Ирина Маулер – Не посторонняя (страница 21)
Это просто – дверь открыта в сердце,
Это странно – привыкаешь быстро,
Это песня высотою в меццо
И душой божественного смысла.
Или это ранняя тревога,
Или это раненая птица
Прилетает к твоему порогу,
Чтоб живой воды с руки напиться.
Это боль прыжка на круге первом,
Это радость в ширину улыбки,
Это слово черное на белом
Лепестке бумаги без ошибки.
Это невозможности надежды,
Это жженье брошенного жала,
Что в душе, как в пальце без движенья,
Столько лет забытым пролежало.
И зачем – на радость или муку,
И зачем – с конца и до начала
Ты всё ищешь, ищешь, ищешь руку,
Чтоб тебя над бездною держала.
Листья падают и падают,
бесконечен листопад.
С городскими тротуарами
о надеждах говорят.
Говорят о сонной осени,
тихо спорят о судьбе,
и о том, что здесь их бросили
прямо под ноги тебе.
Что ж ты, осень – мягко стелешься,
мягко стелешь – жестко спать,
кто ты, осень, в самом деле –
злая мачеха ли, мать?
Разлетятся по страницам,
разлетятся по судьбе,
листья желтые, как птицы,
доверявшие тебе.
Улетают листья-паданки,
улетают, не таясь,
листья клена, листья ранами,
листья – за руки берясь.
Листья падают и падают,
всеосенний листопад,
листья в желтом, листья в палевом…
листья памяти летят.
Этих домиков крыши,
эти ели над ними,
это то,
что не слышно,
что пройти можно мимо,
если думать о доме,
если думать о хлебе,
о далеких знакомых,
о вчерашнем обеде.
Можно в небо в надежде,
можно просто на лица,
можно завтраком между
и обедом забыться,
можно про расставанья
и плохие приметы,