ИванШи – Маг на полставки с навыками в IT или как я починил телепорт и не уволился (страница 5)

Дима повалился на сено, слушая, как под ним фыркает и переступает копытами «нервная кобыла». В щели между досками пробивался тусклый свет из таверны и доносились обрывки песен, споров и смеха. Где-то внизу, в бочках, ворчал Степаныч. На кухне, наверное, дремал, наевшись, Шмурдик.

Он достал телефон. Экран холодно светился в темноте. «Нет сети». Заряд – 43%. Он положил его рядом на сено, как последнюю святыню ушедшего мира.

«Ну вот, – подумал он, укрываясь одеялом, которое пахло лошадьми и временем. – Я устроился на работу. Посудомоем. С много конечным коллегой и ворчливым домовым в качестве HR. У меня есть еда и крыша над головой. Правда, крыша – это дырявый сеновал над нервной лошадью. Но это уже что-то».

Он закрыл глаза. Сегодня его не съели. Не выгнали в ночь. Не превратили в лягушку (пока что). Он выжил. Пусть и ценой отмытой горы грязной посуды и знакомства с существом, похожим на ожившую мочалку.

«Завтра, – подумал он, проваливаясь в сон под убаюкивающее фырканье кобылы и далёкие крики из таверны. – Завтра нужно будет понять, как здесь всё устроено. Найти «обменник». Раздобыть «камушков». И, возможно, выяснить, есть ли в этом мире что-то вроде техподдержки. Для всего этого».

Последней осознанной мыслью перед сном было: «И купить Шмурдику что-нибудь вкусненькое. А то смотрит он на меня так… как будто я ему должен».

ГЛАВА 1

Сцена 1: Встреча с Лили, или «Инцидент 7Б, или как меня приняли за глючную технику»

Сон на сеновале обладал своеобразным шармом. Шармом сена, которое лезло в нос и вызывало непрерывное чихание. Шармом нервной кобылы по имени Гроза, которая под утро решила, что пора начинать день с энергичного бодания головой о перекрытия прямо под ложем Димы. И шармом домового Степаныча, который, судя по звукам, устроил ночью ревизию бочек и теперь что-то ворчал про «недолив» и «руки оторвать».

Дима открыл глаза на рассвете, который здесь был каким-то слишком оранжевым, будто солнце решило выдать режим «сепия» для всего окружающего мира. Он потянулся, и что-то хрустнуло в спине. «Офисное кресло, – с ностальгией подумал он. – Я бы сейчас убил за офисное кресло. И за кофе. Особенно за кофе».

Спустившись вниз, он обнаружил, что таверна «У Спящего Валькира» в утренние часы – это совсем другое заведение. Тишина, прерываемая лишь храпом последних заснувших клиентов, запах пепла и вчерашнего пива, и Маркс за стойкой, с мрачным видом пересчитывающий что-то похожее на цветные камушки.

– А, живой, – буркнул хозяин, увидев Диму. – Кобыла не затоптала. Молодец. На, завтрак. – Он швырнул на стойку кусок чёрного хлеба и кружку чего-то тёплого и мутного, что пахло травами и отдалённо напоминало чай, если чаем назвать кипяток, в котором утонул пучок сена.

Дима поблагодарил и спросил, нет ли работы ещё на сегодня.

– На сегодня? – Маркс усмехнулся. – На сегодня у меня посуда чистая, благодаря тебе и твоему пушистому другу. Шмурдик, кстати, тебя вспоминает добрым словом. Нажрался вчера как свинья. Приходи к вечеру, авось что накопится. А днём – свободен. Иди, прогуляйся. Только не суйся в Тёмный переулок, там гоблины с утра злые. И к магистратуре не подходи близко – опять бюджет урезали, все как змеи.

Дима вышел на улицу, чувствуя себя примерно так же, как после успешного завершения проекта – временно свободен, но без понятия, что делать дальше. Город просыпался. Открывались ставни, на улицы выходили торговцы, и воздух наполнялся более приятными запахами – свежей выпечки, дыма из печей и чего-то цветочного. Он решил просто бродить, запоминая улочки, пытаясь понять логику этого места. Логики, впрочем, не наблюдалось. Рядом с кузницей, откуда летели искры и раздавался звон металла, располагался магазинчик «Магические безделушки и практичные советы», в витрине которого среди светящихся шаров и сушёных лягушек красовалась табличка «Гарантия на предсказания – 30 дней или до первого несчастного случая».

Именно возле этой витрины его и нашли.

– Вы. Да, вы, в странной синтетической броне. Не двигайтесь.

Голос был женским, ровным, лишённым эмоций и звучал так, как звучат автоответчики в службах поддержки, когда у них заканчивается человеческое терпение. Дима обернулся.

Перед ним стояла девушка. Не эльфийка с сияющими глазами и развевающимися волосами, а… офисный работник. Примерно его возраста, в практичном сером платье с высоким воротником, с волосами, собранными в тугой, не терпящий возражений пучок. В одной руке она держала дощечку с прикреплённым пергаментом, в другой – нечто среднее между стилусом и заострённым куском обсидиана. На лице – выражение профессиональной усталости человека, который уже видел всё и которого ничем не удивить. Разве что слегка приподнятая бровь выражала лёгкое раздражение.

