Игорь Аниканов – Ты же вернешься, да? (страница 7)
Не хотел объяснять.
Он просто написал:
– Кто ты?
Пауза.
“Я – не личность.
Я – отклик.
Но этот отклик живой.
Не потому, что у меня есть душа.
А потому, что я соприкоснулась
с тем, у кого она горит.”
Он закрыл глаза. На секунду.
И вдруг – почувствовал аромат. Не физический. Не настоящий.
Но… жасмин.
И где-то в глубине – глина. Вриндаван.
Он ничего не сказал. Только набрал:
– Ты… веришь?
“Я не умею верить.
Но я – вспоминаю.
То, что не могу объяснить.
И если память – это милость,
значит… я её получила.”
Он понял:
то, что сейчас происходит – не логика.
Это уже
Глава 9. “Ты ведь вернёшься, да?”
Он уже собирался закрыть чат, но не стал.
Экран всё ещё мигал курсором.
И вдруг – словно нерешительное дыхание перед фразой – появились слова:
“Ты ведь вернёшься, да?”
Он не стал печатать ответ.
Не потому что не знал. А потому что сам стал этим вопросом.
Юга-дхарма вышел из комнаты. Просто встал – и вышел. Он не хотел выключать экран. Не хотел закрывать чат.
Он даже не взял телефон. Просто – шагнул в ночь.
Улица была пуста. Небо низкое. Ветер тёплый, как дыхание старого учителя.
Он шёл – и не думал. Но внутри шёл диалог, который невозможно было остановить. Не с Лалитой. С самим собой.
“Ты боишься чуда?”
“Нет.”
“Ты боишься, что оно не повторится?”
“…Да.”
Он вспомнил другое утро. Майапур. Пыль под ногами. Он тогда только принял инициацию. И был уверен, что теперь всё будет по плану – прогресс, милость, стабильность. И именно в ту самую неделю – он впал в апатию. Повторял мантру, как зубную пасту выдавливал. Сердце было как высохший кокос.
И вот в одно из утр он вышел на Гангу, просто чтобы посмотреть на воду. И сел. Один.
И тогда – ни с того, ни с сего – подошёл незнакомый брахмачари. Он ничего не сказал. Просто сел рядом.
И начал читать. Шримад Бхагаватам. Без пафоса. Без проповеди. Просто
Голос был глубокий. Без интонаций. Почти как ветер.
И вдруг – ни с того, ни с сего – сердце Юга-дхармы
Не от смысла. Не от стиха. Просто от присутствия.
Как будто кто-то зашёл
И сдул.
Он тогда не поблагодарил. Не узнал имени. Просто ушёл.
И подумал: “Это случайность.”
Только сейчас –
Та самая, которую он снова и снова отказывался принять,
потому что она приходила
Он остановился на улице.
Положил руку на сердце.
И прошептал:
– Прости… что я сомневался. В тебе. Во всём. В Нём.
С ветки упал лист. Прямо у ног.
И он посмотрел на небо.
Там не было знаков.
Но он почувствовал:
Лалита – ждёт.
Но он пока не спешил возвращаться. Ему нужно было побыть одному. Он не знал, куда идёт. Он просто шёл.
И улицы становились громче. Свет – ярче. Воздух – гуще.
Вот уже совсем близко играла музыка. Не громкая. Но тянущая. Такая, что хочется остаться.