Фанни М. – Без понтов (страница 2)

Капитан кивнул мне: «Повезло, гражданин деревенщина. Забирай своих бройлеров и катись отсюда. И больше по машинам бачками не хуячь. А то впаяем за хулиганку». И добавил, уходя: «И курей этих в городе не выгуливай. Санитарные нормы!».

Я подобрал свой пакет с шумящей живностью. Сердце колотится. Чуть не загремел по первой же поездке. Плюнул, пошел куда глаза глядят. Надо было найти этого кума. Шел, брел. Ноги гудели. Город давил. Высоченные дома, как скалы. Люди не смотрят в глаза, все куда-то спешат. Холодно как-то. Не по погоде, а внутри. Тоска. Запахло шавермой. Живот заурчал. Достал мамкину булку (ту, что осталась от кормежки кур), отломил кусок. Жевал. Вкусно. Мамкино. Аж ком в горле.

Нашел я этот адрес. Дом – старый, облупленный. Подъезд – темный, воняет кошачьей ссаниной и дешевым куревом. Нашел квартиру. Постучал. Открыла баба, лицо помятое, в бигудях.

– Кому? – буркнула.

– Мне бы… Степана Игнатьича, – говорю. – Кума моего дядьки Григория из Подзалупино.

Баба скривилась: «А, этот алкаш? Три года как съехал. Кто его знает, где. Может, под забором. Может, в морге. Не знаю». И захлопнула дверь.

Я стоял на лестничной клетке. Темно. Пахнет плохо. Куры в пакете завозились. Бумкают. У меня внутри все сжалось. Полный писец. Крыша над головой – ноль. Денег – копейки. Знакомых – ноль. Три курицы на руках. И огромный, страшный, чужой город вокруг. Первая ночь в Москве.

Спустился на улицу. Сел на скамейку в каком-то скверике. Люди бегут мимо. Машины шумят. А я сижу, пакет с курами у ног. Голова пустая. И только одна мысль тупо стучит: «Ну и нахера, Олег? Ну нахера?». А куры, блядь, опять: Бу-Бу-Бух! Как будто говорят: «Ну чо, мудила, домой поедем?».

Но нет. Я не лох. Я Олег из Подзалупино. За справедливость. За мамкино пальто. Не сдамся. Надо было решать проблему с курами и искать ночлег. Первый блин, как водится, комом. Но Москва, ты меня не сломаешь! Щас я тебе покажу, где раки зимуют! (Точнее, где деревенские дураки ночуют).

Глава 2: Офисный Планктон: Мой первый день в рабстве у пиджака с галстуком и его кофейной гущи

Сидел я на той скамейке, куры под ногами в пакете бумкали, душа опустилась ниже плинтуса. Темнело. Фонари зажглись, аж глазам больно. Холодрыга пробирала. Думаю: "Ну все, Олег, пипец. Первую ночь в Москве – под кустом с курицей подмышкой. Как бомж". И тут… ОБА-НА! Смотрю, на столбе объявление прилеплено, типа старого: "ТРЕБУЕТСЯ. Разнорабочий. Курьер. Готовность к работе сразу. З/п ежедневно". И телефон. Бумага пожелтевшая, дождиком политая, но номер читается!

Сердце ёкнуло. Хер его знает, может, вакансия уже занята? Но попытка – не пытка. Достаю свой кирпичик (мамкин старенький "Нокиа", который только звонит и смски шлет), тыкаю номер. Батарея, бля, на последнем издыхании. Трубку взяли быстро. Мужик голос хриплый, будто с перепоя:

– Алё! Кто там?

– Я по объявлению, – говорю, стараясь не ляпать деревенский акцент. – Разнорабочий нужен? Курьер?

– Ага, – буркнул мужик. – Срочно. Щас и нужен. Где находишься?

Я назвал сквер.

– О, рядышком. Слушай сюда. Адрес: улица такая-то, дом такой-то, бизнес-центр "Гранит", 5 этаж. Ищи офис "Креатив Динамикс". Спросишь Саныча. Придешь – работа есть. Опоздаешь – хуй тебе, а не работа. Понял?

– Понял! – чуть не кричу от радости. – Бегу!

– И, пацан, – добавил Саныч. – Привередливых не люблю. Работать надо, а не сопли жевать. И видок чтоб приличный. Не как бомж.

Я посмотрел на себя: телогрейка, шапка-ушанка (мамка связала), ватник, кирзовые сапоги. И пакет с курами. Видок… ну да. Бомж бомжом.

"Видок приличный"… Блин. Куда кур девать? Выбросить? Мамка потом сердце прихватит, да и жалко – живые твари. Решил пока с собой тащить. Авось, в офисном здании найдется уголок, куда их приткнуть. Хоть под лестницу. Главное – работу получить!

Бизнес-центр "Гранит" оказался стеклянным уродцем, светился как новогодняя ёлка. Внутри – мрамор, кондиционеры шумят, пахнет дорогими духами и… страхом. Охранник у турникетов – здоровенный, как шкаф, в форме. Взгляд как у сторожевого пса. Я к нему:

– Мне в "Креатив Динамикс". К Санычу.

Он окинул меня взглядом от сапог до ушанки, задержался на пакете "Ашан" (оттуда опять: Бу-Бух!).

– Что в пакете? – буркнул охранник.

– Личные вещи, – бурчу я.

– Открывай.

– Да там… ничего особенного…

– Открывай, говорю! Или на выход!

Пришлось открыть. Петух Васька, блядь, как высунет голову и: КУ-КА-РЕ-КУ! Эхо по мраморному холлу понеслось. Бабка какая-то в шубе аж подпрыгнула. Охранник глаза округлил.