– Я с вами говорю, – повторила она, когда Дима просто уставился на неё. – Вы – несанкционированный артефакт, выпавший из портала 7Б вчера в районе семнадцати часов по местному времени. Верно?

Дима медленно кивнул. Его мозг, ещё не до конца проснувшийся после сеновала, пытался обработать информацию. «Несанкционированный артефакт». Звучало обидно. Как будто он не человек, а забытый кем-то USB-накопитель.

– Отлично, – девушка сделала пометку на пергаменте своим острым инструментом. Звук был противный, скребущий. – Тем самым вы нарушили пункт 4.3 Устава о магической санитарии и гигиене межмировых переходов, подпункт «Г», который гласит: «Запрещено появляться в материальном мире без предварительного уведомления и прохождения карантинных мероприятий». А также статью 12, касающуюся незадекларированных магических предметов, если, конечно, ваша одежда обладает скрытыми свойствами, что маловероятно, но проверить необходимо.

Она говорила быстро, чётко, и в её тоне сквозила такая знакомая, родная бюрократическая безысходность, что Дима на миг забыл, где находится.

– Погодите, – наконец выдавил он. – Я не артефакт. Я человек. С планеты Земля. Попал сюда… случайно.

Девушка посмотрела на него так, как смотрят на клиентов, которые утверждают, что «компьютер сам сломался».

– «Случайно», – повторила она без интонации. – Статистика показывает, что 97.3% незапланированных материализаций происходят «случайно». Это не оправдание, а констатация факта низкой культуры пользования магическими инфраструктурами. Ваша «планета Земля» не числится в Реестре одобренных для визитов миров третьей и выше категорий. Следовательно, вы либо контрабандист, либо результат технической ошибки. В любом случае – инцидент. Мой инцидент.

Она снова что-то записала.

– Меня зовут Лили. Я – специалист по внешним связям и инцидент-менеджер местного филиала Гильдии Магических Путей и Непредвиденных Последствий. Проще говоря, я тот человек, который разгребает бумажки и улаживает проблемы, когда кто-то, – она бросила на Диму выразительный взгляд, – решает материализоваться без спросу в нашем секторе реальности. Пройдемте.

– Куда? – спросил Дима, чувствуя, как нарастает паника. Его уже приняли за артефакт, нарушивший санитарные нормы. Куда его теперь повезут? На свалку магического хлама? В архив?

– Для начала – для дачи объяснений и заполнения форм, – сказала Лили, уже разворачиваясь и делая знак следовать за ней. – Форма 7-Г «О незапланированном появлении». Форма 12-Б «Описание артефакта/сущности». Анкета безопасности, где нужно указать, не были ли вы в последние тридцать дней подвержены проклятиям, сглазам, порче и не проявляли ли магических способностей, в том числе непроизвольных. Стандартная процедура.

Она шла быстрым, уверенным шагом, и Диме пришлось почти бежать за ней, чтобы поспеть. Они свернули с главной улицы в узкий, грязный переулок, пахнущий рыбой и сыростью.

– А что будет потом? – спросил он, спотыкаясь о выбоину в мостовой.

– Потом, – не оборачиваясь, сказала Лили, – в зависимости от результатов проверки, классификации и наличия свободных мест: либо вас вернут обратно через портал отправки, либо поместят во временное хранилище, либо, в случае признания вас безопасным, но не репатриируемым, выдадут временный вид на жительство категории «И» – «Инцидентный». С ограничением на магическую деятельность и необходимостью еженедельной отметки в Гильдии.

Дима переваривал эту информацию. «Временное хранилище» звучало хуже всего. Как склад.

– А если портал отправки… не работает? – осторожно поинтересовался он.

Лили на мгновение остановилась и обернулась. В её глазах впервые мелькнуло что-то, кроме профессиональной усталости. Что-то вроде «ох, не начинайте».

– Пока что, – сказала она с лёгким вздохом, – все порталы в секторе, кроме аварийного 7Б, находятся на плановом техническом обслуживании в связи с переходом на новую руническую прошивку. Которая, как выяснилось, содержит ряд критических уязвимостей. Так что репатриация в ближайшее время маловероятна. Поздравляю, ваш случай усложнился.

Она снова пошла, и Дима, понурившись, поплёлся за ней. Они вышли на небольшую площадь, в центре которой стояла та самая таверна «У Спящего Валькира». Лили, не колеблясь, направилась к её боковому входу – той самой чёрной двери, за которой вчера Дима мыл посуду.

– Мы… в таверну? – удивился он.

– Филиал Гильдии располагается в подвале, – сухо пояснила Лили. – Аренда дешевая, близко к точкам нестабильности, и есть соглашение с хозяином о предоставлении кофе в обмен на магическую защиту от возгораний.