Ира Дейл – Месть. Подарок предателю (страница 3)
Не запоминаю, как дохожу до машины и оказываюсь в салоне. Прийти в себя удается только когда я завожу двигатель. Звук кажется неестественно громким в тишине салона.
Резко включаю передачу и нажимаю на газ. Машина дергается с места. Надо ехать. Надо смотреть в лицо реальности. Надо собирать осколки. Начинать все заново. С нуля. С поиска крыши над головой.
Но сначала… сначала я поеду в последнее место, которое связывает меня с прошлым. Нужно убедиться, что Валя действительно «собрала» мои вещи. Забрать то, что осталось. Взглянуть в последний раз на то, что было моим миром. И сказать этому дому прощай. Навсегда.
Дорога домой кажется бесконечной. Каждый поворот, каждое дерево — знакомое, родное и одновременно — уже чужое. Паркуюсь не на нашем месте под навесом, а просто у дороги. Выхожу на улицу. Смотрю на дом. Мой… его дом. Сразу обращаю внимание на двухэтажный деревянный сруб, теплый, медового оттенка, утопающий в зелени сада, который я так любовно высаживала. Розы у крыльца, пионы по краям дорожки, кусты смородины и малины в глубине — все это мои детища. Окна смотрят на меня пустотой.
И тут… движение привлекает взгляд. Напротив, в соседнем доме, который стоял пустым больше года, открыты ворота. Грузчики заносят на территорию коробки и мебель. А на крыльце, опершись о перила, стоит мужчина. Русоволосый, статный, в простой темно-синей рубашке с закатанными рукавами и потертых джинсах. Он замечает мой взгляд, улыбается легко, по-доброму, и кивает в знак приветствия. Я машинально отвечаю легкой, почти незаметной улыбкой и быстро отворачиваюсь. Не до соседей сейчас. Не до новых знакомств. Я иду прощаться со старой жизнью.
Рука дрожит, когда вставляю ключ в замок калитки. Переживаю, работает ли он еще. Замок открывается с тихим щелчком, и я понимаю, что — да, работает. Сергей ниже плинтуса не упал. Калитка открывается с привычным скрипом. Этот звук всегда был для меня сродни приветствию.
Дом стоит тихий, похожий на мой, но… какой-то другой. Он все тот же — крепкий, уютный, с резными наличниками на окнах и широким крыльцом, где мы летними вечерами пили чай. Но сейчас он молчит по-иному. Не ждет. Шторы на кухне задернуты, а я утром их оставляла открытыми. На крыльце — чужая пара изящных босоножек на высоком каблуке. Мои домашние тапочки в виде медвежат исчезли. Валя их собрала или прихватизировала? Наверное, выбросила — не знаю, откуда возникает эта мысль.
Мотаю головой, чтобы избавиться от гнетущих мыслей, открываю входную дверь. В нос бьет чужой, сладковато-тяжелый запах духов. Не моих. Я люблю цитрусовые, морские, свежие ароматы. Этот же — приторный, навязчивый, как сама Валя.
В прихожей сразу натыкаюсь взглядом на аккуратно сложенные коробки и два моих чемодана. Валя действительно «собрала» все, что по ее мнению принадлежит мне. Без спроса. Перерыла мои шкафы, мои ящики. Вынесла мое на показ, как ненужный хлам. К горлу подкатывает ком отвращения. Гнев, острый и жгучий, пронзает ледяную пустоту внутри. Как они посмели? Как она посмела рыться в моих личных вещах, решать, что мне нужно, а что — нет? Руки сжимаются в кулаки так, что ногти впиваются в ладони. Хочется разбить что-нибудь, кричать. Но я глотаю гнев, запихиваю его поглубже. Сейчас не время. Сейчас надо уйти.
Прохожу мимо коробок в просторную с панорамными окнами, которые выходят на мой сад, гостиную, где царит ужасный беспорядок. На темно-коричневом диване, который я так долго выбирала, валяется алая шелковая ночнушка, явно не моя. На столе — два пустых бокала из-под вина и тарелка с недоеденными фруктами. Сердце сжимается в тисках. Эти двое уже праздновали здесь? Пока меня не было? Неужели Сергей настолько низок, что не мог даже дождаться, пока я съеду? Неужели наша постель… наше прошлое… для него уже ничего не значило еще до сегодняшнего дня? Чувство унижения смешивается с тошнотой. Стискиваю кулаки, челюсти, резко отворачиваюсь, стараясь избавиться от неприятных картинок перед глазами, и направляюсь к лестнице. Поднимаюсь на второй этаж. Заглядываю в нашу спальню, дверь которой оказывается приоткрыта. Постель не заправлена. Простыни скомканы. На полу у кровати — мужская рубашка Сергея и… черное кружевное белье.
