Ирина Васильева – Системная ошибка (страница 4)

Он шел наугад, просто чтобы двигаться. Чтобы не замерзнуть насмерть. В какой-то момент он понял, что за ним никто не гонится. Департамент Контроля Реальности (ДКР) не стал устраивать погоню с мигалками. Они просто... потеряли его из виду. Но Илья знал: это не конец. Это лишь начало охоты. Теперь он — дичь.

Он шел несколько часов, пока не начало светать. Город просыпался, но для Ильи это не имело значения. Он был призраком в мире живых. Ему нужно было спрятаться. Нужно было понять, что делать дальше. И тут он вспомнил.

Артём.

Они не были близкими друзьями, скорее — хорошими знакомыми по университету. Артём всегда был странным: носил длинные волосы, слушал какой-то инди-рок и вечно пропадал на каких-то андеграундных тусовках. Но главное — он был хакером. Не тем, кто взламывает соцсети ради лайков, а настоящим «черным шляпником», который однажды вскрыл сервер крупного банка просто чтобы доказать, что это возможно. Если кто-то и знал о теневой стороне этого города, то это был Артём.

Найти его было непросто. Артём давно удалил все профили из социальных сетей и жил «вне радаров». Илья помнил только название одного старого сквота в районе Чертаново, где тот иногда зависал.

Скрипучая дверь подъезда поддалась с третьей попытки. Илья поднялся на пятый этаж панельной девятиэтажки и постучал в обшарпанную дверь с номером «78». За дверью было тихо. Он постучал снова, громче.

— Кто? — раздался наконец сонный и раздраженный голос.

— Артём, это Илья. Мы с универа.

Долгая пауза. Звякнули замки, и дверь приоткрылась на длину цепочки. В щели показался один заспанный глаз.

— Какой еще Илья? Я тебя не знаю. Иди на хрен.

— Артём, послушай. Мне некуда идти. Меня... ищут.

Глаз моргнул. Цепочка звякнула, и дверь распахнулась.

— Заходи быстро. И тихо.

Квартира была типичным пристанищем холостяка-технаря: повсюду валялись платы, старые мониторы, паяльники и пустые коробки из-под пиццы. Пахло кофе и канифолью. Артём, щурясь от света, прошел на кухню и щелкнул кнопкой чайника.

— Ну? Выкладывай. Только давай без этих твоих офисных историй про тупых менеджеров. У меня своих проблем хватает.

Илья сел на шаткий табурет. Он смотрел на пар, поднимающийся от кружки с дешевым растворимым кофе, который поставил перед ним Артём, и не знал, с чего начать. Как рассказать человеку, что ты — ходячий электромагнитный импульс?

— Артём... я могу ломать технику. Мыслью.

Артём замер с кружкой у рта. Он медленно поставил её на стол и уставился на Илью с выражением крайнего скепсиса.

— Ты что, под чем-то? Или это какой-то новый вид офисного юмора?

— Я серьезно. Я могу выключить телефон, сжечь жесткий диск... Я вчера чуть не взорвал рекламный щит, чтобы уйти от погони.

Артём хмыкнул и почесал затылок.

— Так-так. Погоди-ка. Вчера ночью в районе Южного порта была какая-то движуха. Отрубилось электричество на два квартала. В новостях писали про аварию на подстанции, но я-то знаю, что там не было никакой аварии. Я как раз пытался пробить один сервак через их сеть... — Он резко замолчал и пристально посмотрел на Илью. — Это был ты?

Илья молча кивнул.

В глазах Артёма промелькнуло что-то похожее на смесь восторга и ужаса. Он встал и нервно прошелся по кухне.

— Твою ж мать... Значит, это правда. Все эти слухи про «нелегалов»...

— Слухи?

— Да вся даркнет-тусовка гудит уже год. Что ДКР отлавливает людей со способностями и ставит им какие-то импланты-стабилизаторы. Превращает в рабов для своих нужд. А тех, кто не соглашается... — Артём сделал характерный жест, проведя пальцем по горлу. — Слушай... а покажи что-нибудь? Только не взрывай мой чайник, я его только купил.

Илья посмотрел на свой телефон, лежащий на столе. Экран был черным и мертвым после вчерашнего «выключения». Он прикрыл глаза, концентрируясь. Это было сложнее, чем в гараже — усталость давила бетонной плитой.

