Геннадий Янчев – Отель 29,5 шаманов (Часть 1) (страница 12)
***
Будильник трещал, как механический комар с манией величия.– Не сплю я… – пробормотал он хрипло. – Я книжку читаю…
Книга действительно лежала у него на лице, обняв, как застрявший сон – тот, что никуда не спешит и не хочет отпускать. Он сдвинул её на грудь, моргнул и взглянул на часы.Стрелки застыли на отметке ровно 00:00.
– Да ладно… – выдохнул он. – Уже?
Он рывком сел, натянул на себя первое, что попалось под руку, и вышел в коридор.
Отель спал.Но не тихо: казалось, стены храпели – протяжно, будто старый трактор пробуксовывал где-то глубоко в кирпичах.
Генри шагнул вперёд – и тут же стукнулся о темноту, как о дверной косяк.Пробормотал:
– Ну нельзя же так экономить на электричестве… Тут глаз выколоть можно. Может, деньгами помочь? Скажите – я не против. Только включите тут хоть что-нибудь, – буркнул он, размахивая руками, будто отгонял нечистую.
Через минуту его глаза привыкли. Появились очертания лестницы, провисших дверей, тени на полу.
Генри шёл осторожно, почти крадучись, хмурясь от сквозняков и скрипя, словно каждый звук хотел выдать его за привидение.Он споткнулся разок, чертыхнулся полушёпотом – порог? выступ? – и остановился на площадке, где, по договору, должны были собраться остальные.
– Ну что ж… – вздохнул он. – Ждём остальных.
Он прислонился к стене, вглядываясь в темноту, словно ждал, что вот-вот появится занавес – и начнётся новая, полуночная сцена.
Прошло пятнадцать минут.Никто не пришёл.
Генри вздохнул, перегнулся через перила, заглядывая вниз.– Ну, замечательно… Никого, – пробормотал он. – Один я, значит, остался бдить, пока вся эта шайка заговорщиков мирно дрыхнет и рискует пропустить всё самое интересное.
Он выпрямился, щёлкнул пальцами.Трскк! – звук рассёк темноту и тишину одним махом.
– Что теперь? – продолжил он. – Будить их всех, как меня дед в пять утра на рыбалку?Надеюсь, не будут брыкаться и кричать: «Мама, дай ещё пять минут поспать…»
И тут, в конце коридора, что-то щёлкнуло.Свет – слабый, тёплый – пополз вдоль стены, вытягиваясь полосой прямо к его силуэту, словно приглашая.
– А может, они уже ушли без меня… – пробормотал он. – И я пропущу всё самое интересное?
Послышался звук.Генри прищурился. В глубине коридора дрогнули тени.
Он насторожился: похоже, шаги.Чёткие. Ритмичные. С равными интервалами.Как будто кто-то медленно приближался – не торопясь, но с уверенностью того, кто уже знает, куда идёт.
Шаги отдавались в стенах, и казалось, что сам отель подстраивает под них дыхание.Он замер. Невольно пригнулся, словно перед схваткой. Плечи напряглись, дыхание затаилось, глаза сузились – как у хищной птицы перед броском.
И тут из темноты вышло нечто.Облезлый кот, будто слепленный из самой тени, прыгнул на перила и уставился прямо на него.Глаза сверкнули ядовито-зелёным, добавив к коридору ещё один штрих жути.
– Вот животное… – выдохнул Генри. – Чуть до смерти не напугало.
И вдруг – донеслась мелодия. Будто из параллельного мира.Она звучала зыбко, ускользающее, словно русалки распевали колыбельную в пустой морской раковине.
– Может… может, я, наоборот, последний? – пробормотал он. – А они уже там?
Он вздохнул, пожал плечами – и пошёл, осторожно ступая на свет, что тянулся вдоль коридора, как тонкая живая нить.
***
Ровно в полночь у Лукаса зазвонил будильник.Из-под подушки бодро, но чуть надтреснуто заиграл марш шведской армии – неожиданно громко, будто кто-то включил военную тревогу на весь отель.
Он сел, моргнул и пробормотал, щурясь в темноту:– Ага… вот и полночь.
Этот марш когда-то поставили друзья-шутники:
И он так и не стал его менять.То ли в знак протеста. То ли потому, что марш и вправду напоминал: когда-то у него были хорошие друзья.А может, просто лень было разбираться в настройках. Или… уже начал нравиться. Без всяких причин.