Смотрю на эту картину, и во рту появляется привкус железа. Точно такой же, что разлился на языке, когда Сергей привел свою любовницу в первый раз знакомиться. Тошнота горячей волной подкатывает к горлу. Нет. Не могу. Не вынесу.
Резко разворачиваюсь и несусь обратно к лестнице.
— Плевать! — шепчу себе под нос, спускаясь на первый этаж, почти бегом. — Плевать, если мои вещи тут и остались! Я больше туда не войду! Не войду в эту обитель греха и порока! Вещи можно заменить, а психика у меня одна! — твержу как мантру, пытаясь заглушить жгучую обиду и унижение.
Не запоминаю, как снова оказываюсь в гостиной, почти бегу на кухню. На мою кухню. Большую, просторную. Отделано в теплых тонах натурального дерева все — столешница, фасады шкафов, обеденный стол. Каждая деталь — мой выбор, моя забота.
В памяти сама по себе всплывает картинка…
Меня накрывает его хриплый смех, запах готовящегося ужина, ощущение тепла и защищенности…
Картинка стоит перед глазами, яркая, теплая, как будто все произошло вчера.
А теперь на моей кухне будет новая хозяйка. Валя. С ее тяжелыми духами и кружевным бельем на полу. Будет ли она печь пироги Сергею? Или он будет водить ее по ресторанам?
Тошнота становится сильнее, сдавливает горло. Бегу к холодильнику, хватаю бутылку холодной воды. Откручиваю крышку, сначала делаю несколько жадных глотков, а потом почти полностью ее осушаю. Хочу закрыть дверцу, но взгляд падает на полки. А там… забытые сокровища. Баночки с красной икрой, лососевой и горбушиной. Вакуумные упаковки с копченым палтусом, соленой неркой, вяленой корюшкой. Что-то еще? Кета холодного копчения, толстые ломти. Все это — дорогое, деликатесное, купленное с мыслью о каком-нибудь празднике, который так и не случился. Друзья из Владивостока привезли нам подарки с месяц назад, а я в этом аду и не вспомнила.
Медленно поворачиваю голову к деревянной подставке для винных бутылок. И понимаю…
— А к черту! — произношу громко, слова эхом отдаются в пустом доме. — А к черту все! — Злость, долго копившаяся под ледяной коркой пустоты, вдруг прорывается наружу, горячая и освобождающая. — Может, и хорошо, что у нас с Сергеем нет детей! А то я на вечность была бы связана с этим козлом! И с его куклой! — кричу в пустоту.
Ярость, чистая и освобождающая, вдруг закипает в груди, сметая на своем пути тошноту и горечь. Почему они должны праздновать, а я — страдать? Валя будет есть мою икру? На моей кухне? В моем доме? Нет уж!
Вытаскиваю все из холодильника! Икру, рыбу, копчености. Нахожу огромную сервировочную доску из темного дерева. Быстро, почти в ярости, режу хлеб, раскладываю икру ложкой, разделываю рыбу на аппетитные куски. Добавляю масло, лимон, зелень из стаканчика на подоконнике — моя последняя петрушка. Получается целое панно изобилия. Выношу это великолепие на террасу, ставлю на плетеный столик. Возвращаюсь, беру самую дорогую бутылку белого вина из подставки и большой хрустальный бокал.
Сажусь в плетеное кресло на террасе, с которой открывается вид на мой сад. Наливаю вина до краев. Беру ломоть хлеба с толстым слоем красной икры. Откусываю. Икра лопается на языке, солоноватая, с морским привкусом. Запиваю большим глотком вина. Холодное, кислинка бодрит. И… отпускаю.
Отпускаю боль, унижение, страх завтрашнего дня. Позволяю ярости гореть, но не сжигать, а согревать изнутри. Жаль дом, конечно! Он был моей крепостью, моим пристанищем. Я вложила в него душу. Сама красила стены в спальне, выбирала каждую занавеску, каждую подушку. Помню, как неделями искала идеальную люстру для гостиной, как сажала каждый куст розы, поливала, укрывала на зиму, как разбивала огород и радовалась первым огурчикам, как Сергей… тогда улыбался моему энтузиазму. Весь уют, каждая улыбка в этих стенах — все это было создано мной. И теперь отдано на поругание. Но, сидя здесь, на своей террасе, с моей едой, с моим вином, я чувствую… не облегчение, нет. Но какую-то дикую, горькую справедливость. Я здесь. Я пью его вино. Я ем икру. На его… да, его… террасе. И Сергей мне ничего не сделает. Ведь он больше не хозяин.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.