«Включи загрузку».

Экран телефона вспыхнул белым светом логотипа производителя.

Артём тихо присвистнул.

— Охренеть... Ты реально терминатор.

В этот момент у Артёма зазвонил стационарный телефон — старый дисковый аппарат, который он держал для связи «по своим каналам». Звук резанул по ушам в утренней тишине квартиры. Артём поднял трубку, послушал секунду и его лицо стало каменным.

— Понял. Спасибо за наводку.

Он медленно положил трубку на рычаг.

— Они знают, что ты здесь? — тихо спросил Илья, чувствуя, как внутри всё сжимается.

— Не уверен... но у меня есть для тебя кое-что получше догадок. Мне только что скинули ссылку на закрытый форум «Свободная частота». Там тусуются такие же, как ты. Беглецы от ДКР. Они называют себя «Ошибками».

Артём развернул к Илье свой ноутбук. На экране был темный форум с зеленой подсветкой на черном фоне.

«Добро пожаловать в Подполье», — гласила надпись.

Внезапно экран ноутбука моргнул и погас.

Затем он включился снова, но вместо форума на нем появилось окно текстового редактора с мерцающим курсором. А затем текст начал печататься сам собой, медленно и неотвратимо:

> *«Илья Валерьевич. Мы предлагаем вам сделку»*.

Илья и Артём переглянулись. Голос Антона Сергеевича раздался не из динамиков ноутбука. Он шел отовсюду и ниоткуда одновременно, словно сами стены квартиры начали говорить:

«Вы присоединяетесь к нам добровольно. Вы получаете ресурсы для развития своего дара без риска для жизни (вашего тела). Взамен вы становитесь частью системы безопасности».

Курсор в окне редактора дернулся и допечатал новую строку:

«Стабилизатор решит проблему выгорания».

Экран ноутбука погас окончательно. Связь оборвалась.

Артём выдернул шнур питания из розетки.

— Вот это технологии... — прошептал он с невольным уважением в голосе. — Они могут влезть в любой комп без интернета?

Илья смотрел в черный экран. Он видел перед собой два пути. Путь беглеца — вечный страх, нищета и медленное угасание эмоций до полного нуля. Или путь... сотрудничества? Стать частью системы? Получить контроль над своим даром?

Цена была чудовищной: его свобода и то, что осталось от его личности в обмен на силу и безопасность.

Он поднял взгляд на Артёма.

— Мне нужно подумать. И найти этих «Ошибок». Они должны знать больше о цене этого «стабилизатора».

Глава 6. Выбор.

Артём не стал задавать лишних вопросов. Он лишь кивнул, молча встал и начал собираться. Илья наблюдал за ним с тупым безразличием. Эмоциональный ресурс был на исходе, и даже страх притупился, уступив место холодной, расчетливой усталости.

— У меня есть один контакт, — сказал Артём, натягивая старую кожаную куртку. — Человек по прозвищу «Искра». Он вроде как один из неформальных лидеров этой «Свободной частоты». Но место встречи... не самое приятное.

— Хуже промзоны под мостом? — безучастно спросил Илья.

Артём усмехнулся, но улыбка вышла невеселой.

— О, поверь мне. Это другой уровень дна.

Они ехали на метро, постоянно пересаживаясь и петляя по веткам. Илья смотрел на свое отражение в темном окне вагона. На него глядел человек с серым, осунувшимся лицом и пустыми глазами. Он сам себя не узнавал. Каждый шаг, каждое использование дара отнимали частичку того, кем он был раньше — простого, пусть и недовольного жизнью, системного администратора.

Место встречи находилось в подвале старого, предназначенного под снос дома в районе Текстильщиков. Чтобы попасть туда, пришлось пролезть через дыру в сетчатом заборе и спуститься по ржавой пожарной лестнице в темный провал подвального окна.

Внизу пахло сыростью, мочой и чем-то кислым. Луч фонарика Артёма выхватывал из темноты груды строительного мусора, битого кирпича и использованные шприцы. Илья шел за ним, чувствуя, как каждый вдох отдает гнилью.

В дальнем углу подвала, за наваленными бетонными плитами, обнаружилась самодельная дверь из листа фанеры. Артём постучал по ней условным стуком: три быстрых удара, пауза, два медленных.

Дверь со скрипом приоткрылась. В щели блеснул недоверчивый глаз.

— Пароль?