– Ты… это… что?! Цирк приехал?!

– Это… это мои питомцы! – выпалил я. – Эмоциональная поддержка! Без них я паникую!

– Питомцы?! – охранник покраснел. – В бизнес-центр с петухом?! Да ты охерел?! Убирай свою птицу нахуй! Или вызываю полицию и санэпидемстанцию!

– Да я… я их сейчас пристрою! – залепетал я. – Вон, видишь, уголок за колонной? Я их туда, они тихо! Работать пришел! Срочно! К Санычу!

Охранник смотрел на меня как на говно с подошвы. Потом махнул рукой:

– Быстро! Уголок за колонной! И чтоб я ни хруста, ни запаха! И чтоб через полчаса их тут не было! Иначе – вышвырну обоих! И твоих питомцев тоже!

Я чуть не расцеловал его. Засунул куриц подальше в угол за колонну, шепнул: "Сидите тихо, бляди! Не гамите! А то зажарите!". Петух как-то обиженно хлопнул крыльями, но смолк. Бросил им остатки булки для тишины. Побежал к лифту.

Офис "Креатив Динамикс" – это пиздец. Не офис, а муравейник из стекла и пластика. Все в открытых пространствах, без стен, столики друг на друге. Люди сидят, уткнулись в экраны, лица серые, как у покойников. Гул стоит – клавиатуры стучат, телефоны трещат, кто-то орет в скайп: "Артём, блядь, где креатив?! Клиент завтракать хочет, а не высеры твои смотреть!". Запах – кофе, пот и отчаяние.

Саныч оказался мужиком лет пятидесяти, лысым, в мятом пиджаке поверх футболки с оленем. Сидел в стеклянной кабинке, курил электронную сигарету, пахло бананом и дешевой табачкой.

– А, деревенщина приперся, – хмыкнул он, окидывая меня взглядом. – Как звать?

– Олег.

– Ну, Олег, – Саныч пыхнул паром. – Работа простая, но ноги отъебать можно. Курьер. Разносить бумаги по другим офисам, посылки, иногда кофе принести, бутеры. Иногда – что-то тяжелое поднять. Плачу ежедневно, налом, тысячу рублей за смену. Смена – пока не скажу стоп. Может, 8 часов, может, 12. Выходных – нихуя. По праздникам – двойная ставка. Премий – нет. Больничных – нет. Отгулов – нет. Ты не в штате, ты – "подрядчик". Понял? Не нравится – дверь там.

Тыщу рублей! В день! У нас в деревне за неделю столько не всегда накопить! Я чуть не подпрыгнул:

– Нравится! Беру!

– Одежка говно, – буркнул Саныч. – Но ладно, первый день. Вот тебе карта города, список адресов на сегодня и пакет с бумагами для первой точки. Там контора "Вектор Стар". Отвези, возьми подпись. Быстро. И купи мне по дороге кофе. Капучино, двойной. Вон в ларьке внизу. Свои деньги есть?

– Есть, – соврал я (последние триста рублей).

– Живо! Через 40 минут чтоб был обратно! И видок поправь! Ты в офис, блядь, пришел, а не на сенокос!

Я схватил карту, пакет с бумагами, помчался вниз. Купил кофе за свои кровные. Капучино, бля, двойной – 250 рублей! Половина дневного деревенского заработка! Но чо делать? Надо. Вернулся, отдал Санычу. Он даже спасибо не сказал, сунул в рот соломинку. Потом кивнул на пакет:

– Вали уже в "Вектор Стар". Адрес на пакете. Не хуячь по дороге. Документы важные.

Я рванул. На улице – морозец. Бежал, как ошпаренный. Нашел этот "Вектор Стар" – еще одна стекляшка. На ресепшене сидит тетка, лицо намазано, как стена шпаклевкой, брови домиком.

– Я из "Креатив Динамикс", – пыхчу. – Документы для… – смотрю на конверт – "…для господина Волошина".

Тетка посмотрела на меня как на таракана:

– Пропуск есть?

– Кароче… нет…

– Без пропуска нельзя. Оставьте на ресепшене.

– Но мне сказали подпись взять!

– Правила, молодой человек, – она брезгливо протянула журнал. – Запишитесь. ФИО, компания, к кому. Волошин подойдет, если захочет.

Я записал: "Олег. Креатив Динамикс. Волошину документы". Тетка взяла пакет, швырнула его в какую-то корзину. Я стою:

– А подпись?..

– Он подойдет! Идите!

Я вышел, чувствуя себя идиотом. Ни подписи, ни уверенности, что этот Волошин вообще пакет получит. Но чо делать? Побежал обратно. Отчитался Санычу. Он даже не поднял голову от компа:

– Ну и чо? Подпись где?

– Так… там тетка… правила… оставил на ресепшене…

– Лох, – коротко бросил Саныч. – Надо было прорваться! Найти этого Волошина! Кричать! Топать ногами! А ты, как сопляк, испугался тетку с бровями! Ладно, первый раз прощаю. Вот тебе еще адреса. Вали, развозь. И не еби мозг!

И понеслось. Весь день как белка в колесе. Но адреса! Блядь! Адреса! Москва – это же пиздец! То улица кончилась, то проспект начался, то дом не найдешь, то вход с черного хода. Я карту читал как китайскую грамоту. Метро – вообще пиздецовый лабиринт, люди как стадо баранов, толкаются. Я в вагоне с каким-то пакетом для "Глобал Файнэнс" – а вокруг давка, потные рожи, кто-то орет в телефон. Выхожу на нужной станции – а пакет помят, как тряпка. Неси теперь.