Карина Адам – Под Прикрытием (страница 20)

— Божечки, ну что за божественная красота?! — пропищала Лера, увеличивая фото на экране телефона.

Они с Дашкой уже полчаса залипали в инсте Егора Титова, маниакально тыкая пальцами в каждое фото. Егор, безусловно, был хорош собой: высокий, спортивный, с голубыми глазами и растрёпанными русыми кудрями. Один из тех, кто моментально цепляет взгляд.

— Он словно прямо с экрана Netflix вышел… — мечтательно протянула Даша, не отрывая взгляда.

«Вы ещё Леона не видели», — хмыкнула я про себя.

Не то чтобы я была влюблена в него… Но внешность у него — это нечто. Словно идеальная 3D-модель, созданная искусственным интеллектом: черты лица, осанка, взгляд — всё слишком совершенное, чтобы быть настоящим.

На его фоне даже Егор казался просто симпатичным парнем. Обычным. Настоящим.

— Ты хочешь сказать, что не находишь его красивым? — Дашка прищурилась и посмотрела на меня с такой подозрительностью, будто я только что призналась в любви к варёной брокколи.

— Его? — я пожала плечами. — Ну… нет.

— Да лааадно! — Лера всплеснула руками и с таким драматизмом выдохнула, что я на секунду подумала, будто она увидела двойку в электронном дневнике.

— Что “да ладно”? — усмехнулась я. — Он симпатичный, но не «падаю-в-обморок-и-пишу-его-фамилию-в-блокноте» красивый.

— У тебя точно что-то с глазами, — покачала головой Дашка. — Или ты в кого-то влюблена и скрываешь.

— Ни в кого я не влюблена, — буркнула я и отвернулась, пряча улыбку. Хотя… если бы вы видели Леона…

Но говорить о нём я не стала. Во-первых, его всё равно никто не знал. Во-вторых, объяснять, почему я сравниваю парня, которого они ни разу не видели, с фотомоделью из Instagram — себе дороже.

А в-третьих… ну, просто хотелось оставить его при себе. Хотя бы пока.

Кстати, о Леоне…

От него не было ни слуху ни духу уже два дня. Ни сообщений, ни дерзких «эй, ты, Шурик», ни даже его идиотских поручений вроде «Напиши за меня конспект на уроке, я пока посплю».

Странно. Очень странно.

Для человека, который объявил себя моим личным владельцем с правом вызывать по щелчку, такое внезапное исчезновение выглядело… подозрительно.

Может, он улетел в свой блестящий мир, где всё идеально и пахнет парфюмом за сто тысяч?

Или… заболел?

Или передумал?

— Фу, бред, — пробормотала я себе под нос.

— Что? — переспросила Лера, отрываясь от экрана.

— Ничего. Просто… вспомнила, что биология сегодня.

— Фу, не пугай так, — Лера фыркнула. — Я уж подумала, ты реально забраковала Егора.

Да я вообще сейчас забраковала весь мир, пока он не даст весточку…

К концу последнего урока я не выдержала.

Сбежала почти бегом — к чёрному выходу его гимназии. Пока мчалась, оглядывалась каждые три метра, лишь бы никто из одноклассников не увидел меня в роли подпольной сталкерши элитных школьников.

На территории уже вовсю бродили парни. Я таращилась, стараясь разглядеть в толпе хоть одно знакомое лицо. Леон — где ты?

Пусто. Ни следа.

И в тот момент, когда я уже развернулась, чтобы уйти, увидела Егора Титова.

С огромным фингалом под глазом.

Я застыла.

Откуда у него… это?

Теоретически, он не мог… с Леоном?

Из-за меня?

Сердце ушло в пятки. Логика пыталась включиться, но эмоции были быстрее.

Хватит молчания. Хватит игры в «угадай, существую ли я».

Я больше не выдерживала.

Открыла чат. Набрала. Стерла. Набрала снова.

Пальцы дрожали над экраном, как будто я писала признание в любви, а не одно сухое сообщение.

Наконец глубоко вдохнула и просто отправила:

«У тебя всё в порядке?»

Без точки. Без смайлика. Просто — по делу.

Я уставилась на экран, будто он должен тут же замигать: «печатает…»

Но — ничего.

Пустота.

Молчание.

Тишина.

Но он так и не ответил.

Я простояла ещё минут пять, упрямо глядя в экран, будто могла заставить ответ появиться силой воли. Но экран оставался мёртво-чёрным. Ни уведомлений. Ни прочтения. Ничего.

И тогда я приняла абсолютно безрассудное решение.

Всё это время — целых два дня — я таскала с собой его толстовку в рюкзаке. Не потому что она мне нужна была, а потому что… надеялась. Что он напишет. Что попросит вернуть. Что объявится.

Но он молчал.

Я молча расстегнула рюкзак, нащупала мягкую ткань и вытянула толстовку.

Плотная, тёплая, с запахом, который застрял где-то в подкладке — немного парфюма, немного кофе и что-то ещё… его.

Натянула её на себя, как броню. Опустила капюшон до самого подбородка, прикрывая лицо.

В кармане всё ещё была его ID-карта — пропуск, который он мне сунул, когда я замещала его на французском. Пальцы сжались вокруг пластика. В груди громко стучало сердце.

Громкий вдох. Решение принято.

Я не даю себе больше ни секунды на сомнения — и резко открываю калитку, заходя на территорию гимназии.

Шаг за шагом — в сторону мужского общежития.

Территория казалась слишком тихой. Чужой. Но я шла уверенно. Как будто имела на это право. Как будто принадлежала.

И странное дело — я всё ещё помнила номер его комнаты.

Тот самый. После того как пробралась сюда в первый день… и была обнаружена им же.

Общежитие оказалось пугающе тихим. Даже слишком.