Евгения Серпента – Девушка с глазами цвета ветра (страница 4)

Сейчас все по-другому. Как будто мне снова шестнадцать. Я дико ее хочу, но стесняюсь и робею. Потому что она — другая. Откуда я это знаю? Чувствую.

А еще мне мало просто переспать с ней. Хочется слушать ее голос. Хочется, чтобы она смотрела на меня своими невероятными серо-синими глазами, хочется тонуть в них. Хочется, чтобы она улыбалась вот так, легко, едва заметно. А в уголке губ справа крохотная ямочка. Только с одной стороны. Хочется коснуться ее, попробовать на вкус. Почему-то кажется, что у ее губ должен быть вкус земляники. Но поцеловать ее… так страшно.

Как будто это бабочка, присевшая на ладонь. Шелохнешься — и спугнешь.

А в голове крутятся какие-то обрывки мелодий, какие-то строчки.

Девушка с глазами цвета… ветра?

Белая ночь — и она словно вышла из нее. Самая короткая ночь, призрачная, перламутровая, закат на небе рядом с рассветом. День рождения — я не хочу, чтобы он заканчивался. Может, это и есть мой главный подарок?

Я так и не отпускаю ее руку. Удобно и уютно, как будто ее пальцы специально заточили под мою ладонь. Тепло и легкая дрожь под кожей. Кровь как газировка, покалывает тонкими иголочками.

Выходим к Неве. Дворцовый мост разведен, спускаемся к львам.

— Тебе какой больше нравится?

Они одинаковые, но правого, того, что ближе к мосту, я почему-то люблю больше. Мы с ним приятели, а левый поглядывает издали, как-то снисходительно, что ли. Загадываю: если скажет, что правый, тогда… что?

Да неважно, просто пусть скажет, что правый. Пожалуйста!

У кого я прошу? У неба, у ветра, у свинцовой синевы?

Саша смотрит по очереди на одного, на другого. Показывает на правого:

— Наверно, этот. Он какой-то… шкодный.

Спускаемся по ступеням к самой воде. Мимо пробегает крохотный, с кулачок, буксир. Эти мелкие вонючки умудряются нагнать такую волну, какой не бывает даже от «метеоров». Вода с сердитым шипением выплескивается на гранит. Саша с визгом отскакивает, но волна успевает облизнуть ее босоножки.

— Подожди, — достаю из кармана носовой платок.

Как-то химичка опозорила меня на весь класс. Я вышел отвечать к доске, громко шмыгнул носом, она сказала что-то такое, про платочек. Впечаталось намертво, с тех пор из дома без платка не выходил.

Опираясь на меня, Саша вытирает платком босоножки, ноги, надевает обратно.

— Не натрешь?

— Не знаю.

Она пожимает плечами, сумка соскальзывает, падает, я ловлю. И как-то само собой получается, что обнимаю ее. Глаза совсем рядом, проваливаюсь в них, как в омут. И губы тоже рядом. Просто вдохнуть поглубже — и найти их. Такие мягкие, нежные, сладкие. Не земляника, не угадал, но все равно не оторваться.

Как же я хочу ее! Аж в глазах темнеет. Прижимаю к себе еще крепче, нет, втираюсь, вжимаюсь в нее. Целую снова и снова. А дворницкая моя на другом берегу Невы, на Петроградке. И мосты сведут еще не скоро.

И, наверно, это даже хорошо. Не только потому, что стыдно привести девушку в подвал, где кто-то дрыхнет на дырявых матрасах. Раньше это нисколько не парило. Наоборот! Я не какой-то там дворник, я музыкант, а музыканту ни капли не стыдно быть дворником, кочегаром, сторожем. А если кому-то не нравится, это его проблемы.

Не в этом дело. Просто не хочу, чтобы с ней было так же, как с другими.

Идем по набережной в сторону Летнего сада, сворачиваем на Марсово поле. Сидим на скамейке, о чем-то разговариваем, и я тут же забываю о чем. Потому что все это неважно — в эту сумасшедшую колдовскую ночь. Целую ее снова и снова, ловлю тепло ее дыхания, ее запах. Руки под ее рубашкой, кожа гладкая, как шелк, дрожь бьет все сильнее.

Словно проваливаюсь в какую-то черную дыру. И время проваливается в нее тоже. Солнце? Это что, уже утро?

— Где ты живешь?

— На Зверинской.

— Почти соседи. Я на Малом. Идем? — У нее под глазами синеватые тени. — Устала?

— Есть немного. Вчера… уже позавчера отмечали мой день рождения, легли тоже под утро.

— Поздравляю с прошедшим. Мы и тут соседи. Сколько, если не секрет?

