Евгения Кец – Поделиться в вконтакте Поделиться в одноклассниках "Кавказ". Я нагулялся, Пышечка (страница 3)

— Рассказывай.

— Въехала в машину какого-то типа. А он... — замолкаю, подбирая слова.

— Он что?

— Он невыносимый. Наглый, самоуверенный, с шуточками своими дурацкими...

— Красивый?

— Алина!

— Что? Нормальный вопрос.

Молчу. Вспоминаю — тёмные волосы, широкие плечи, улыбку во все тридцать два. Но его эта… «Пышечка», звучало даже немного сексуально, но это всё рано оскорбление!

— Допустим, — говорю нехотя.

— О-о-о, — тянет сестра. — Интересно.

— Ничего интересного. Он идиот.

— Все мужики идиоты. Вопрос: какой степени идиотизма ты готова терпеть.

— Никакой.

— Марьян, ты так и останешься одна.

— И хорошо.

— Нет, нехорошо.

Я не согласна, но молчу. Пью вино. Думаю, что сестра, возможно, права.

А в мыслях всплывает этот Руслан. Его наглая улыбка. Его «ещё увидимся».

Надеюсь, что не увидимся.

Правда, надеюсь. Я уже столько раз обжигалась, что ещё одного просто не переживу, а такой мужчина, как этот Руслан, никогда в здравом уме не посмотрит на такую толстуху, как я.

Точно знаю, если заинтересовался, значит, такой же урод, как и другие.

ГЛАВА 2. СЮРПРИЗ НА РАБОТЕ

Проходит три дня. Я почти забываю про Руслана.

Почти — потому что иногда, когда засыпаю, вспоминаю эту наглую улыбку. И злюсь. На него. На себя. На то, что вообще вспоминаю.

К тому же я не учла, что в протоколе будет мой номер, так что этот наглец пару раз писал и приглашал встретиться. Я его заблокировала. От таких красавчиков добра не стоит ждать.

Четверг. Утро. Кофе, бутерброд, дорога на работу — без приключений, слава богу.

В офисе — привычная суета. Спорткомитет — это вам не тихая гавань. Проверки, лицензии, жалобы, отчёты. Кто-то где-то что-то нарушил — разбирайся. Кто-то кому-то что-то не согласовал — снова разбирайся.

Я люблю свою работу. Нет, правда. Люблю порядок, правила, чёткие инструкции. Люблю, когда всё по полочкам.

В личной жизни у меня хаос — зато на работе идеальный порядок. И да, я прекрасно понимаю, что девушке такой комплекции, как у меня, в спортивном комитете не совсем место. По сути, я проверяю спортивные организации, а сама от спорта далека настолько, насколько это вообще возможно.

— Марьяна! — Ольга Петровна, моя начальница, машет рукой от своего кабинета. — Зайди!

Захожу. Она протягивает мне папку.

— Плановая проверка. Спортивный зал, самбо и дзюдо. Лицензия на продление, плюс жалоба от соседей на шум.

— Жалоба серьёзная?

— Вряд ли. Бабульки из соседнего дома. Им везде шумно и, как обычно, опасаются, что там не спортивный клуб, а какая-нибудь жуткая контора. Говорят, там кавказцы собираются.

— Ну и вызвали бы полицию, — бурчу.

Открываю папку. Адрес, документы, контактные лица.

Владельцы — М. А. Соколов и Р. Т. Алиев. Документы в порядке, думаю, будет плёвое дело. Быстро улажу.

— Когда ехать? — спрашиваю.

— Сегодня, если успеешь. Завтра — крайний срок.

— Хорошо.

Забираю папку и выхожу.

Зал находится в промзоне — старое здание, но отремонтированное, широкая парковка, даже летняя тренировочная площадка. Вывеска «Самбо-клуб «Медведь»». На парковке стоит чёрный внедорожник.

Знакомый чёрный внедорожник. С царапиной на бампере.

— Да вы издеваетесь, — говорю вслух.

Сижу в машине. Смотрю на автомобиль. Думаю — может, развернуться? Сказать, что заболела? Что машина сломалась?

Открываю документы и смотрю на фамилию одного из владельцев, а потом лезу в бардачок и сверяюсь. Ну, конечно, Р. Т. Алиев… Это он — сомнений нет.

Но я профессионал. Не буду убегать от какого-то наглого идиота.

Выхожу. Расправляю плечи. Поправляю папку под мышкой. Я — инспектор. Он — объект проверки. Всё просто.

Захожу внутрь.

Холл небольшой, но чистый. Ресепшен, диванчики для ожидания, на стенах — фотографии спортсменов, грамоты, медали. Пахнет потом и резиной — специфический запах спортзалов, к которому я давно привыкла.

За стойкой — девушка, молоденькая, смотрит в телефон.

— Здравствуйте, — говорю официальным тоном. — Спорткомитет, плановая проверка. Мне нужен кто-нибудь из владельцев.

Девушка поднимает большие глаза.

— Ой. Здравствуйте. Сейчас подождите.

Убегает куда-то вглубь зала. Я жду. Рассматриваю фотографии на стенах.

Вижу знакомое лицо.

Руслан — на пьедестале, с медалью, в борцовском трико. Молодой, лет восемнадцать, улыбается той же наглой улыбкой.

— Красавчик, да?

Вздрагиваю. Оборачиваюсь.

Он.

Стоит в дверях, ведущих в зал. Спортивные штаны, футболка, которая обтягивает его плечи, полотенце на шее. Вспотевший, растрёпанный.

И улыбается. Конечно, улыбается.

— Это судьба, — говорит он.

— Это плановая проверка, — задираю нос.

— Я же говорил — ещё увидимся, Пышечка. И блокировка не помогла. Да?