никаких распоряжений ждать не стану.
Тимоха отступил в глубину вагона, за печку, сливаясь с темнотой. «Маузер» взвел. Было слышно щелчок.
Народ в вагоне заволновался. Не сговариваясь, начал перемещаться кто куда, но подальше от меня. Зассали. Так и думал. Каждый норовит спрятаться за спину соседа.
Я вынул клинок из ножен. Тяжелый, зараза. Рука дрожала.
Спрятал его под грязную шинель, которой был укрыт. Положил рукоять так, чтобы удобно схватить. Прикинул в голове тактику своих действий.
Мои нары внизу. Я на них почти сижу, прислонившись спиной к стенке. Идеальная позиция для удара снизу вверх. Отлично. Самое что надо.
Дверь с грохотом откатилась.
В вагон ворвались трое.
Наши, русские. Отребье. «Серо-зеленые» – бандиты, которые грабили и красных, и белых.
Вожак – здоровый лось в расстегнутой шубе. Рожа красная, перекошенная. В руках обрез винтовки. За ним двое поменьше, с ножами и наганами. Глаза бегают, ищут добычу.
– Опа! – гаркнул вожак, выдав «ароматное» облачко перегара. – А тут уже поинтереснее! Ну че, господа хорошие, делиться будем? Золотишко, камушки, часы – всё выкладываем. Кто спрячет – кишки выпущу!
Люди в вагоне испуганно засуетились. Кто-то торопливо полез отдирать подкладку. Кто-то пытался вжаться в стену или скрыться за соседями.
Бандит шагнул внутрь. Тимофей в тени напрягся, я видел, как он поднял ствол. Покосился на меня. Ждал той самой команды.
– Глянь, Ванька! – хохотнул вожак в сторону одного из подельников. Смотрел он конкретно на меня, – У дохляка сапоги офицерские! Хром! Новёхонькие!
Я внутренне собрался. Приготовился. Этот мудила сейчас подойдёт. Должен подойти.
– Слышь, ты, ваше благородие! А ну скидывай обувку! Быстро!