Хайдарали Усманов – Две стороны равновесия. Кленовый лист (страница 8)

— Рука выше! — рявкнул второй наставник.

Этот был крепче. Шире в плечах. Хотя возраст всё равно давал о себе знать — движения уже не были такими быстрыми, как когда-то. Перед ним стояли ученики с деревянным оружием. Которе имитировало самое разное оружие. Мечи. Посохи. Копья.

— Ты держишь не палку! — продолжал говорить он, подходя к одному из учеников. — Это продолжение тебя! Если ты сам слаб — и удар будет слабым!

Он резко ударил своим посохом по оружию ученика, и тот едва удержал его.

— Снова!

Ученики начали двигаться. Удары. Шаги. Повороты. Грубые. Но искренние. Пыль поднималась с каменных плит. Звук дерева о дерево разносился по двору.

Здесь Максим на мгновение задержал взгляд. И отметил. Ошибки. Много ошибок. Но… Основа была. Пусть слабая. Но была. И наконец, чуть дальше, у края двора, находился третий наставник. Самый тихий. Он не стоял. Сидел на низкой скамье. Перед ним — трое учеников. Они не двигались. Не тренировались. Они… говорили.

— Ты снова пытался ускорить циркуляцию, — спокойно произнёс наставник. — Зачем?

Один из учеников виновато опустил голову.

— Я… хотел быстрее продвинуться.

Наставник покачал головой.

— Быстрее — не значит лучше. Ты нарушил баланс. Энергия пошла в сторону. Это и вызвало сбой.

Он постучал пальцем по груди ученика.

— Здесь ты должен чувствовать равномерность. А не давление.

Другой ученик вмешался:

— А если энергия сама ускоряется?

Наставник посмотрел на него.

— Значит, ты уже допустил ошибку раньше. — Он замолчал на мгновение. — Культивация — это не сила. Это контроль. Потеряешь контроль — потеряешь всё.

Его голос был тихим. Но в нём чувствовалась… тяжесть. Опыт. Пройденные им ошибки. Возможно — даже собственные. Максим прошёл мимо. Не вмешиваясь. Не останавливаясь. Но впитывая. Каждую деталь. Каждое слово.

Старик тем временем уже направлялся дальше. К задней части двора, где находились хозяйственные постройки. Небольшой навес. Сложенные аккуратно поленья. Место для хранения. Он остановился. Кивнул.

— Здесь.

Максим без лишних слов подошёл. Опустил хворост на указанное ему место. Аккуратно. Так, чтобы не разрушить уже сложенные ряды. Старик всё таже наблюдал. Снова. И в этот раз… Он не скрывал. Интерес.

— Ты не просто путник. — произнёс он вполне спокойно. Как факт. Максим выпрямился. И посмотрел на него.

— Я и не говорил, что просто.

Ответ был таким же спокойным. Без вызова. Но и без уклонения. Старик усмехнулся. Едва заметно. И перевёл взгляд в сторону двора. Где ученики продолжали свои попытки постичь хоть что-то.

— Тогда… — сказал он тихо, — посмотрим, зачем ты пришёл.

И в этих словах уже не было случайности. А старик ещё некоторое время молча наблюдал за тем, как Максим укладывает хворост. Не за самим действием. За тем, как именно он это делает. Когда последняя ветка заняла своё место, парень спокойно выпрямился. И его взгляд, почти невольно, снова скользнул в сторону тренировочного двора. Туда, где ученики продолжали свои занятия. Где слова наставников, пусть и обрывками, всё ещё доносились до его слуха. Старик это всё явно заметил. И теперь едва заметно прищурился. И тихо усмехнулся.

— Интересно? — спросил он, опираясь рукой на одну из балок навеса.

Максим не стал отрицать очевидных вещей.

— Да.

Коротко. Честно. Старик тихо хмыкнул.

— Редко сюда приходят просто так смотреть. — Добавил он. — Обычно либо уходят сразу… либо приходят с определённой причиной.

Он повернул голову чуть в сторону, снова внимательно посмотрел на парня.

— Так зачем ты здесь?

Вопрос был задан спокойно. Но… Без случайности. Максим выдержал этот взгляд. Не отвёл. И ответил так же прямо:

— Хочу стать культиватором, идущим по пути постижения Дао Цзы.

После его слов на несколько мгновений повисла тишина. Старик не сразу отреагировал на сказанное. Сначала он просто смотрел. Затем… Его тонкие и блёклые от возраста губы слегка дрогнули. И в следующий момент он рассмеялся. Громко. Открыто. Без злобы. Но… искренне. Смех был хриплым, глубоким, срывающимся на кашель, но в нём чувствовалась настоящая, неподдельная реакция.

— Культиватором… — повторил он, покачивая головой. — Вот оно как…

Он смеялся долго. Не притворяясь. Не сдерживаясь. И этот смех быстро привлёк внимание. Сначала — одного из учеников. Затем — другого. Потом — наставника с посохом. Тот обернулся. Прищурился. И начал подходить ближе.

— Что там у тебя? — бросил он старику.

Старик всё ещё посмеивался, вытирая уголок глаза, убирая выступившую там слезу.

— Да вот… — кивнул он на Максима, — гость говорит, что хочет стать культиватором.

Наставник на мгновение замер. Посмотрел на парня. С головы до ног. И его губы медленно растянулись в усмешке.

— Правда? — протянул он.

К ним уже начали подтягиваться и другие. Ученики. Любопытные служки. Сначала осторожно. Потом — ближе. Но Максим всё также стоял спокойно. Не двигаясь. Не реагируя даже на откровенные провокации.

Старик тем временем наконец перестал смеяться. Выпрямился. Вздохнул. И посмотрел на парня уже иначе. Без смеха. Но с оттенком некоторой… снисходительности.

— Слушай внимательно, — сказал он. — Учение начинают не в твоём возрасте.

Он поднял палец.

— В пять лет. — Он загнул его. — Максимум — семь.

Ещё один.

— Дальше — уже поздно.

Максим всё также молчал, а старик продолжил:

— В детстве меридианы мягкие. Гибкие. Они растут вместе с телом, принимают энергию, учатся её удерживать.

Он слегка постучал себя по груди.

— А потом… — он развёл руками, — всё. Они “костенеют”.

Слово прозвучало с особым акцентом.

— Становятся жёсткими. Неподвижными. Попробуешь влить в них энергию — получишь обратный удар.

Он посмотрел прямо в глаза Максима.

— Ломает изнутри.

Тишина вокруг стала плотнее. Даже ученики, подошедшие ближе, притихли.

— Ты всё ещё хочешь стать культиватором? — продолжил старик. — В твоём-то возрасте?

Он покачал головой.

— Это не просто сложно. Это… глупо.

Наставник с посохом тихо фыркнул.

— Если не сдохнет от первой же попытки — уже повезёт.