Не выключая мелодии, он потянулся к тумбочке за очками. Нащупал только деревянную поверхность. Пусто.– Хм?..Он пошарил рукой шире – левее, правее, даже вниз, проверил, не сдвинул ли их во сне.Затем всё-таки приподнялся и глянул вниз, потом на саму тумбочку.Очков не было.
Он огляделся и вдруг увидел: они стояли на дальней тумбочке – и по-другому.Аккуратно. Почти демонстративно.Как будто кто-то поставил их туда назло логике, ещё и линзами к нему – как бы глядя.
– Странно, – пробормотал он, почесав лоб. – Я их так никогда не ставлю.
Он встал, пересёк комнату и, слегка поёживаясь от сквозняка, забрал очки.Хмыкнул, надел их и, шагнув к двери, напевал вполголоса:– Там-тара-там… вперёд, профессор… шаг в темноту…
Он снял тёплые носки, аккуратно всунул ноги в меховые тапочки и поёрзал – проверяя, как греют. Затем, как ярый походник, быстро и чётко оделся: всё было приготовлено заранее – куртка с капюшоном, налобный фонарик, аптечка, термос, блокнот и ручка. Даже платок сунул в нагрудный карман – с изяществом, будто собирался не в экспедицию, а на бал.
Взяв плед в руки, он поморщился: держать его оказалось неудобно.– Чёрт с ним… – буркнул профессор.И просто накинул плед на плечи, словно случайный плащ, добавив себе вид странного шамана-буррито.
– А случаи бывают разные, – философски заметил он, глядя в зеркало.
Зеркало молча кивнуло.И только потом он понял – сам он не кивал.
Лукас замер, напряг шею, чуть наклонился вперёд…Но отражение уже просто стояло.Как и должно.
Он молча потянулся к выключателю.Щёлк.
Свет погас.
Он открыл дверь – и сразу оказался в коридоре, затянутом густой паутиной теней.
Лукас застыл. Он щёлкнул налобным фонариком. Луч света выстрелил вперёд – резкий, узкий, почти спасительный.
– О, работает, – выдохнул он с облегчением.
Но не прошло и пяти шагов, как фонарь мигнул, хрипло пискнул – и погас.
– Что?.. – Лукас замер. – Да ну… Я же… новую ставил…
Он на ощупь потрогал корпус, постучал по бокам, потряс батарейный отсек.Фонарь ослеп – будто ночь сама выдернула у него батарейку.
– Отлично, – пробормотал он. – Добро пожаловать в царство тьмы.
Он постоял.Вдохнул.
Тьма не расступалась. Казалось, наоборот – приближалась.
– Ну ладно… – выдохнул он. – Пойду так.
Шаг. Ещё шаг.
– Ну прекрасно… а где тут вообще свет включается? – пробормотал он вслух. – Господи! Что за шутки? Кто, чёрт возьми, выключил реальность?
Он вытянул руки вперёд, ступая осторожно, как слепой археолог в заброшенном храме.
– Хоть факел зажигай тут… – пробормотал он, морщась. Темнота вокруг будто сжалась.
Он всё ещё тихо напевал марш, придавая себе бодрости, словно это могло отпугнуть призраков.
– Там-тара-там… шаг в темноту… профессор готов к контакту… – бубнил он, как солдат перед боем. – …если что – тапочками отобьюсь…
Сделал шаг, потом другой – и врезался в стену.
– АЙ!
Нащупал ручку, приоткрыл – шкаф.
– Ну конечно, – фыркнул он. – Коридор духов. И я – в пледе, между прочим.
Он повернулся – и в зеркале что-то дёрнулось. Как будто отражение замешкалось.
Лукас шагнул вправо – отражение задержалось на месте.Ещё шаг – и снова не в такт.– Так, стоп… – прошептал он.– Я не схожу с ума… Я не схожу с ума! Я – исследователь когнитивной флоры! У меня диплом!Зеркало дрожало. Едва заметно.Будто сомневалось вместе с ним.
Он резко отвернулся, пригнулся и зашагал быстрее, всё ещё насвистывая марш – но уже тише, настороженнее.Вдруг остановился. Сделал шаг назад.Медленно обернулся и посмотрел вдаль – к месту встречи. Там никого. Время ещё есть.