— Двадцать. Полина, моя подруга, сказала, что у тебя тоже день рождения и что будет концерт. Она кого-то знает из ваших, нас провели.

Идем по Кировскому мосту. То есть уже Троицкому, но по старой памяти он все равно Кировский. Как и проспект. За волшебной ночью пришло волшебное утро. Нева похожа на гигантскую рыбу с золотисто-синей чешуей. И так жаль, что уже скоро придем, надо будет прощаться.

Вот и ее дом — желтый, с фронтоном и лепниной. Останавливаемся у подворотни.

— Увидимся еще?

Она молча кивает, достает из сумки ручку и записывает на моей ладони номер телефона.

— Пока, Андрюш.

Легко касается губами щеки и исчезает. Как будто и не было. Как будто встретил фею. Появилась и растаяла. И остался только номер телефона.

Глава 6

 В дворницкой настоящий содом. То есть его остатки. Похоже, тут тоже праздновали мою днюху. На столе объедки и стаканы, под столом пустые бутылки. Никто не оставит пустую на столе — музыканты суеверны, можно и на штраф попасть. Я, конечно, не так суров, как Шлёма, да и вписка у меня крошечная, но все знают, что Ветра лучше не злить.

— Подъем! — со всей дури пинаю дрыхнущего на матрасе Кулю — Вовку Кулина, которого выгнала из дома жена.

— Ветер, ты охуел? — бурчит он носом в подушку.

— Через час вернусь, чтобы было убрано. Или идете ко всем херам.

Мне надо изобразить, что я дворник. Размазать метлой лужи, вытряхнуть стоящие по парадным баки с пищевыми отходами в общий. Большего никто и не требует. Это зимой приходится сгребать снег и колоть лед, а летом лафа.

— Ветров, что у тебя за бардак опять ночью был? Люди жалуются.

Участковый Михалыч. Наверно, идет проверять кого-то из своих подопечных. Мы с ним живем, в общем, мирно, но сейчас он явно не в духе.

— День рождения у меня был, Пал Михалыч, отметили немного. Виноват, не повторится.

Вытягиваюсь по стойке «смирно», прикрываю левой рукой башку, правой отдаю честь.

— Клоун херов! Доиграешься, — бурчит Михалыч и уходит.

Так, надо с этим заканчивать, проблемы мне не нужны. И со впиской заканчивать, и с дворником. В последние месяцы стараниями Бобы мы начали более-менее зарабатывать, можно снять нормальную комнату. И не вошкаться больше с этими вонючими баками. А если совсем хорошо пойдет, не мешало бы найти приличное местечко для репетиций, гараж мы уже переросли.

Возвращаюсь к себе. Мои постояльцы: трое парней и две незнакомые помятого вида девки — завтракают. В каморке более-менее прибрано.

— Значит, так. — Жестом сдвигаю их и сажусь шестым. — Сейчас Михалыч мне дал пизды. За вас. Последнее китайское предупреждение. Еще один залет, и ключа под ковриком больше не будет.

— Ветер, ну ты че? — возмущается Куля. — За твое ж здоровье кирнули.

— Слишком громко кирнули.

— Че, крутой стал? — подает голос Кулин друган, которого я вижу впервые. — Пальцы будешь гнуть? Ротик прикрой!

— Так, ну-ка встали все, собрали манатки и пошли строем на хер.

Да, я тут хозяин, но становится горячо. К счастью, на шум заглядывает все тот же Михалыч. Быковать против мента в форме — до этого они еще не доросли. Подхватываются и делают ноги.

— Ветров, я смотрю, ты не понял?

— Понял, понял, Пал Михалыч, — старательно мету хвостом. — Гости засиделись. Спасибо, что помогли проводить.

Мое решение завязать со всей этой херотой становится железобетонным. Куля в целом безобидный, а вот дружок его, Лой Быканах* с мутными глазами, явно опасный. Подстерегут кодлой, переломают пальцы.

Закрываю дверь на ключ изнутри, заваливаюсь спать. Просыпаюсь уже под вечер, быстро перехватываю из того, что осталось на столе, выхожу — не без оглядки. В ближайшем киоске покупаю четыре телефонных жетона.

В пресветлую совковую эпоху у меня была двушка на леске: опустил, поговорил, вытащил. С жетонами это не работает — не вытаскиваются. Приходится разоряться. Номер Саши на ладони чуть стерся, пока таскал баки. Последняя цифра — то ли семь, то ли один.

Идиот, надо было переписать!

Набираю на удачу, попадаю не туда. Вторая попытка — длинные гудки. Уже хочу дать отбой, но тут в трубке щелкает.

— Да?