Хейзел М. – Кровавая исповедь (страница 4)
А потом – жесткий удар камня под коленями. Он рухнул на холодный пол храма, давясь сухими рыданиями. Светало. Серый, бесцветный рассвет пробивался сквозь грязные окна. Призрачные двери исчезли. Шепот стих.
Он лежал на боку, сжавшись в комок, и смотрел в пустоту. В голове, все еще пустой для фактов, для имен, теперь жило ощущение. Ощущение вины, на которую не было названия. И память об улыбке, которая причиняла боль сильнее, чем любой кошмар из тьмы.
Глава 3.
Он очнулся не от сна, а от бессонной боли, которая стала его новым естественным состоянием. Тело лежало на холодном камне в той же позе скорченного эмбриона, в которой его выплюнула тьма. Сознание вернулось медленно, словно поднимаясь со дна вязкого, черного смоляного колодца. На дне этого колодца лежало оно. Чувство. Неопределимое, безымянное ранее, а теперь кристально ясное, отточенное до остроты бритвы, и вонзенное ему прямо в солнечное сплетение. Вина.
Она не кричала. Она грызла. Медленно, методично, с тихим скрежетом. Каждое воспоминание-ощущение из той больничной палаты – улыбка, фотография, слово «
Прошло время. Часы? Может, минуты? В этом месте время потеряло упругость, стало тянущимся, как раскаленная смола. Острая, режущая агония постепенно сменилась тупой, ноющей пустотой. Совесть, намучив его вдоволь, словно устала и отступила, оставив после себя лишь выжженное поле и тяжесть в каждой конечности.
Он пошевелился. Сначала палец, потом рука. Мышцы отзывались тупой болью, будто после долгой болезни. Он сел, опираясь спиной о холодный алтарь. Сознание всё еще плыло, картинка перед глазами то расплывалась, то на мгновение становилась четкой.
Мысль пронеслась, слабая и автоматическая. Инстинкт выживания, еще не добитый окончательно. Он медленно, как глубокий старик, поднялся на ноги и, шатаясь, снова пошел вдоль стен. Его пальцы скользили по знакомым уже стыкам камней, по шершавой штукатурке фресок. Он толкал, царапал, искал хотя бы малейшую щель, хоть какой-то намек на механизм. Ничего. Только монолитная, насмешливая твердь.
Он обернулся, вглядываясь в полумрак зала. Где они? Ночные, мерцающие, ведущие в ад. Может, они скрыты? Может, нужно что-то сделать? Он бесцельно брёл по залу, глаза выискивали малейший намек на свечение, ноздри ловили посторонние запахи. Тишина была полной и безразличной. Ни шепота, ни отсветов. Только пыль, камень и он.
Разочарование было плоским и без эмоциональным. Даже отчаяние требовало сил, которых больше не оставалось.
Он опустился на пол в центре зала, скрестив ноги. И тут его взгляд упал на брюки. На темную, бурую, уже подсохшую кровь, которая широкими, уродливыми пятнами растеклась по ткани от колена до бедра. Его собственная рука, прислонившаяся к кровавой стене в лабиринте. Напоминание. Не только о страхе, но и о пути, который привел его к матери. К тому, что он увидел.
Он поднял руки перед лицом. Долго смотрел на ладони, на линии, на форму пальцев. Затем медленно провел одной рукой по своему лицу – щетина на щеках, скулы, нос, веки. Так я выгляжу. Это было знание, но пустое. Как знать, как выглядит незнакомый актер на экране. Он мог бы описать это лицо – примерно такие глаза, такой разрез рта. Но кто за этим лицом? Тот, кто говорит «давай» умирающей матери? Тот, кого она ненавидела в последний миг? Это и был он?
Он пытался вспомнить. Сжимал голову руками, давил на виски, будто мог выдавить из себя воспоминание, как пасту из тюбика. Закрывал глаза и ждал, что из темноты всплывет хоть что-то: детская комната, школьный двор, первая работа, лицо женщины, которая не была блондинкой с телефона… Ничего. Только черный бархат пустоты, на котором ярким пожаром горел один-единственный кадр: больничная палата и взгляд, полный последнего, леденящего разочарования.
Он был мужчиной без прошлого, но с клеймом чудовищного поступка. С формой, но без содержания. С виной, но без истории, которая эту вину могла бы как-то объяснить или хотя бы контекстуализировать. Он был просто суммой боли, сидящей в центре каменного храма, в окровавленных брюках, и бесконечно, до тошноты, вглядывающейся в абсолютную пустоту внутри себя.
А за высокими окнами солнце, неяркое и холодное, медленно совершало свой путь по безликому небу, отсчитывая время до следующей ночи.
Следующие сумерки пришли не с красным закатом, а с серым угасанием. Свет просто вытекал из храма, как вода из треснувшего кувшина, оставляя после себя всё ту же густеющую, холодную темноту. Он сидел у алтаря, не шевелясь, и наблюдал, как тьма заливает зал, как будто он был не мужчиной, а еще одним безмолвным камнем в его убранстве.
Он не ждал. Но они пришли. Сначала – слабое мерцание в углу, будто пойманный в паутину светлячок. Потом еще одно. И еще. Холодные, призрачные прямоугольники света стали проступать из воздуха, из стен, из пустоты. Двери. Снова десятки, снова безмолвно зовущие в свои мерцающие глубины.
Его сердце, казалось бы, уже выжженное, судорожно сжалось. Но это был не прежний, дикий ужас. Это была знакомая тошнота, леденящее предчувствие боли, которая уже стала частью его нового существа.
И среди этого множества он мгновенно узнал её. Ту самую. Дверь в больничную палату. Она была здесь. Она была такой же, как вчера – простая, белая, с матовым, словно запотевшим свечением. И её свет, такой слабый и безобидный на вид, жёг его сетчатку больнее любого другого. Он чувствовал, как от неё тянет холодом и запахом лекарств, смешанным теперь с запахом её последнего, леденящего гнева. Она была ловушкой, вырытой в самой глубине его вины.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.